{"id":14182,"date":"2017-12-02T11:43:45","date_gmt":"2017-12-02T09:43:45","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/?p=14182"},"modified":"2017-12-02T11:45:42","modified_gmt":"2017-12-02T09:45:42","slug":"en-el-divan-de-andoni-aduriz","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/2017\/12\/02\/en-el-divan-de-andoni-aduriz\/","title":{"rendered":"En el div\u00e1n de Andoni Aduriz"},"content":{"rendered":"

Te dec\u00eda que no fue Mugaritz un lugar al que fui a comer. Fue un lugar a donde fui a vivir. Y que sal\u00ed de all\u00ed volando, como un viejo Peter Pan que ha recuperado el hechizo. “Mil alas locas dislocadas”<\/span>, escribir\u00eda Ram\u00f3n Dachs. Esas con las que abandon\u00e9 el div\u00e1n de Andoni despu\u00e9s de pasar terapia. All\u00ed, en una mesa junto a una ventana con vistas al roble, rodeado de platos que eran relatos, medicina para el alma. La manzana de Cezanne, el cerdo que quiso ser cigala<\/span>, la excitaci\u00f3n descalza<\/span>…\u00a0<\/strong><\/p>\n

TRILOG\u00cdA DE MUGARITZ<\/h2>\n

Cap 1. El vino\u00a0 de los 300 a\u00f1os.<\/a><\/strong><\/span><\/p>\n

Cap 2. En el div\u00e1n de Andoni.\u00a0<\/strong><\/p>\n

Cap 3.\u00a0 Quinteto l\u00edquido para Aduriz<\/span><\/p>\n

\"1512081413598\"<\/a><\/p>\n

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<\/p>\n

II. EL DIV\u00c1N DE ANDONI<\/span><\/h2>\n
\n

(S\u00e1bado, \u200e18\u200e de \u200enoviembre\u200e de \u200e2017,\u00a0\u200f\u200e14:34:28\u200f\u200e. Mediod\u00eda en Mugaritz. Mi viaje al mundo de Andoni entra en una fase crucial. Cara a cara con la mesa y lo que ella me vaya a deparar. Empezaba la terapia).\u00a0<\/em><\/span><\/p>\n

Fotos \u00a9Jes\u00fasTrelis<\/span><\/em><\/p>\n

TERAPIA. FASE I<\/strong><\/span><\/p>\n

Metiendo mano sin cors\u00e9<\/strong><\/h3>\n

El sorbo de T\u00edo Pancho<\/a>, ya con el d\u00eda desvaneci\u00e9ndose, atraves\u00f3 mi paladar como el filo de una espada. Fue el \u00faltimo trago de emoci\u00f3n que engull\u00ed en mi visita al mundo de Aduriz. Acud\u00ed all\u00ed, enfermo de excesos -muchos culinarios y otros no tan gratos-, en busca de una ventana donde oxigenarme; un roble donde trepar y balancearme entre sus ramas como un ni\u00f1o (eso s\u00ed, calvito y a la vez canoso).<\/p>\n

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“Toc, toc”, llam\u00e9 a la puerta de la mesa impoluta que all\u00ed me esperaba. “Necesito terapia”, le dije al plato roto que presid\u00eda la escena<\/strong>. Pas\u00e9 la mano sobre el pa\u00f1o reci\u00e9n planchado y todo se desencaden\u00f3 desconcertante. Como so\u00f1\u00e9. Una copa de Jean Paul Deville<\/strong> (Millesime 2005) y una ventresca (hermosa) sobre agua de alcaparras<\/span> me dieron la bienvenida. “Aqu\u00ed se come con las manos”, me susurraron por un lado. Me aceler\u00e9. “\u00a1Por fin!”, mascull\u00e9. Sent\u00ed libertad. No hab\u00eda cors\u00e9.<\/p>\n

Me quit\u00e9 mi sombrero de copa, volaron en el est\u00f3mago mariposas y grit\u00e9 “\u00a1abracadabra!” metiendo mano al pescado graso y maravilloso. Era s\u00e1bado. \u200e18\u200e de \u200enoviembre\u200e. \u200f\u200eLuc\u00eda sin pudor el sol. Como si nada.<\/p>\n

