{"id":2541,"date":"2014-08-16T07:15:49","date_gmt":"2014-08-16T07:15:49","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/?p=2541"},"modified":"2014-08-16T07:15:49","modified_gmt":"2014-08-16T07:15:49","slug":"el-tartar-la-gioconda-y-ratatouille","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/2014\/08\/16\/el-tartar-la-gioconda-y-ratatouille\/","title":{"rendered":"EL TARTAR, LA GIOCONDA Y RATATOUILLE"},"content":{"rendered":"
En manos de sirenas<\/strong><\/span><\/span><\/address>\n
Especial Verano<\/span><\/address>\n
Primera parada: Komori<\/address>\n
Segunda parada: Par\u00eds<\/address>\n

\u00a0Seguir a m\u00edster Cooking: @JesusTrelis<\/span><\/a><\/strong><\/span><\/p>\n

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La noche hab\u00eda sido pesada, de esas tropicales, y el amanecer -mi \u00faltima esperanza de alivio- me defraud\u00f3 con un profundo calor matutino. O sea, entre t\u00fa y yo: fatal, fatal, fatal. Me sent\u00eda como un esp\u00eda atontolinado, mareado, con ese cansancio que impregna los d\u00edas m\u00e1s pesados del verano. As\u00ed andaba yo por mi casa del Pa\u00eds de las Gastrosof\u00edas cuando \u2013\u00a1qu\u00e9 fant\u00e1stico!- llegaron ellas<\/strong> a trav\u00e9s del grifo de la cocina. \u201cHolaaaa Coking!\u201d, gritaron las sirenas.<\/p>\n

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Entre todas \u2013eran unas cinco y bien fornidas- me cogieron y me metieron en la ducha. \u201c\u00a1Pero dejad que me quite los calzones!\u201d, les ped\u00ed, pensando que aquello era una idea que hab\u00edan tenido mis sirenitas del verano para que espabilara. Activaron a tope la presi\u00f3n del telefonillo y, en ese instante, la Sirena Abracadabra<\/span><\/strong> \u2013conocida en la tribu acu\u00e1tica como la brujita de la casa- me bes\u00f3 en los labios bajo los chorros de agua templada y me dijo: \u201cCooking, requeteCooking, querid\u00edsimo renacuajo, vete por el desague hasta el quinto carajo\u201d<\/strong>. Y fue as\u00ed como, convertido en renacuajo \u2013cullerot, para la familia-, acab\u00e9 viajando por entre las tuber\u00edas hasta\u2026 el quinto carajo que, para mi fortuna, fue\u2026 -tach\u00edn, tach\u00edn- la ciudad del amor. S\u00ed, Par\u00eds<\/strong><\/span>.Una ciudad repleta de vida que me esperaba repleta de sorpresas\u2026 Sorpresas secretas.<\/strong><\/p>\n

Un tartar en Marais, una visita inesperada a las cocinas de Goust, un caf\u00e9 para so\u00f1ar… Par\u00eds<\/strong><\/p>\n

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De golpe, mi cuerpo de renacuajo sali\u00f3 disparado por aquel chorrillo de agua y me vi en mitad de la \u00a0fuente Stravinsky,<\/span><\/strong> frente al centro Pompidou<\/strong><\/span>, rodeado de p\u00e1jaros multicolores, corazones que lat\u00edan al son del agua, maquinarias imposibles, calaveras sonrientes, sombreros gigantes<\/strong><\/span>\u2026 fantas\u00edas animadas y una multitud turista que me fotografiaba\u2026<\/p>\n

