@hectogonz 

Periodista

LOS DESORIENTADOS

AMNIN MAALOUF

Alianza Editorial

528 páginas

22 euros

Amin Maalouf borda un nuevo retrato de una época y de una civilización en ´Los desorientados´. No obstante, al contrario que en algunos libros precedentes que lo han encumbrado, como ´León El Africano´, ´Samarcanda´ o, quizás  su obra maestra, ´Las cruzadas vistas por los árabes´, no se sumerge en el pasado para analizar hitos históricos. Prefiere quedarse en el presente y bucear en la mente y en los sentimientos de sus personajes en lugar de guiarnos por batallas, invasiones o sumisiones.

Con introspección retrospectiva crea un protagonista a su imagen y semejanza, Adam, mediante el cual relata la convulsa existencia de un grupo de amigos nacidos en Líbano. El destino y, sobre todo, los vaivenes de su país, obligó a la mayoría a forjarse el futuro en otras naciones. El fallecimiento de uno de ellos, Mourad, provoca una hégira tan imprevista como acelerada del resto. Adam, el primero en llegar, convoca a los otros, que se apresuran a retornar, tan embriagados por los recuerdos de adolescencia como martirizados por acciones pretéritas.

“Absorto en mis propias nostalgias, nunca he prestado atención a las nostalgias de los seres que he conocido. Que hayan podido dejar sus trazas en mi memoria me parece muy natural; que yo haya podido dejar las mías en la de ellos me sorprende. Falta saber si con esta actitud demuestro modestia o insensibilidad”. Reflexiones del calado de la reseñada va recopilando Adam, alter ego del propio Maalouf, en su diario. Profesor universitario, aparta la biografía de Atila, en la que andaba enfrascado, para sumirse en la propia y en la de su abigarrada fraternidad.

´Los desorientados´ permite al lector conocer los avatares que han desarbolado un país de la belleza de Líbano. En todo caso, el mérito del libro no radica en la descripción geográfica o histórica, que sirve de decorado. Más bien su acierto, el motivo por el que su lectura deja huella indeleble, consiste en la pericia que demuestra Maalouf para adentrarse en el alma humana, llegar a lo más recóndito de ella y expresar su hallazgo en palabras. El resultado, una etopeya precisa de los personajes que nos induce a identificarnos con sus anhelos, dudas y nostalgias. Trasciende con creces la frontera libanesa.

Fabián Casas

Mondadori

271 páginas

20 euros

Recopilación de artículos del poeta Fabián Casas en los que repasa asuntos literarios, musicales y hasta futbolísticos.

VALORACIÓN: Me pasó con Fabián Casas lo que se dito también hace unos meses con Simon Leys (

http://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2012/11/19/envidioso-de-simon-leys/), que me come la envidia, pero me sobrepongo para poder explicar que este tipo, Casas, es poeta y argentino, casi dos categorías literarias que se muestran de manera casi fosforescente en el primer texto de esta recopilación, con la brillante reflexión sobre Cortázar y el poder de la nostalgia. Casas se maneja con un estilo bestial, tanto en el sentido de su alta calidad como en la pureza casi bárbara de su manera de plantear sus ideas, preferencias y fobias. Algunas de sus cuchilladas a editores y músicos son tan malvadas como divertidas. Ojo a los no familiarizados con la galaxia cultural argentina porque en algunos momentos se sentirán perdidos, si bien ocurre con Casas algo similar a lo que pasaba con Joaquín Vidal, que a uno los toros le pueden no gustar, o no entender un carajo sobre la Lidia, pero bueno, qué más da, leer a Vidal era un placer. Algo similar ocurre con Casas, futbolero, fan de Carlos Tévez porque lo daba todo, incondicional de Led Zeppelin, amigo de su barrio y de las artes marciales. Un cóctel canchero con excelentes repasos a la vida de Carver, la obsesión germanófila de Bolaño, la pureza de Cortázar; que desmenuza las portadas de míticos discos, denuncia la incontinencia verbal de Calamaro y Fogwill o viaja a saltos por un Mundial de Fútbol.