\"dav\"<\/a><\/p>\n

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TERAPIA. FASE II.<\/span><\/p>\n

Como los perros rom\u00e1nticos<\/strong><\/h3>\n

La medicina eran bocados. Pensamientos reci\u00e9n tra\u00eddos del mercado. Cada plato, un por qu\u00e9. Y, en vez de contestaciones, m\u00e1s preguntas por responder.<\/strong> “\u00bfUn cardo?”<\/span>, me dije levantando cejas y sonriendo ante la propuesta. Habl\u00e9 con \u00e9l. Sab\u00eda a leche de almendras<\/span> (delicada) y a ahumado (una caricia, a duras penas nada). En mi boca, un champ\u00e1n jugaba. Mandaba. Closs de Goisses. Cautivador. Casi besando mis labios.<\/p>\n

Dialogando con el cardo postrado (no al nivel de Plat\u00f3n con Parm\u00e9nides) pens\u00e9 que cada instante, cada ingrediente de cada plato, esconde un rostro que encadena a otro. Unas manos que cultivaron, un tendero que lo vendi\u00f3, quien lo acical\u00f3, quien pens\u00f3, quien lo visti\u00f3, quien lo sirvi\u00f3. “En una comida nos llevamos a la boca relatos”, mantiene Aduriz. Y no es disparatado. Al contrario. Rostros encadenados.<\/strong> Vidas.<\/p>\n

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Mir\u00e9 por la ventana, estaba el roble espl\u00e9ndido. El restaurante lleno. El plato roto en mitad de la mesa mandando. “Estoy aqu\u00ed, dije, con los perros rom\u00e1nticos \/ y aqu\u00ed me voy a quedar”<\/strong>. Sentenci\u00e9 rememorando a Bola\u00f1o<\/strong>.<\/p>\n

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TERAPIA. FASE III.<\/span><\/p>\n

El salmonete de Jos\u00e9<\/strong><\/h3>\n

“\u00bfMe acompa\u00f1a?”, me dijo un trovador de sala, de los que, cual juglar del nuevo tiempo, te va contando las \u00e9picas de lo que all\u00ed va pasando. “Vamos a la cocina”, me anunci\u00f3. Y le segu\u00ed feliz. Como los ni\u00f1os segu\u00edan a Hamel\u00edn. Aunque aqu\u00ed intu\u00eda que este cuento en el que viv\u00eda iba a tener un final feliz.<\/p>\n

All\u00ed bailaban con delantal dir\u00eda que una docena, quiz\u00e1s dos, de cocineros. Impecables, concentrados, artesanos, mano a mano… Un reloj en el que todo encajaba para ir dando campanadas emplatadas.<\/p>\n

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Jos\u00e9 Carlos, jefe de\u00a0 cocina, les miraba. “Aqu\u00ed cada d\u00eda empezamos de nuevo, y elaboramos la carta a partir de los productos que tenemos<\/strong>; por ejemplo, hoy Jos\u00e9 nos ha podido traer un par de salmonetes, pues nos adaptamos…”. No todos podr\u00e1n comer salmonete. Las cosas all\u00ed son fant\u00e1sticamente realistas.<\/p>\n

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TERAPIA. FASE IV.<\/span><\/p>\n

(Atapuerca, patapato, silex, sopa ajo)<\/strong><\/h3>\n

Observ\u00e9 durante unos minutos. Paciente. Entusiasmado. Y vi cuchillos, pinzas, fuego desatado, montajes acelerados, est\u00e9tica controlada. Equilibrios, ma\u00f1a, t\u00e9cnica, magia. Y detr\u00e1s de cada gesto, un nombre y unas manos. Rostros en la cocina del roble bicentenario. De arriba a abajo, cada uno construyendo un algo en lo que all\u00ed estaba pasando. Como si fueran versos de mil poemas encadenados. Poemas m\u00ednimos.<\/p>\n

(Atapuerca, patapato, silex, sopa ajo)<\/p>\n

“Aqu\u00ed tenemos los productos del d\u00eda”, me anunci\u00f3 Jos\u00e9 Carlos ense\u00f1\u00e1ndome un espejo inmenso. Me aceler\u00e9. Ante m\u00ed, una retah\u00edla de historias reducidas a palabras.<\/p>\n

