{"id":4597,"date":"2015-06-20T08:25:42","date_gmt":"2015-06-20T06:25:42","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/?p=4597"},"modified":"2015-06-20T08:25:42","modified_gmt":"2015-06-20T06:25:42","slug":"los-increibles-raviolis-del-merlin-de-ravena","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.lasprovincias.es\/historiascondelantal\/2015\/06\/20\/los-increibles-raviolis-del-merlin-de-ravena\/","title":{"rendered":"Los incre\u00edbles raviolis del Merl\u00edn de R\u00e1vena"},"content":{"rendered":"
\u00a0Me dije: “Cooking, esto no puede seguir as\u00ed; haz informes normales; un poco de cordura”<\/em><\/span><\/address>\n
Pero no.<\/em> Calaveras con cuernos, espadachines con alas<\/em><\/strong><\/span><\/address>\n

\u2022\u00a0Seguir a<\/span><\/a>\u00a0M\u00edster Cookin<\/span>g<\/span><\/span><\/a><\/strong><\/span><\/p>\n

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U<\/span>n trozo \u00a0de carne que parece la puerta de un conjuro. El lobo feroz besando a caperucita con zapatos de tac\u00f3n.<\/span><\/strong> Un canel\u00f3n de ave de un restaurante que es un Mar de Avellanas. Unos percebes que parecen \u00e1rboles. Un \u00e1rbol<\/span><\/strong> donde duermen los sue\u00f1os desde la infancia. Calaveras con cuernos, espadachines con alas.<\/strong><\/span><\/p>\n

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Mi nuevo delantal volador esperando para zarpar. (Ese que cos\u00ed con la m\u00e1quina de los sue\u00f1os de Lucas y Adri\u00e1n<\/strong><\/span>, malabaristas de Siemprevivas<\/strong>.<\/span> Una gramola que me recita versos de Sabina<\/strong>.<\/span> El men\u00fa de un genio que mantengo en secreto, que no te puedo-no quiero a\u00fan desvelar. Calaveras con cuernos, espadachines con alas.<\/p>\n

T\u00fa de farol, yo manco de una sota,<\/em><\/span><\/address>\n
t\u00fa rica en vitaminas, yo desnudo,<\/em><\/span><\/address>\n
t\u00fa carne de gallina, yo de jota,<\/em><\/span><\/strong><\/address>\n
t\u00fa hu\u00e9rfana de novio, yo viudo.<\/em><\/span><\/address>\n
(Tal para cual. Joaqu\u00edn Sabina)<\/strong><\/span><\/address>\n

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Un se\u00f1or con aureola de mago que se esconde bajo la piel de un tal Mario.<\/strong> <\/strong>Unos ravioli, o tortelinis, o tortelachos (como \u00e9l le llama). Una explosi\u00f3n de sensaciones. Un hechizo deslizado. Mister Cooking atrapado por sus encantos culinarios.\u00a0El alquimista de Ruzafa<\/span><\/span> conquistando hasta la \u00faltima pizca de emoci\u00f3n<\/span><\/strong> de este esp\u00eda entregado de coraz\u00f3n a la bestia gastron\u00f3mica.<\/strong><\/span><\/p>\n

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Y entre todo eso, entre tanto desvar\u00edo, un objetivo final para este\u00a0zampagrullas deshonrado<\/span><\/strong>\u00a0 (Cooking, esp\u00eda de profesi\u00f3n). Ese que siempre hay que buscar cuando tocamos mesa, cuando un plato se cruza entre nuestras manos, cuando se despliegan las servilletas. Un objetivo total:<\/strong><\/p>\n

DI<\/span>SFR<\/span>UTA<\/span>R<\/span><\/strong><\/h2>\n

\u00a0ADVERTENCIA:<\/span><\/strong> Lo que usted va a leer es imaginaci\u00f3n en crudo. Si sufre colesterol de realismo, le puede causar sarpullidos. Si se atreve, eso s\u00ed, sepa que caer\u00e1 en sus garras para siempre. Las garras de…<\/em><\/span><\/p>\n

EL MERL<\/span><\/strong>\u00cd<\/span>N<\/strong> DE<\/span> R\u00c1<\/span>VE<\/span>NA<\/span><\/span><\/h1>\n
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Mario Tarroni. Fotografia de Irene Marsilla.<\/p><\/div>\n

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empezamos…<\/em><\/span><\/p>\n

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L<\/span>o hago algunas noches. Cuando la tranquilidad toma el Pa\u00eds de las Gastrosof\u00edas.<\/strong><\/span> Que no creas que es algo muy habitual. Pongo alg\u00fan guiso al fuego, si es posible bien aromatizado -romero, tomillo, salvias, lim\u00f3n, un chorrito de brandy a\u00f1ejo…-\u00a0 Dejo que su aroma lo perfume todo. Abro la ventana de par en par para que todo el reino huela a esa explosi\u00f3n de monte, bosque, tierra, c\u00edtricos. Me siento en mi butaca. Bien cerquita de mi gramola. La acaricio. Si a la gramola. Est\u00e1 vieja y requiere muchos mimos. Pobre.<\/strong><\/span> Le dejo que me cuente sus cosas. Ya sabes. Un poema hecho tango, una balada hecho poema. Cierro los ojos. Ella canta sola. Hoy le dio por Sabina. El Joaqu\u00edn poeta.<\/p>\n