Jérôme Ferrari

Editorial Demipage

189 páginas

18 euros

El capitán Degorcé persigue a los rebeldes argelinos durante finales de la década de los cincuenta, cuando el país norteafricano vive sus últimos años como colonia francesa. El militar galo se siente seducido por la figura de un prisionero importante mientras sus subordinados observan confundidos ese vínculo que se establece entre perseguidor y perseguido, carcelero y encarcelado.

VALORACIÓN: Tienen los franceses muchas cosas buenas y otras malas, pero lo que no se les puede negar es su respeto, en general, a las manifestaciones culturales. Convierten en chic hasta una vuelta en tiovivo. En los de ellos suenan melodías en plan ‘Amelie’, mientras que aquí falta tiempo para que retumbe Georgie Dann (que para colmo, es francés) con ‘La barbacoa’, ‘El chiringuito’ o cualquier otro ritmo chusquero y verbenero asociado a los feriantes. Con los premios literarios pasan cosas parecidas. Un Goncourt es más fiable que el certificado ISO 9001. Aquí, un galardón literario puede recaer en un escritor, en un presentador de concursos o en un tertuliano radiofónico. Ferrari ganó el Goncourt del año pasado.  ‘Donde dejé mi alma’ me lo recomendó un amigo, quien a su vez se lo aconsejó un librero. Igual recorrido viví con ‘El club de los optimistas incorregibles’ (http://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2011/09/27/la-maravilla-de-leer/), de Guenassia, también premiado por el Goncourt.  No llega a tanto este libro, tiene menos empaque, pero ofrece el mismo sabor de novela. Quien dijo aquello de que la novela había muerto puede cortarse las venas con el filo de este libro en el que el remordimiento, la doble moral, el miedo, la decepción y el asco reverberan por debajo de cada frase. Parece que el autor va deshojando, pétalo a pétalo, una dolorosa y bella flor. Una novela histórica, pues se basa en la batalla (sucia) que dan los franceses para evitar salir de sus últimas colonias, Indochina y, sobre todo, Argelia; sin embargo, no hay lecciones de geopolítica ni de historia moderna. Ferrari nos ahorra leer la documentación que sí ha leído él, lo cual es un detalle porque últimamente las novelas son exhibiciones del autor sobre su labor de documentación. No obstante, Ferrari recoge tan bien las sensaciones sufridas entonces por los militares franceses que a uno le empuja a consultar textos históricos y enterarse de qué pasó allí. Muy vivo, muy vivido. La tortura, denunciada, expuesta a las claras para que se le caigan del caballo a quien tenga mitificados a los franceses. Interesantes reflexiones de cómo el protagonista, joven integrante  de una tímida Resistencia francesa, torturado en su momento, se convierte en torturador de tomo y lomo de argelinos y de sus propios camaradas. Al Ejército galo, a la jerarquía cuartelera, también les pega un repaso de aúpa. Una novela exquisitamente escrita con una evidente intención de denunciar aquellos métodos de terrorismo de Estado (más bien, de metrópoli). Quizá se muestra reiterativo en las reflexiones internas del protagonista. Quizá sea necesario repetir ese ciclo (tortura-rezo-tortura) para resaltar la facilidad del ser humano para, tras un debate interno, colocarse la máscara de torturador. Excelente la explicación del escaso ánimo para escribir a la familia o para explicar el acertado título de una novela corta pero con mucho recorrido.