(Atapuerca, patapato, silex, sopa ajo)<\/strong><\/p>\n

Achicoria, antxoa, alubiada… (recreando tradici\u00f3n);<\/p>\n

navaja, oreja, ostra… (buceando versos);<\/p>\n

sangacho, silex, sopa ajo… (desatando emoci\u00f3n);<\/p>\n

ternera, chocolates, punto.<\/p>\n

(El cocinero creando; el minutero, exacto; t\u00fa, en medio, un cuc\u00fa que canta en silencio).<\/p>\n

Merluza, parrilla y minestron.<\/p>\n

(Atapuerca, patapato, silex, sopa ajo)<\/strong><\/p>\n

Poemas m\u00ednimos y un tipo desatado.<\/p>\n

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TERAPIA. FASE V.<\/span><\/p>\n

Beso de ostra<\/strong><\/h3>\n

La terapia de Andoni me estaba ya diluyendo, como si la realidad empezara a ser una acuarela que goteaba y se pusiera a tontear con la magia.<\/strong> “\u00bfEs verdad todo esto?”, pregunt\u00e9 a mis cuatro vientos (repletos de silencio), a medida que el tratamiento hac\u00eda efecto y ganaba en intensidad. Ahora, doble dosis de mar: una ostra con velo<\/span> (c\u00e1lida y secante, una novia danzante en el paladar, muy seductora) y un beso de ostra<\/span> (sobre una c\u00fapula de hielo, que al cogerla te lleva al Oc\u00e9ano y al besarla, te catapulta a su sue\u00f1o).<\/p>\n

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Ante ello te sientes peque\u00f1o. O el mundo de Mugaritz, se te muestra grande. <\/b>La concentraci\u00f3n empez\u00f3 a tambalearse. La pasi\u00f3n empez\u00f3 a ganar terreno. La ostra tuvo culpa de ello. Y el Clos de 1994, que danzaba casi eterno por mi paladar repleto de interrogantes.<\/p>\n

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TERAPIA. FASE VI.<\/span><\/p>\n

El cerdo que quiso ser cigala<\/strong><\/h3>\n

Respir\u00e9 profundo. De est\u00f3mago. Contrayendo en el abdomen las emociones para que no se escaparan. Cog\u00ed mi diario, escrib\u00ed un verso que, de momento, me guardo. Mir\u00e9 al cielo y al infierno del Universo de Mugaritz, y me dije: haced de m\u00ed lo que quer\u00e1is. Y quisieron.<\/p>\n

Leche de tigre y huevas de bogavante<\/span> (ll\u00e1male platazo: la Callas cant\u00e1ndote para ti en el escenario y t\u00fa hiperventilando); cigala con tartar y grasa de cerdo<\/span> y las huevas de la cigala<\/span> (ll\u00e1male diosa, coherencia que podr\u00eda parecer alocada; locura siempre sensata); la bota 146 de 150 de Fino Tradici\u00f3n llorando sobre una copa y t\u00fa, bebiendo sus l\u00e1grimas \u00a0(un vino que es resistente, potente, batallador, luchador…)<\/p>\n

El bogavante que quiso ser tigre,\u00a0el cerdo que quiso ser cigala y el fino que quiso serlo pese a que todo le condenaba. Resistencia y valores unidos en una misma batalla.<\/strong> M\u00fasculo.<\/p>\n

\"dav\"<\/a><\/p>\n

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TERAPIA. FASE VII.<\/span><\/p>\n

Flores para Rodin<\/strong><\/h3>\n

Brioche de aceitunas negras con flor de Jerez.<\/span> Pong\u00e1monos todos en pie. Pensemos en lo que es. No el brioche. La flor. Esa que tienen criando en su peque\u00f1o almac\u00e9n del laboratorio. Creciendo suave para despu\u00e9s hacer estallar en la boca su historia. El sabor de la espera. Aceite del tiempo.<\/p>\n

Ante ello, como si Rodin me hubiese cincelado, qued\u00e9 como un “pensador pasmado”.<\/p>\n

\"dav\"<\/a><\/p>\n

Hab\u00eda visto la flor dormir y ahora, acariciaba mis labios. No me import\u00f3 tanto el sabor, desconcertante. Me import\u00f3 su credo: pan con vino, brioche con flor, olivas con el b\u00e1lsamo del Jerez. La EMOCI\u00d3N me estaba enajenando. En el div\u00e1n, flotaba.<\/p>\n