Mi infancia era<\/em><\/strong><\/span> un cuartel, una campana<\/em><\/span><\/address>\n
y el babi de los padres salesianos<\/em><\/span><\/address>\n
y el rosario ocho lunes por semana<\/em><\/span><\/address>\n
y los s\u00e1bados otra de romanos<\/em><\/span><\/address>\n

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Escuchando y pensando en mi infancia,<\/span><\/span> me acord\u00e9 del viejo \u00e1rbol<\/strong><\/span> al que hu\u00eda los d\u00edas de verano en los que mi fantas\u00eda -siempre llena de superh\u00e9roes y esp\u00edas- ten\u00eda necesidad de trepar, saltar, volar… Dir\u00eda que respirar. Mi imaginaci\u00f3n hizo de \u00e9l, \u00a0del viejo \u00e1rbol, el lugar m\u00e1s especial: sin l\u00edmites, ni fronteras, ni banderas, ni mordazas de esas que pudieran desvirtuar ese mundo a lo Lewis Carrol<\/strong><\/span> que, cosas de la vida, se me instal\u00f3 en la cabecita y acab\u00f3 convirti\u00e9ndome en un esp\u00eda con delantal.<\/p>\n

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Pese a que hace un pu\u00f1adito de a\u00f1os -bueno, casi cinco pu\u00f1aditos de a\u00f1os- que dej\u00e9 de ser un chaval, mi cabecita de Peter Pan<\/strong><\/span> sigue conquistando mis suspiros y, de tanto en tanto, me lleva a lomos de mi delantal (ya te dije, reci\u00e9n renovado -neopreno, microfibras u otros tejidos extra\u00f1os-) a los pies de aquel\u00a0 \u00e1rbol, viejo y m\u00e1gico, eterno y bello, en el que igual unos apaches me colocan calaveras con cuernos extralargos, que un espadach\u00edn alado lo llena de hojas secas<\/strong><\/span> que huelen -no me preguntes por qu\u00e9- a naranja, moras y violetas.<\/p>\n

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All\u00ed, mi imaginaci\u00f3n desatada, ha ido colocando nidos de cig\u00fce\u00f1as reparte-\u00e1ngeles<\/strong><\/span>, ha embarcado a piratas barba-rojas, seducido a mujeres con tres pechos, batallado con samur\u00e1is de tres metros y desafiado a dragones acorazado. Y all\u00ed, di la bienvenida a mi \u00faltimo amigo del Pa\u00eds de las Gastrosof\u00edas. Le llaman…<\/p>\n

E<\/span>L A<\/span>L<\/span>Q<\/span>UI<\/span>MI<\/span>S<\/span><\/span>TA<\/span><\/span><\/p>\n

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Me gustar\u00eda decirte que su nombre verdadero es Mario. Mario Tarroni.<\/strong><\/span> (Que es como lo conocen todos). Y que tiene un restaurante italiano en el coraz\u00f3n de la ciudad, una vez m\u00e1s en esa isla maravillosa de Valencia que se llama Ruzafa<\/strong><\/span>. Pero te mentir\u00eda. Ese tipo es en realidad un mago y su local, una especie de laboratorio del que salen conjuros, hechizos y los encantos m\u00e1s insospechados. Todos te acaban atrapando.<\/p>\n

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S\u00e9 bien de qu\u00e9 te hablo. Le he visto trabajar con su cuadrilla –Nicola, David y Andrea<\/strong><\/span>– en una peque\u00f1a trattoria<\/strong><\/span> (que es como una casa de mu\u00f1ecas a la italiana en la que s\u00f3lo falta Silviana Mangano<\/strong><\/span> tomando un Martini mientras te mira subiendo y bajando una y otra vez sus inmensos y sublimes p\u00e1rpados).<\/p>\n

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Lo he visto llegar de pronto con unos higos en las manos y hacer con ellos maravillas. “Son los primeros de la temporada”, me dijo. Y lo he visto con unas chirlas jugueteando, con las que iba a cocinar una p\u00f3cima especial. Y con un mont\u00f3n \u00a0de hierbajos, todos ellos arom\u00e1ticos, que hab\u00edan impregnado aquel lugar de los aromas m\u00e1s espl\u00e9ndidos, maravillosos, extraordinarios… que jam\u00e1s puedas olfatear.<\/p>\n

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Todo es brujer\u00eda, te lo aseguro, porque la he vivido en mis carnes, el d\u00eda que ca\u00ed irremediablemente en sus manos. Un hechizado m\u00e1s de la irresistible magia del AL<\/span>Q<\/span>U<\/span>IM<\/span><\/span><\/span>I<\/span><\/span>S<\/span>TA<\/strong>. <\/span>S\u00f3lo faltaba la Mangano<\/strong>, te dec\u00eda, cantando el negro zumb\u00f3n<\/span>…
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