87 años no son pocos ,pero son nada.

Se ha muerto García Márquez en México y yo me acabo de poner unas mañanitas que aun no siendo mi cumpleaños parece ser que a él le cantaron no hace mucho, sin saber que no volvería a escuchar otra.

Joder con la muerte que te lo lleva todo, creyéndote tú, cuando estás vivo. que eso sí, que pasa, pero que  no, que a ti no te toca.

Le ha llegado la hora dice una amiga mía y eso es determinismo.

O sea que da igual que hayas encontrado el tono o no, como dicen que dijo cuando empezó- tras cinco años horribles- a escribir la novela de 100 años de soledad y que por lo leído parece que odiaba.

“¡Encontré el tono! ¡Voy a narrar la historia con la misma cara de palo con que mi abuela me contaba sus historias fantásticas, partiendo de aquella tarde en que el niño es llevado por su padre a conocer el hielo!”, le dijo a Mercedes, su mujer

Siento que te hayas muerto .El lector llega a tutear al autor con el que ha recorrido horas de placer y reconstrucción.

Yo no creo que estés en ninguna otra parte. Me quedo con tu obra que la tengo a mano y ahora no quiero releer, tiempo habrá…creo.

En algo estoy, estaba? de acuerdo contigo. Hay que cambiar la sintaxis, la ortodoxia de las palabras y su acentuación. Las palabras se juntan con el sentimiento y se acentúan con lo mismo.

No te digo que descanses en paz, porque me hubiera gustado decirte que vivas en zozobra creativa constante…pero que vivas, Ya nos veremos…claro que cuanto más tarde mejor. Adios