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TERAPIA. DESFASE I.<\/span><\/p>\n

La cometa de Houellebecq<\/strong><\/h3>\n

Todo se precipit\u00f3. Como si Houellebecq me estuviera recitando poemas suyos y empuj\u00e1ndome hacia el abismo. Precipicio de sensaciones.<\/p>\n

“<\/em>Una cometa vacila; ebria de soledad”.<\/em><\/strong><\/p>\n

Record\u00e9 el verso del escritor franc\u00e9s. Y me vi tal cual. Vacilando en esa maravillosa soledad del div\u00e1n, sin m\u00e1s caricias que las del mundo (virtuosamente deshilachado) de Mugaritz y la mirada de un plato partido en dos. (O casi partido en dos).<\/p>\n

Me dej\u00e9 caer cual cometa por el precipicio. Creaciones\/Sensaciones nunca antes vividas se fueron asomando a mi camino. Vuelo: oreja de mar<\/span>, en su concha que parece el arco iris del mar; la papada<\/span>; el cilindro de caviar<\/span>, que parece que te quiere voltear; la quisquilla con sus harinas<\/span>, que chispeaban y cruj\u00edan cuando las mord\u00edas. -“\u00bfHay alguien ah\u00ed?”, me dec\u00edan. “Qu\u00e9 maravilla”, respond\u00eda-.<\/p>\n

\"dav\"<\/a><\/p>\n

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\"dav\"<\/a><\/p>\n

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TERAPIA. DESFASE II.<\/span><\/p>\n

Geisha tocando el txistu.<\/strong><\/h3>\n

Entre el ir y venir de esas f\u00e1bulas\/platos recalculados, dudas\/lujurias creativas, me visitaron tres sakes y una merluza \u00a0con nombre de composici\u00f3n: 7\u00aa merluza en blanco, ‘Doburoku’<\/span>. Ella era bella. Vestida como una gheisa. Iba custodiada por un pastel negro de arroz fermentado con koshu. Dos culturas unidas en una, ambas hijas del legado. El sagrado sake y la reverenciada merluza en un caser\u00edo vasco. Un hermos\u00edsimo haiku que te deja zozobrando. Una geisha tocando el txistu.<\/p>\n

\"dav\"<\/a><\/p>\n

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TERAPIA. DESFASE III.<\/span><\/p>\n

La excitaci\u00f3n se descalza<\/strong><\/h3>\n

El salmonete<\/span> (alado) que les trajo esa ma\u00f1ana Jos\u00e9 (rosado como el emocionante Vi\u00f1a Tondonia, que me trajo a la cabeza la historia de Mar\u00eda Jos\u00e9 P\u00e9rez Heredia y su bodega). (ROSTROS).<\/p>\n

La yema rebozada con algas<\/span>, que se entrega a un soberbio -impresionante- Jerez Quina de Pedro Domecq, T\u00f3nico reconstituyente, convirti\u00e9ndose juntos en un glorioso bomb\u00f3n que estalla en la boca. (PLACER).<\/p>\n

El chipir\u00f3n<\/span> (MUERTE S\u00daBITA),\u00a0 el mero<\/span> que escapa de la parrilla y se viste de chuleta\u00a0 (TRADICI\u00d3N) y el helecho…<\/p>\n

\"sdr\"<\/a><\/p>\n

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\"dav\"<\/a><\/p>\n

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\"dav\"<\/a><\/p>\n

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…el helecho cubriendo suave el bogavante<\/span> y dici\u00e9ndome: “eres tremendamente afortunado por estar aqu\u00ed sentado”. Y s\u00ed, las l\u00e1grimas que luego se derramaron empezaron con \u00e9l a condensarse. Un plato para santiguarse. (FERVOR).<\/p>\n

\"dav\"<\/a><\/p>\n

Me descalc\u00e9. Mir\u00e9 y me sent\u00ed cruel. “Qu\u00e9 cruel es no permitir que esta felicidad se pueda generalizar hasta los lugares m\u00e1s rec\u00f3nditos del planeta…” Un tipo cruel, excitado de emoci\u00f3n, pensando en todo y en nada. (DESNUDO). Como los hijos de la mar, que escribi\u00f3 Machado. Y cant\u00f3 Serrat.<\/p>\n

