Las Provincias

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Etiqueta: general
El marido de Carmen Montón
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Héctor Esteban | 30-12-2015 | 15:59 |0

Fui el primer periodista en conocer a Carmen Montón. Todavía me acuerdo de aquellas palabras. Las tengo grabadas porque fue un proceso a la inversa. La lógica invita a que sea el plumilla el que pregunte. En este caso fue al revés: “Hola, ¿eres periodista no? “Sí”, contesté. Fue frente a la fachada del Ayuntamiento de Burjassot. De noche, después de un pleno municipal. A finales de los noventa. Yo era un colaborador que trataba de ganarse su primer contrato. Carmencita, como la llamaban los pesos pesados de la agrupación socialista de Burjassot, era la hija de Pedro Montón, un concejal que cerraba filas en aquel grupo que dirigía José Luis Andrés Chavarrías.

Carmencita solía acudir a muchos plenos municipales. En compañía de otra joven postadolescente, también hija de concejal a la que nunca le pronostiqué larga carrera en política. La hija de Pedro Montón era otra cosa. Se le veía a la legua. La actual consellera de Sanidad quería vivir de esto y desde el inicio  supo cobijarse bajo las mejores sombras. Al menos, bajo aquellas que le evitaran achicharrarse al sol de la políticas.

Aquel plenario de Burjassot era un

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Ayuden a la chica burbuja
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Héctor Esteban | 09-12-2015 | 14:57 |0

James Herriot (1927-1929), Rodolfo Galloway (1931-1933) y Jack Greenwell (1933-1934) han sido los tres entrenadores ingleses que ha tenido el Valencia hasta que se oficializó la llegada de Gary Neville. El checo Anton Fivébr fue el primer técnico del equipo y posteriormente vivió viajes de ida y vuelta intercalado entre las etapas británicas. Aquellos inicios los vivió muy de cerca José Llorca Rodríguez, uno de los miembros de la tertulia del Bar Torino y que firmó la constitución del Valencia Football Club en marzo de 1919. Hoy, con la llegada a la ciudad del mayor de los Neville, me acuerdo de Elvira Roda, la chica burbuja que llenó portadas e informativos en su día y que se marchó a Dallas en el avión de El Pocero.

A su vuelta le cargaron el zurrón de pomposas promesas incumplidas. No sé si Elvira sabrá que el Valencia tiene nuevo entrenador. Un británico de nombre Gary, heredero ocho décadas después de los Herriot, Galloway y Greenwell. Allí, en su casa a orillas del Mediterráneo, la chica sigue en su burbuja, la de la sensibilidad química múltiple, donde una simple rutina es una tortura permanente.

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¿El Ágora es el edificio más inútil de Valencia?
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Héctor Esteban | 02-11-2015 | 12:52 |0

Valencia es ciudad de carpas, especialmente falleras. Durante estos días, los cámaras de Teledeporte hacen virguerías para exhibir un Open de Tenis con pizcas de dignidad. El problema viene con la apertura del plano, cuando las gradas aparecen cubiertas por una lona que simboliza la decadencia de otro de los grandes eventos que boquea con estertores, como el tic tac de una esperanza acabada. En la Valencia de Calatrava, esa ciudad de postal, han levantado una carpa churrera en el cogollo de la modernidad.

El Tomorrowland de Clooney ha dado paso a una cutrez forzada por la falta de seguridad del Ágora, una obra inacabada que alimenta las vergüenzas del despilfarro de antaño. La piel descamada de la cubierta de trencadís del Palau de Les Arts sirvió de argumento para la chanza mundial. Ahora, el edificio más inútil de toda la ciudad, el Ágora interruptus, servirá de ejemplo permanente de una gestión manirrota y alejada de la realidad. Francisco Camps, expresidente de la Generalitat, quiso culminar la Ciudad de las Artes y de las Ciencias con una construcción simbólica. Cubierta con los mismos colores que las cúpulas de las

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El 1984 de Nuno
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Héctor Esteban | 02-11-2015 | 12:50 |0

Un día me equivoqué con Nuno. Fue la temporada pasada en Granada. En la crónica del partido, tras el insípido empate en Los Cármenes, escribí que el entrenador del Valencia no había ido a saludar a los aficionados del equipo desplazados a las faldas de Sierra Nevada. La pifié. Algunos me pusieron delante el felpudo del insulto para advertirme del error. Otros, los más, me corrigieron con educación. Días después, en esta misma columna pedí perdón. Era lo justo. Cuando uno se equivoca y lo asume siempre duerme mejor.