BURGUERA

Periodista

EL SILENCIO DE TU NOMBRE

Andrés Pérez Domínguez

Plaza & Janes

608 páginas

21 euros

Esta es una novela que cuenta una historia, que es lo que, al fin y al cabo, su autor, el sevillano Andrés Pérez Domínguez, entiende que es su profesión de escritor. Y la historia podría ser de lo más típica, con todos los tópicos que se podrían encontrar en una narración de las muchas que hay de la posguerra española: Espías americanos, nazis alemanes y españoles que huyen de una España dirigida con mano de hierro por Franco. Espionaje, muertos, asesinatos… Novela de espías que mantiene la atención hasta el final, con romance incluido. Muy buena para pasar una tarde o, incluso, para llevarla al cine. Si es que aún estuviera de moda las películas del postfranquismo. Y es tan romántica… La acción transcurre en varios escenarios, intercalándose entre ellos. Una primera historia muestra la relación entre una austriaca casada con un alemán en la España de la posguerra,  cuando el franquismo se aliaba con el nazismo y estos vivían a sus anchas en un país en construcción. El marido nazi de la austriaca es dado por muerto y ésta, ya en Viena de nuevo, se lía con un soldado español, teniente del Ejército Rojo exiliado en París, que luchó con el ejército ruso y que la visita periódicamente… Si todavía no se han perdido, añadir que, en paralelo, se describe la vida de un periodista deportivo español, que pertenece en la sombra al bando de los vencidos en la guerra civil y, además, amigo de este teniente español exiliado y que vuelve a España de incógnito siguiendo a su amante austriaca que ha regresado también a España porque su marido escondió una maleta en el jardín de su casa antes de desaparecer y contiene algo que sus amigos los nazis alemanes desean a toda costa… Bueno, lioso, pero interesante para hacer una película de espías, verdad?

Forrest Gander

Sexto Piso

135 páginas

16 euros

Vida de Les, un artista con carisma y que genera sentimientos encontrados entre sus amigos y seres queridos.

VALORACIÓN: Gander es finalista del pasado Premio Pulitzer de 2012 porque los americanos, a veces, son muy valientes a la hora de calibrar a sus autores más heterodoxos. Les gustan esos escritores suyos que, en ocasiones, son tiros al aire y que lo mismo matan a un canalla que a un héroe. Forrest Gander escribe como poeta una historia mínima, sin apenas recorrido más allá del que ofrecen las miradas que sirven para estructurar la novela. El amigo que ama y odia a un artista difícil, la amante y el propio protagonista, Les. Fácil de leer pero sin trama que desarrollar más allá de las sensaciones de los protagonistas en momentos puntuales, ese tipo de relato a pinceladas que desprende cierto perfume, algo liviano que es difícil de describir. Tengo la sensación de que pronto se me olvidará de qué iba este libro. De hecho, creo que ya no lo recuerdo. Sin embargo, sí conservo, y espero que conservaré, la buena sensación que me transmite la apuesta de su autor, el riesgo, los sentimientos bipolares que Les genera en su amigo narrador. Gander bucea en sentimientos como la amistad, la bondad  el amor o la concepción del arte. Notable traducción (Pura López-Colomé), pues es difícil que un texto con tanta resonancia poética en su idioma original logre conservarla en su paso a la lengua traducida. La segunda parte no es tan reveladora como la primera. La tercera mirada, la del protagonista, es un ejercicio de literatura íntima, casi poesía. Es una novelita difícil de definir, ajena al convencional uso de los libros como material de entretenimiento, y que, como esos cuadros abstractos que los neófitos en el arte contemporáneo somos capaces de señalar por la capacidad de la obra de generar una sensación, gusta, pero es difícil de concretar el porqué.

BURGUERA

Periodista de RTVE

ATENAS

Juan Vicente Piqueras

XXV Premio Fundación Loewe

Visor

Varias frases sueltas para que ustedes enlacen a su gusto:

Los premios no siempre aciertan, de hecho casi nunca aciertan.

La Comunidad Valenciana es una potencia poética, pero la comunidad no lo sabe.

Los mejores maestros son los que te enseñan como si estuvieran aprendiendo de ti.

Tántalo fue malote, dio a su hijo en un festín para que se lo comieran pero eso no fue lo que más indignó a los dioses, lo que más les indignó fue que mintiera a Zeus. Lo que es la moralidad.

Hay gente muy viajada, gracias a  Marco Polo.

El premio Loewe (http://www.lasprovincias.es/v/20130314/culturas/juan-vicente-piqueras-sexto-20130314.html), sin embargo, es más que un premio (http://www.lasprovincias.es/v/20130311/culturas/como-esos-pescadores-echan-20130311.html).

Teniendo todo esto presente, Atenas es una barbaridad. No es un libro, es una carga de profundidad. Es poesía deslumbrante, porque quien la escribe ha alcanzado ese lugar en el que la palabra desnuda a quien la lee.