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\u201cEs Cooking, \u00bfno? \u00a1Es Cooking!\u201d<\/strong><\/span>, gritaban mil y un asi\u00e1ticos a golpe de Nikon. Me apur\u00e9 y me sonroj\u00e9 porque, al reconvertirme de renacuajo a superagente, me qued\u00e9 desnudo, con mis calzones en mitad de aquella inmensa y espectacular fuente. Apareci\u00f3 entonces por el cielo, como la Victoria de Samotracia<\/span><\/strong>, una hermosa dama de piel blanca y mirada inquietante. \u201cSoy el \u00e1ngel del Molin Rouge\u201d<\/span><\/strong>, se present\u00f3. \u201cMe env\u00edan tus sirenas\u201d, me dijo. Y sac\u00e1ndome de aquella fuente, hizo caer su magia sobre m\u00ed y \u2013otra vez, tach\u00edn, tach\u00edn-\u2026. lanz\u00f3 sobre m\u00ed su magia y me convert\u00ed en el esp\u00eda m\u00e1s elegante de todo Par\u00eds. Elegante pero informal. Ya sabes, Coctail Chic<\/strong>.<\/p>\n

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\u201cBonjour, monsieur Cooking. Bienvenido a Par\u00eds\u201d, me dijo el \u00e1ngel del Molin Rouge. Y ofreci\u00e9ndome su bracillo nos fuimos de paseo por Par\u00eds. \u201cTenemos 24 horas, mon amour\u201d<\/strong><\/span>, me dijo esa belleza afrancesada con un aire a Catherine Deneveau<\/span><\/strong>, la elegancia de Coco Channel<\/strong><\/span> y un no s\u00e9 qu\u00e9 en su sonrisa. Y en su mirada… \u201cBienvenido a Par\u00eds\u201d<\/p>\n

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A m\u00ed, entre nosotros, el est\u00f3mago me hac\u00eda esos ruiditos que delatan que est\u00e1s muerto de hambre<\/strong>. Pero bueno, dej\u00e9 que mi dama me llevara por las calles de la ciudad m\u00e1s hermosa del mundo mundial. O, al menos, ese d\u00eda a m\u00ed me lo parec\u00eda. Ella me mostraba hermosas tiendas repletas de channeles<\/span>, loewes<\/span> y otras bisuter\u00edas que sonaban tan rimbombantes como pronunciar en correcto franc\u00e9s Yves Saint Laurent<\/span><\/strong>. Ella, ese \u00e1ngel hermoso con aire de Catherine, me hablaba de moda, de Napole\u00f3n III, de los romances y los besos bajo la luna parisina, de los d\u00edas de esplendor en la \u00d3pera Garnier<\/span><\/strong> y de los l\u00edos de faldas alrededor del Eliseo. Yo escuchaba pero con la mirada entretenida en otros menesteres: frutas y verduras se exhib\u00edan en plantas bajas como joyas de Cartier<\/span><\/strong>, carnes hermosas luc\u00edan decoradas como la mejor tienda de alta costura\u2026 y en medio de tan fascinante espect\u00e1culo urbano, aparecieron ellas: las fromageries<\/span><\/strong>.<\/p>\n

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\u201c\u00a1Ooooh! Por todos los cheesestorming del mundo; si mis amigos de Tierra de Quesos<\/strong> (Valladolid) vieran esto, enloquec\u00edan, le dije a mi dama. Ella re\u00eda. \u201cPero Cooking, mira est\u00e1s ante Notr\u00ea Dame<\/span><\/strong>\u201d, me dijo. \u00a0Las g\u00e1rgolas me observaban con la boca abierta como amenaz\u00e1ndome con zamparme, y no s\u00e9 por qu\u00e9 esa simple amenaza a m\u00ed\u00a0 me daba a\u00fan m\u00e1s hambre…<\/p>\n

