Las bodas son ocasiones para el cotilleo y las bodas reales, para el cotilleo global. Así pues y dado que la arriba firmante ha decidido no acudir a Westminster por si la confundían con Bienvenida Pérez por el billete ‘from Valencia’, voy a aprovechar para cuestionar no que uno se case, aunque sea futuro rey, sino que los demás se pongan en modo pastel. Sobre todo, la prensa.

El modo pastel es ese estado beatífico similar al trance en el que caen algunos no-se-sabe-bien-por-qué y por el que pierden toda noción de realidad. Por ejemplo, ponen el enlace matrimonial por encima de cualesquiera experiencias vitales. ¿Realmente es el día más feliz de la vida? Viendo a algunos, no lo diría, salvo como ejercicio sublime de simulación auto-convincente.

Tratándose de la prensa es más sangrante todavía. ¿Cuento de hadas en el siglo XXI? ¿Dónde queda la emancipación de la mujer si su mayor sueño es vestirse de princesa y casarse con un príncipe?

No creo mucho en las bodas. Creo que no es necesario que lo diga. No digo en el matrimonio, que tampoco mucho, sino en la boda como concepto. En una palabra, en la estupidez que concita la celebración. ¿Es necesario decir sandeces sabiendo de antemano que lo allí nacido tiene fecha de caducidad?

Mi escepticismo no impide que me sigan invitando pero solo voy por afecto o por una dulce perspectiva de menú espectacular. De hecho, en la última que fui se unieron los dos factores, el cariño hacia un ex alumno brillante y sus padres, y una cena que no defraudó. ¡Qué digo no defraudó! Se incorporó de inmediato a mi disco duro gastronómico, aquel en el que conservo memoria de los placeres del paladar más exquisitos. Qué bien cené. Y qué agradable el lugar y la compañía.

Nada que ver con la cita rancia de la aristocracia británica de este fin de semana. Por eso no voy. Porque tratándose de Inglaterra ni siquiera tengo la promesa de delicatessen memorables.