Juan Vicente Piqueras nació en Requena, ese prólogo de Castilla en Valencia. Ese territorio de nadie, esa tierra de sarmientos, y esporgues y rayuelos. Esas ruinas, ese vino. Juan Vicente Piqueras nació en Requena y se atrevió a viajar. Quien viaja deja atrás cosas, seres y lugares. Lo que más pesa son los seres. Por eso se viaja poco o se viaja de mentiras. Piqueras viajó de verdad e hizo de viajar una reflexión. Y Atenas es un libro en el que la idea de viajar, la idea de extranjero, la idea de dejar y de encontrar tienen una fuerza tremenda.

Atenas se lee bien, no es poesía impostada. pero no es poseía facil.

Carlos Edmundo de Ory, el maestro de Piqueras, otro viajero, otro extranjero, otro genio, decía que solo le interesaba el amor y el dolor.

De eso hay mucho en este “Atenas” escrito en los años en Grecia, antes de irse a Argel.

Hay amor, hay dolor y sobre todo hay amor y dolor juntos, que es como suelen ir:

Tebas, que empieza “Es hora de luchar contra nosotros”/ “hasta quien nos ataca es nuestro hermano, hasta nuestro enemigo es de los nuestros”

Batalla: “Casi rendido deseé rendirme, pero mi corazón es espartano, me defiende de lo que necesito”

Testimonio del Gaviero, acusando a Ulises de presuntuoso y vicioso, las sirenas no le tentaron, él se tentaba solo.

Y sobre todo “Estirpe de Tántalo”:

“ójala que mis manos alcanzaran

ójala que mis ojos no me vieran

ójala yo no fuera de la estirpe de Tántalo”

Pero lo somos, todos en alguna medida. Hemos de reconocer a nuestro Tántalo, darle de comer, y mandarlo a dormir, o a algo mejor, de vez en cuando.

Piqueras, que me sedujo en “La latitud de los caballos” ha alcanzado una esplendorosa madurez, que no es ni más ni menos que decir verdades como un niño. No sé si vuelve a Requena o si ese Argel interior ve viñedos y hombres sabios, maestros, que andan como flotando sobre ellos.

Albert Espinosa

Grijalbo

236 páginas

16,90 euros

Un hombre vuelve a la antigua casa familiar a cuidar de su padre, que sufre alzheimer. El protagonista acaba de perder a su mujer y tiene a su cargo dos hijas. El retorno le obliga a enfrentarse con la difícil relación que tuvo con su padre durante la infancia y a recordar su pasado.

VALORACIÓN: Por un lado el tema y por el otro el estilo.

1- El tema. Puede considerarse que el panorama que le ofrece Espinosa al lector es exagerado. Un hombre viudo y con dos gemelas a su cargo debe cuidar a un padre con el que tuvo una relación horrible antes y después de que su madre muriese por una de esas largas enfermedades. Sin embargo, la mayoría de las novelas desarrollan situaciones extremas. Ahí esta la gracia, en muchos casos. La peculiaridad de Espinosa es que mete del dedo en la llaga más dolorosa, y lo retuerce y aprieta. Dolor por pérdidas, desencuentros y traumas familiares. Si se hurga en la mayoría de familias, este tipo de situaciones se dan, quizá en menor intensidad y cantidad, pero se dan. El libro es la historia de una catarsis. Hace falta cierta presencia de ánimo o ganas de enfrentarse a este tipo de penas intestinas para abordarlo. Lo que más rechina en mi opinión es el mensaje de que la justicia poética existe, y que el destino compensa las cosas malas que nos atropellan durante la vida con otra serie de situaciones positivas. El libro respira cierto ‘buenismo’. Sin embargo, estoy más con Gelman cuando asegura que la vida es impía, que no hay compensaciones para según qué cosas, que no siempre la vida sigue, que no todo el mundo queda como lo que es. Esa línea pesimista no es la que sigue este libro, en cualquier caso.

2- El estilo. Espinosa escribe con frases cortas, con párrafos cortos y e intentado ofrecer un mensaje directo a la yugular del lector prácticamente en cada oración. Es un modelo narrativo muy emotivo, de fácil lectura y que puede resultar muy sencillo para enganchar a un tipo de lector, pero a mí no me convence. Saturan tantos recursos retóricos, esa querencia por los retruécanos, las frases redonditas y cortas, tan encajables en Twitter. El permanente juego de combinar pasado y presente para generar intriga con los secretos familiares funciona como truco, pero no deja de ser un truco de buen guionista.