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Dimos entonces con el 38 Saint Louise<\/strong><\/span> (una fromagerie en la Ille de la Cit\u00ea)-. Me puse a sus pies y le supliqu\u00e9: “Un pedacito de comte de 36 meses\u2026, por favor”. \u00a1Le implor\u00e9! Ella volvi\u00f3 a mirarme con esa sonrisa enigm\u00e1tica y me dijo: \u201cVamos all\u00e1, un cantal\u00a0 de Auvergne<\/strong>, un Selles-Sur-Cher<\/strong> con su corteza de ceniza \u2013me record\u00f3 al torre\u00f3n de Cantagrullas<\/strong>– de leche cruda de cabra y…\u00a0 \u00bfun charol\u00e1is de Borgo\u00f1a<\/strong>?…\u201d me fue sugiriendo mi princesa\u00a0 mientras mis fantas\u00edas volaban por el cielo de Par\u00eds recorriendo tiendas de quesos y recordando que amo al roquefort,<\/strong> aunque siempre echo de menos el azul de Ram\u00f3n Liziega,<\/strong> y que me encanta cerrar los ojos al anochecer y bailar en sue\u00f1os sobre un camembert de Normandia<\/strong> o un brie de Meaux<\/strong>\u2026 \u201cMe gustan todos, soy un desastre\u201d<\/span><\/strong>, le confes\u00e9 al \u00e1ngel del Molin Rouge. Y con un trozo de Beaufort<\/strong> de las monta\u00f1as de Saboya<\/strong> en mi mano derecha y un gruyere de Comte<\/strong> entre mis labios, seguimos de paseo por Par\u00eds, donde afloraban tenderetes repletos de glorias culinarias\u2026 “\u00a1Por todos los dioses, olvid\u00e9 probar la mantequilla de Saint Louis!”, exclam\u00e9 a la nada…<\/p>\n

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Mi \u00e1ngel me vio emocionado. \u201cCreo que ha llegado tu momento Ratatouille\u201d<\/span><\/strong>, me dijo. Mir\u00e9 asombrado. \u201c\u00bfRatatouille?\u201d<\/span><\/strong>, pregunt\u00e9\u2026 \u00a0\u201cVamos a Goust, quiero verte llorar de emoci\u00f3n\u2026\u201d<\/span><\/strong>. Y entonces, convertido en un ratoncillo<\/span><\/strong> sub\u00ed hasta la cocina del restaurante de Jos\u00e9 Manuel Miguel<\/span><\/strong> en el coraz\u00f3n de Par\u00eds y entre cacerolas le vi a \u00e9l y a los suyos trabajar, haciendo magia en su cocina, haciendo posible esos platos que sirve cada d\u00eda y le valen dos hermosas estrellas Michelin. Una Goust, otra el Il Vino.<\/p>\n

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De \u00e9l ya os habl\u00e9\u2026 (Historias con Delantal edici\u00f3n Papel) y de la trastienda os dir\u00e9 que all\u00ed, fluyen los fondos de carnes y pescados, que corretean de un lado a otro verduras y hortalizas que hablan del Mediterr\u00e1neo y que entre sus cocineros y ayudantes y pinches\u2026 se respira concentraci\u00f3n, disciplina, pasi\u00f3n y mucho amor\u2026 Y no. No vi rastro de Anton Ego, el cr\u00edtico de la celeb\u00e9rrima historia de Ratatouille, que tantos recuerdos suscita a algunos\u2026 \u201cS\u00ed, querida princesa, me has hecho llorar de emoci\u00f3n\u2026\u201d, le dije a mi \u00e1ngel. \u201cEntrar en una cocina as\u00ed es una suerte que se resiste incluso a los esp\u00edas m\u00e1s aguerridos… Si Ratatouille pudiera elegir cocina se met\u00eda aqu\u00ed :-)\u201d.<\/p>\n

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\u201cGracias, madame\u201d, le dije. Ella me mir\u00f3 tierna, con esa sonrisa enigm\u00e1tica y ese aire a Catherine del que ya te habl\u00e9\u2026 y, al ritmo de una canci\u00f3n de Zaz -Les Passants-grabada en mi cabeza, sal\u00ed de all\u00ed flotando por la chimenea del Goust y seguimos patrullando por la ciudad<\/strong><\/span> donde nace y muere el amor. L\u2019Amour.<\/p>\n