Mis padres me enseñaron a rectificar como sana costumbre. Igual que a dar los buenos días o desear un buen viaje. Los valores son gratis pero carísimos a la hora de aplicarlos. Nuno lee, ve y escucha todo. Devora la prensa, no digiere la crítica y se martiriza con fantasmas que no existen. La causa de sus males no son ni las crónicas de plumillas incordiosos ni las preguntas de los reporteros dicharacheros. Ni siquiera aquello que pasó con Amadeo Salvo y Rufete al amanecer del pasado verano. El luso ejerce como el Gran Hermano de 1984, la novela de Orwell, obsesionado por el control absoluto y el

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Carta a los padres del fútbol base
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Héctor Esteban | 13-10-2015 | 11:54 |0

Mis padres nunca vinieron a verme jugar al fútbol. Formé parte del primer cadete del E-1 Valencia, que se destrozaba las rodillas en uno de los campos de tierra-piedra del Pont de Fusta y donde acabé jugando de lateral derecho a la fuerza porque el hijo del entrenador siempre era el delantero centro. Ni mis padres ni los de Leo Catalán, Genaro Fragueiro, Isaac o Vela aparecieron nunca por allí. Sólo acudía los de un chico al que llamábamos Pajarito y el de Esteve, un chaval al que el técnico le tomó algo de ojeriza. Un sábado, que un servidor salía de titular, el padre de Esteve cogió a su chico para llevárselo a casa. La razón era que su niño empezaba en el banquillo. Cogí mi camiseta con el 2, me la quité y se la di. Me salté el once del entrenador, me quedé en el banquillo, apacigüé a aquel ogro de padre y el chico jugó. Nunca metí un gol. Pero mi madre todavía recuerda la llamada a casa del presidente del equipo agradeciendo mi gesto. Creo que fue la única vez que mi madre se interesó por mis andanzas futboleras, que estaban hiladas por las tarjetas amarillas que recibía partido sí y partido también.

Hoy mi hijo

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Mónica Oltra hará sudar sangre al PSPV
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Héctor Esteban | 31-05-2015 | 15:08 |0

Cada vez que hablo de Mónica Oltra cuento la misma historia. Soy repetitivo, pero aquello me fascinó. Está tan de actualidad como hace 12 años. El que no aprendiera de aquello no tendrá futuro hoy. En esa mesa de pactos. En esa negociación para cerrar la presidencia de la Generalitat.

Las elecciones de 2003 otorgaron 36 escaños al PSPV de Ignasi Pla. El último de la fila era Ramón Vilar. El acta le duró un suspiro. L’Entesa, una coalición de izquierdas como embrión de Compromís, peleó el recuento y, tras varias semanas de batalla, arrebató aquel escaño a los socialistas valencianos para que entrara Dolors Pérez. Vilar, el afectado, asumió la sentencia y anunció que esperaba volver al sillón una vez prosperara el recurso. Obviamente, nunca regresó a Les Corts.

El escaño 36 se peleó en ocho mesas electorales. L’Entesa la lideraba Joan Ribó, hoy favorito a ocupar la alcaldía de Valencia. Junto a él apareció una treinteañera menuda. Paliducha. Con una melena larga y lacia. Casi hasta la cintura. Incluso me atrevería a decir que con aspecto de novicia. Entre susurros. Una secundaria en el fango político pero causa

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El último disparo
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Héctor Esteban | 16-11-2014 | 17:34 |0

Este es el fin de El Francotirador. La última bala. El último disparo. Tras casi tres años apostado en la azotea periodística -desde el 31 de enero de 2012-  llega la hora de desmontar el fusil. Y guardarlo para siempre.

No habrá segunda parte. Los retornos no valen. Siempre restan.

La libertad de salir es tan personal como necesaria. No ha sido premeditada. Ni estudiada. Por impulsos. Igual que escribo. Sin marcha atrás.

Durante estos meses cruzas por delante de muchas puertas, hasta que abres una y pasas bajo el dintel. Y cierras con un portazo sonoro. Para que el cuaderno no se vuelva a abrir nunca más.

El Francotirador nació como extensión de ‘Un ácrata en la corte’, un blog personal sin más expectativas que soltar pequeñas rágafas contra políticos y rumiantes de lo público.