El libro está escrito con una mentalidad y un mensaje positivista sobre el sentido de la vida y el modo de vivirla. Si Sartre, Cioran o Camus levantasen la cabeza se quedarían estupefactos por la intensidad buenista del mensaje del libro. Afortunada o desgraciadamente, ni todos los lectores ni todos los escritores son Cioran, Sartre o Camus.

BURGUERA

Jefe de Informativos Radio 9

SACRIFICIO A MÓLEK

Åssa Larsson

Seix Barral, 2013 – 416 páginas

18,50 euros.

Vaya por delante que el arriba firmante vivió durante una temporada en Suecia y que, por tanto, siempre ve con cierta simpatía todo lo que venga de la lejana Escandinavia. En los últimos años, el fenómeno de la saga Millenium de Stieg Larsson ha provocado que las estanterías de las librerías se hayan inundado de kriminellroman, o novelas de crímenes que es el nombre que allí se dedica a nuestro género negro.

Antes de Larsson (Stieg) y su Lisbeth Salander llegaron a España otros maestros como Henning Mankell con las aventuras de su inspector Kurt Wallander y, mucho antes, los libros –hoy felizmente reeditados por RBA– de los pioneros de la novela negra nórdica: la pareja compuesta por Maj Sjöwall y Per Wahlöö. Merece la pena detenerse un poco en esta pareja de escritores ya que ellos fueron los primeros que supieron mezclar la novela detectivesca con la crítica social en el teórico paraíso socialdemócrata de la civilizadísima y avanzada Suecia. Y digo que esto tiene su importancia porque todos los demás han seguido esa estela y algunas, como Åssa Larsson, incluso, con cierto homenaje a los patriarcas del género.

Sjöwall y Wahlöö escribieron, entre 1965 y 1975, diez novelas con las aventuras del inspector de policía Martin Beck. La gracia de estos libros estaba en la habilidad de sus autores para dejar al aire, tras una historia detectivesca al uso, las vergüenzas del famoso “modelo sueco” que, en opinión de sus autores, era una farsa. El mismo Wahlöö llegó a decir que sus novelas eran “un bisturí para abrir el vientre de una ideología empobrecida y exponer la cuestionable moral burguesa del pseudobienestar”. Conviene añadir que ambos eran miembros destacados del Partido Comunista Sueco.

Si todos los autores nórdicos beben de las fuentes que descubrieron los creadores del inspector Martin Beck, Åssa Larsson, directamente, se las traga. Su última obra, Sacrificio a Mólek, es la quinta entrega de las aventuras de su heroína, la fiscal del distrito de Kiruna Rebecka Martinsson (homenaje directo a Martin Beck). Kiruna es una ciudad minera a sólo 200 kilómetros del Polo Norte. Es un lugar inhóspito, creado hace menos de un siglo para explotar las minas de hierro. En esta localidad (donde nació la propia Larsson) se suceden horripilantes crímenes que Rebecka Martinsson investiga con su peculiar estilo. En Sacrificio a Mólek, la cosa empieza cuando unos cazadores descubren restos humanos en el estómago de un oso que han abatido. A partir de ahí, la novela se desarrolla en dos niveles. Por un lado, Larsson juega con otro crimen cometido hace un siglo que implica a Hjalmar Lundbohm, que fue un personaje real: el gerente de la empresa minera que, literalmente, fundó la ciudad de Kiruna. Aquellos acontecimientos tendrán una implicación directa en la trama que se desarrolla en el presente cuando una anciana es asesinada con una horca y su nieto, de siete años, ha desaparecido. Se da la circunstancia que el hijo de la muerta, además, fue atropellado hace algunos años sin que se hallara al responsable.

La chispa de los libros de Larsson no está en la trama, ni en las capacidades deductivas de su detective ni que el crimen suponga un reto indescifrable para el lector (más bien todo lo contrario, la historia se va volviendo cada vez más previsible conforme avanza). En lo que acierta Larsson es en dibujar, desde la distancia, el lado más oscuro del ser humano, sobre todo, cuando hay algo a ganar y la crueldad a aplicar para conseguir el beneficio es un precio razonable. De las cinco novelas de la autora, está no consigue la altura de Aurora Boreal (la primera) o, sobre todo, Cuando pase tu ira (la inmediatamente anterior a esta) pero los amantes del género negro de factura nórdica, pasarán un buen rato.