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Nos metimos en Marais, y all\u00ed, entre callejas acab\u00e9 en el barrio jud\u00edo, donde me sorprendi\u00f3 el culto desatado por el Falafel, donde es f\u00e1cil encontrar colas para conseguir uno, y tropec\u00e9 con una panader\u00eda, confiter\u00eda, pasteler\u00eda jud\u00eda\u2026que era como el para\u00edso de los dulces de ra\u00edces y de historia. Maravilloso el encanto de la Boulangerie Murciano<\/span><\/strong> y maravilloso el encanto de sus dulces, aut\u00e9nticos, contundentes\u2026 maravilloso\u2026<\/p>\n

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Entregado por completo a la ciudad, vimos pasar la tarde cotilleando por las esquinas. Las calles rezumaban vida y en los caf\u00e9s se escuchaba el bullicio discreto de la felicidad afrancesada. Caf\u00e9s que eran regusto a pasado y autenticidad, con sus terrazas repletas de peque\u00f1os escenarios agolpados unos sobre otros sobre los que se interpretaba d\u00eda a d\u00eda, hora a hora, peque\u00f1as historias de vida. De intrigas y de venganzas, de pasados y de a\u00f1oranzas, de amores y de traiciones\u2026 Estuvimos en el caf\u00e9 de Flore<\/span><\/strong> y all\u00ed, escuch\u00e9 de fondo conversaciones ocultas en sus paredes. Palabras que vuelan de mesa en mesa y se resisten a morir. Palabras de Picasso<\/strong> y Giacometti<\/strong>, de Jean-Paul Sartre<\/strong> y Simone de Beauvoir<\/strong>, de Ernest Hemingway<\/strong> y Truman Capote<\/strong>. Pasamos por Le Procope<\/strong><\/span>, en la Rue de l\u2019Ancienne Com\u00e9die, que dicen es el caf\u00e9 m\u00e1s antiguo de la ciudad. Y all\u00ed, Voltiere<\/strong> permanec\u00eda tomando un expresso con una botellita de agua con gas: \u201cEl hombre se precipita en el error con m\u00e1s rapidez que los r\u00edos corren hacia el mar\u201d<\/em>. Y acudimos al caf\u00e9 de la Paix<\/span>,<\/strong> selecto y al tiempo maravilloso. Y entre mesas y su columnata bailamos un minu\u00e9. Par\u00eds es un caf\u00e9 con terraza<\/strong><\/span>.<\/p>\n

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Paseando por uno de esos barrios de moda de Par\u00eds llegamos ya casi a eso del atardecer -entre la hora del caf\u00e9 y la de ir a cenar- a Le Favorite<\/strong><\/span>, que posiblemente no tendr\u00eda m\u00e1s, salvo que fue el que yo escog\u00ed para declararle mi amor al \u00e1ngel del Molin Rouge. Me sent\u00ed como Bond, Jame Bond…\u00a0<\/strong><\/span> \u201c\u00bfUn caf\u00e9, querida?\u201d, pregunt\u00e9 a mi hermosa acompa\u00f1ante. \u201cMejor una cerveza, querido esp\u00eda, que es la happy hour<\/strong> \u201d, me contest\u00f3 rompiendo el encanto del romanticismo y devolvi\u00e9ndome a la realidad. “Nos refrescar\u00e1 el alma y despu\u00e9s volvemos a trabajar”. Eso me devolvi\u00f3 a la realidad… “…volvemos a trabajar”. Me cre\u00eda Bond, pero era Cooking, mister Cooking…<\/span><\/strong> y esa dama era s\u00f3lo mi gu\u00eda en la gran ciudad… “No te puedes enamorar Cooking”, me dije pellizc\u00e1ndome para no caer en la tentaci\u00f3n…<\/p>\n

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Con la chispa de la cerveza metida entre los labios, mi dama del Molin Rouge me llev\u00f3 hasta un bistro, justo al lado de Le Favorite. En una placeta del barrio de Marais en la que se agolpan los restaurantes con regusto franc\u00e9s y a la que acuden a disfrutar del final de la tarde los parisinos m\u00e1s j\u00f3venes. (Quiz\u00e1 por eso ten\u00eda que ir all\u00ed Cooking \ud83d\ude42 ).<\/p>\n