Hoy me voy con el ego satisfecho. Sería hipócrita si dijera que nunca me importaron los datos, el impacto, la trascendencia de cada uno de los post. Soy narcisista, egocéntrico, acaparador de atención por naturaleza. Y honesto. 143 posts, casi 734.500 páginas vistas, 610.000 páginas vistas únicas, 562.700 entradas, 2.479 comentarios libres, sin censura más allá

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Teresa Romero sobrevive a los políticos
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Héctor Esteban | 09-11-2014 | 15:10 |0

Teresa Romero ha vencido al ébola. Teresa Romero ha sobrevivido a los políticos.

El equipo médico, el tratamiento y el plasma de la hermana Paciencia han hecho posible la primera parte. La segunda ha sido un milagro.

Si la enfermera gallega es culpable, es de presentarse voluntaria para atender al misionero Manuel García Viejo, el segundo español repatriado desde África con ébola.

Javier Limón besa a su esposa, Teresa Romero

Teresa Romero ha sobrevivido a la falta de un material adecuado para aislarse del virus. A la escasez de información. A la insolencia del consejero de Sanidad madrileño, Javier Rodríguez, que acusó a Romero de ocultar información y le afeó ir a la peluquería días antes de caer enferma. A las especulaciones de si se tocó la cara o no con un guante. Sentenciada antes de hora. Sin escuchar su versión. Sin conocer la verdadera historia.

Personajes de lo público más preocupados en buscar culpables y asignar culpabilidades que de poner remedio. Menos mal que de eso ya se han encargado los sanitarios: médicos, enfermeras,

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Valencia huele a caca
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Héctor Esteban | 01-11-2014 | 16:21 |0

Valencia huele mal. A caca cocida por el calor. Está sucia. Repele. La mala educación ciudadana y la falta de servicios han convertido a partes iguales la vía pública en un basurero. En un estercolero.

Los chicles, como lapas pegajosas, inundan el centro de la ciudad. Mugriento. En plena milla de oro. En el cogollo turístico como lamentable tarjeta de presentación. Si el centro está dejado, el extrarradio está olvidado. Barrios perdidos, los que forman parte de la ronda, donde el 89 y el 90 transportan a obreros y parados. Asfixiados por los impuestos. Ahogados por la falta de servicios municipales, por el hedor de las calles llenas de mierda -no puedo ser fino-, donde se ha recuperado la vieja y peligrosa costumbre del azufre para ahuyentar a los perros de los portales. Las quejas por falta de limpieza se han incrementado con la crisis. Oídos sordos.

El jueves 30 de octubre, a las diez de la mañana, una vuelta a la manzana fue suficiente. La pastilla que forma la avenida Burjassot, la calle San Pancracio, la plaza Joaquín Dualde, la calle Goleta y la avenida Peset Aleixandre. En los límites de Zaidía. A las puertas de Benicalap.

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Berlanga, ¿por qué te fuiste?
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Héctor Esteban | 12-10-2014 | 17:53 |0

Luis, ¿por qué te fuiste? No te lo merecías con lo que estaba por venir. Se echa de menos tu guión. Tu dirección en esta alborotada España, tan dada a la pandereta y al indigno ridículo de aquellos que llenan la sobremesa de malidicencias cada vez más cargadas de razón.

Tu todos a la cárcel se quedó pequeño para un país situado en el mapa por desmanes, chapuzas y abusos de lo público para joder al prójimo con todas las consecuencias.

Hemos sido capaces de meter el ébola en Europa echándole la culpa a una enfermera utilizada como cobaya y mujer barburda. A la que si nos dejan le ponemos una bata de cola en lugar de un traje para prevenir el alto riesgo.

Un consejero de la sanidad madrileña caduco, grosero y maleducado. Con una ministra, de inapropiado apellido para gestionar la vida, que se atreve a decir que se entera de la evolución de Teresa por lo que lee en la prensa entre el horóscopo y las esquelas.

Un país en que la asunción de responsabilidad está a la orden del día. Donde el muerto se le echa al muerto, aunque esté en vida. El accidente del metro fue culpa del maquinista. Lo mismo que el del Alvia. Y al piloto del Yak-42 le cargaron

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Sobre el autor Héctor Esteban
Periodista. Me enseñaron en comarcas, aprendí en política y me trastorné en deportes. No pretendo caer bien. Si no has aparecido en este blog, no eres nadie.

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