A. D. Miller

Mondadori

212 páginas

20 euros

Un abogado conoce a una joven rusa en el metro y se enamora de ella. Mientras avanza esa relación, Nick Platt desarrolla su actividad de comisionista e intermediario en un Moscú corrupto hasta el tuétano, caótico, desmadejado e inmisericorde con todos aquellos a los que ha arrasado como un tsunami la transición del comunismo brutal al capitalismo salvaje.

VALORACIÓN: Leyendo ‘El deshielo’ me acordé rapidito de ‘Oscura seducción’, una película de 2001 (https://www.youtube.com/watch?v=g6YUEz9uecA), si bien en la cinta al tipo le seducen en Londres, pero de una manera algo similar. Algo. El embrujo de las mujeres del Este no es un asunto para tomarlo a broma. Cualquiera que haya viajado a Croacia puede dar fe. Esa trama, hasta cierto punto es el principal eje sobre el que gira la novela de A. D. Miller, si bien la excusa es lo de menos. ‘El deshielo’ pone el acento sobre el caos en el que vive sumido Moscú y, por extensión, toda la madre Rusia, donde la vida o la muerte es lo de menos, donde no importa timar a los viejos, da igual engañar a todo bicho viviente, sirve de poco reclamar a las autoridades y la seguridad jurídica es un concepto más cercano a la broma que a la realidad. Todo eso lo cuenta bien contado A. D. Miller. Sin complicarse, pero tampoco con simpleza. Muy resultona. Como esas películas que reponen en televisión y uno se engancha siempre. La identificación con el protagonista, casi un antihéroe, es total. A pesar de la miseria moral de la que hace gala en varios pasajes, uno se identifica con él. La historia de El Cosaco es un McGuffin de manual, pero también le sirve al autor para el retrato ácido e impío que hace de una Rusia donde los rusos, la mayoría de ellos, dan pena. Los amantes de Europa del Este, gustosos de películas como la antes citada o Goodbye Lenin (http://www.youtube.com/watch?v=i7EB47ENNV0) lo van a pasar muy bien con este libro.

BURGUERA

@Fausto6969

Frances Stonor

Debate

597 páginas

23 euros

Reedición de la investigación publicada inicialmente en 1999 tras una investigación de varios años realizada por Stonor, y en la que narra el modo en que la CIA asume que el gobierno de Stalin le había tomado la delantera a la hora de forjar un entramado de instituciones que apoyasen a los artistas occidentales más afines a sus ideas. Los estadounidenses responden a través de la creación de un tupido tejido de actividades financiadas con el dinero del espionaje, camuflado en todo tipo de fundaciones y publicaciones, que fomentaron la obra de destacados artistas, conocedores o ignorantes de poseer el perfil deseado por la CIA, creadores de izquierdas, pero no comunistas; o de derechas pero liberales.

VALORACIÓN: Apabullante investigación que emplea esos papeles desclasificados que, por lo general, los analistas emplean para aclarar quién mató a mengano, quién estaba detrás de aquella empresa… Como siempre, la cultura es una hermanita pobre hasta en el espionaje. Eso no quiere decir que no se trabajase el asunto de los intelectuales, porque en la CIA sí tenían muy claro que esa panda de escritorcillos, intelectuales, artistas y demás ralea creadora son los que, finalmente, van generando un sustrato que, de manera invisible, germina en corrientes de opinión, modas o simpatías sociales. A la CIA le olió a cuerno quemado que muchos intelectuales europeos, y también de su país, fuesen financiados por los rusos; y ya puesto, pues se dedicaron a lo mismo, si bien Frances Stonor se cuida mucho de señalar a los artistas como cómplices, pues da la sensación de que muchos de ellos ni siquiera se enteraron de que fueron utilizados por uno y otro bando. No todos, porque son también varios los que quedan señalados como simpatizantes de este peligroso juego cultural para influir en la sociedad occidental. Interesante y, por qué no, imprescindible.

BURGUERA

@Fausto6969