 <\/p>\n

TERAPIA . \u00c9XTASIS I<\/span><\/p>\n

El crucigrama del vac\u00edo<\/strong><\/h3>\n

La concentraci\u00f3n ya paseaba por la cuerda floja. Los vinos de Guillermo y su pandilla iban subiendo en intensidad. Lo l\u00edquido y lo s\u00f3lido se acurrucaban. Montrachet, Sant Emilion,… AR Valdespino (tres palos cortados). La tremenda traves\u00eda de los vinos iban abrazando los platos. El papel de chorizo y la lechuga<\/span>, trompetas de la muerte, paloma con su salsa<\/span>… y el vac\u00edo jugando contigo.<\/p>\n

\"dav\"<\/a><\/p>\n

\u00bfEst\u00e1 o no est\u00e1? Qu\u00e9 m\u00e1s da. Lo que importa eres t\u00fa. Reflexiones a pie de plato. Quiz\u00e1s hasta preguntarme si el div\u00e1n era m\u00e1s un acicate hacia la confusi\u00f3n que la soluci\u00f3n. Empezaba a entender muchas cosas. Entre otras, por qu\u00e9 cuando preguntas por la experiencia en Mugaritz nadie te habla de cosas concretas, cerradas, claras…<\/p>\n

CRUCI\u2297<\/span>RAMAS<\/span><\/strong><\/span><\/p>\n

Cocinero de otra dimensi\u00f3n: _ _ _ _ _ _<\/span><\/p>\n

Sensaci\u00f3n. _ _ _ _ _<\/span><\/p>\n

El mundo al rev\u00e9s: _ _ _ _ _ _ _ _<\/span><\/p>\n

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Pez: Globo<\/span><\/p>\n

Futuro. Revoluci\u00f3n.<\/span><\/p>\n

Conclusi\u00f3n. Reflexi\u00f3n<\/span><\/p>\n

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TERAPIA. \u00c9XTASIS II<\/span><\/p>\n

Pensamientos malcriados<\/strong><\/h3>\n

Abr\u00ed los ojos. Estaba desatado. Me cre\u00eda el rey del lugar. Estaba tan mimado que empezaba a ser un malcriado…<\/p>\n

-Toc, toc… golpe\u00e9 en mi cabeza: “\u00bfQu\u00e9 tienes ah\u00ed, ingenuo<\/strong> muchacho?<\/p>\n

Respir\u00e9 dejando pasear por mi paladar los tatinos de un Caymus. Y, de nuevo, me vi casi desnudo, como los hijos de la mar. Y admir\u00e9 a Andoni.<\/p>\n

 <\/p>\n

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TERAPIA. \u00c9XTASIS III.<\/span><\/p>\n

El vuelo de la becada<\/strong><\/h3>\n

-\u00bfTe gusta la becada<\/span>?<\/p>\n

Sabore\u00e9 su cabeza. Devor\u00e9 sus carnes. Descubr\u00ed sus bosques. Viaj\u00e9\u00a0con regusto al musgo. Sent\u00ed al roble a mi lado y el aliento de sus hojas.<\/p>\n

-“No me merezco esto…”, volv\u00ed a mascullar.<\/p>\n

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TERAPIA. REFLEXI\u00d3N I.<\/span><\/p>\n

Ruise\u00f1ores entre interrogantes<\/strong><\/h3>\n

Me dije: “si tuviera ahora Andoni ante m\u00ed, desvariar\u00eda”.<\/p>\n

Mi cabeza andaba retorcida. como si hubiese sido engullida por un desgarrador poema\u00a0 de Panero (Leopoldo Mar\u00eda)<\/strong>:<\/p>\n

“Soy el rey de la p\u00e1gina y el asesino de los ruise\u00f1ores”<\/em><\/h4>\n

“\u00bfQu\u00e9 le preguntar\u00eda?”, mascull\u00e9.<\/p>\n

-Nos metemos en la piel de Lewis Carroll. Soy Alicia, t\u00fa el sombrerero loco. Hora del t\u00e9. \u00bfQu\u00e9 me sirves?<\/strong> Imagin\u00e9 una fiesta con<\/span> helado de chufa.<\/span><\/em><\/p>\n