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All\u00ed, en el interior de Chez Jos\u00e9phine<\/span><\/strong>, por fin, me puede encontrar con mi tartar y disfrutar como nadie\u2026 Un tartar sin historias.<\/strong> Puro ingrediente y una condimentaci\u00f3n en el punto, con su picante preciso, con su sabor desatado, despertando mi ternura can\u00edbal<\/strong>… “Ahora s\u00ed que soy feliz”, le dije a mi \u00e1ngel. Y ella me respondi\u00f3… “Es s\u00f3lo un tartar Cooking, no exageremos”<\/strong>, y lanz\u00f3 unas risas mientras yo cortaba un camembert a la plancha<\/span><\/strong> y hac\u00eda brotar su suave y delicado y cremoso y tierno interior. Igual que brotaban mis l\u00e1grimas y levitaba mi alma… “Ser\u00e1 la pasi\u00f3n por Par\u00eds”, le dije. Y de nuevo, me sent\u00ed tentado de declararle mi amor… Al camembert, al tartar… a mi \u00e1ngel del Molin Rouge.<\/strong><\/p>\n

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Al anochecer, mientras se fugaban de la Saint Chapelle<\/span><\/strong> los \u00faltimos \u00e1ngeles de Par\u00eds, fuimos hasta Claude el taxidermista<\/a>, en la avenida Saint Germain. Liberamos un cebra dormida y a lomos suyos recorrimos la ciudad que empezaba a difuminarse como los cuadros de Leonardo Da Vinci<\/strong>. Paseamos entre puentes tomando infinitas copas de Champagne. La Torre Eiffel<\/span><\/strong> se dilu\u00eda ante nuestros ojos, las primeras luces iluminaban la ciudad que siempre te deja hechizado y el Sena se paseaba bajo nuestros pies sereno. Quiz\u00e1s tambi\u00e9n enamorado..<\/p>\n

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Llegamos al Pont Des Arts<\/span><\/strong> y nos miramos con intensidad. \u201cS\u00f3lo lamento no haber estado con la Gioconda, aunque fuera por un instante\u201d, le confes\u00e9. Entonces ella se ri\u00f3 y, de nuevo, dej\u00f3 fluir ese aire a Catherine Deneveu\u00a0 que le acompa\u00f1a y su sonrisa turbadora\u2026 Fue entonces, mir\u00e1ndola atentamente, cuando descubr\u00ed en medio del esfumato que en verdad era ella quien conmigo iba. Que la musa de mi Molin Rouge era la mism\u00edsima Mona Lisa<\/strong>.<\/span> Y algo sonrojado, me postr\u00e9 a sus pies, le bes\u00e9 en la mano y le dije: \u201cHa sido maravillo, querida\u201d. Ella sac\u00f3 de su bolsito de pedrer\u00eda un peque\u00f1o candado. Me cogi\u00f3 de la mano y juntos lo colocamos en la barandilla del puente, tomado ya por miles y miles de declaraciones de amor. “Esto nunca pas\u00f3, ser\u00e1 nuestro secreto”, me dijo<\/strong>. Y entonces, acerc\u00f3 sus labios a los m\u00edos y…<\/p>\n

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Ella se esfum\u00f3, como en el cuadro de la Gioconda y yo salt\u00e9 al Sena. Con ayuda de mis sirenas, nad\u00e9 hasta el Mediterr\u00e1neo donde me esperaban entusiasmados arroces, pulpos y pescados\u2026 Pero ese ser\u00e1 otro cantar. De momento, sigo so\u00f1ando con ella. Con Par\u00eds<\/span><\/strong>.<\/p>\n

Seguir a m\u00edster Cooking: @JesusTrelis<\/a><\/strong><\/p>\n

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