-Etiop\u00eda hoy. Un ni\u00f1o. El hambre. \u00bfQu\u00e9 le cocinas?<\/strong> Yo pens\u00e9\u00a0en su manzana confitada con su piel<\/span>. Porque me habla de vida, sencillez, de verdad, de la nada.<\/em><\/p>\n

-Etiop\u00eda ayer. Hace cinco millones de a\u00f1os. Los ardipithecus com\u00edan hojas, frutos, insectos… \u00bfkil\u00f3metro cero?<\/strong>\u00a0Pens\u00e9 con el fruto madurado, vivo, la botritis, el tiempo desnudando sus sabores, el entorno, el territorio en la boca. Vi en ella, la\u00a0manzana de Cezanne.<\/span><\/em><\/p>\n

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-Imaginario 1. Tres estrellas y ahora… \u00bfqu\u00e9? <\/em><\/strong>(Silencios) Un plato para tomar de un leng\u00fcetazo, resumir\u00eda muy bien el d\u00eda despu\u00e9s (junto al T\u00edo Pancho)<\/em><\/p>\n

-Imaginario 2. Un d\u00eda libre. Una ma\u00f1ana<\/strong>… Y pens\u00e9 que Andoni se ir\u00eda al roble. Bajo el roble. O sobre \u00e9l.<\/em><\/p>\n

\"dav\"<\/a><\/p>\n

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TERAPIA. REFLEXI\u00d3N II<\/span><\/p>\n

Desenso\u00f1ar lo so\u00f1ado, como Galeano<\/strong><\/h3>\n

La podredumbre que me record\u00f3 un cuadro de Cezanne, el festival de sorbos final, la emoci\u00f3n en los ojos que trajo el vino de los 300 a\u00f1os… El valor del ayer, la potencia del pasado. Hab\u00eda llegado el momento de seguir los pasos de Galeano…<\/p>\n

“Desenso\u00f1ar lo so\u00f1ado”<\/span><\/h2>\n

\"sdr\"<\/a><\/p>\n

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TERAPIA. DIAGN\u00d3STICO.<\/span><\/p>\n

Alas dislocadas<\/strong><\/h3>\n

Al dejar el div\u00e1n se me escaparon de los bolsillos pensamientos, di\u00e1logos, momentos, sorbos<\/span>, platos… Preguntas por contestar, situaciones por rematar, la sombra del \u00e1rbol, un crucigrama inacabado, la becada que me hab\u00eda prestado sus alas<\/strong>…<\/p>\n

-“mil alas locas dislocadas”<\/em><\/h3>\n

A lo Abu Nuw\u00e1s<\/strong> enton\u00e9:\u00a0“Enterrarme bajo un sarmiento \/\u00a0para que sus ra\u00edces rieguen \/\u00a0mis huesos, aunque muerto”. Dej\u00e9 a mis espaldas Mugaritz para seguir traves\u00eda: “Segunda estrella a la derecha, todo recto hasta el amanecer”.<\/span><\/strong> Como si James Barrie<\/strong>, al escribir aquello, hubiese le\u00eddo mi pensamiento. Y respir\u00e9.<\/p>\n

\n

En el pr\u00f3ximo cap\u00edtulo y \u00faltimo: QUINTETO L\u00cdQUIDO PARA ADURIZ<\/span><\/p>\n

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Te dec\u00eda que no fue Mugaritz un lugar al que fui a comer. Fue un lugar a donde fui a vivir. Y que sal\u00ed de all\u00ed volando, como un viejo Peter Pan que ha recuperado el hechizo. “Mil alas locas dislocadas”, escribir\u00eda Ram\u00f3n Dachs. Esas con las que abandon\u00e9 el div\u00e1n de Andoni despu\u00e9s de […]<\/p>\n","protected":false},"author":23,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[3,4,5,1,7],"tags":[60,1295,753],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/14182"}],"collection":[{"href":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/wp-json\/wp\/v2\/users\/23"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=14182"}],"version-history":[{"count":11,"href":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/14182\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":14222,"href":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/14182\/revisions\/14222"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=14182"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=14182"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=14182"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}