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	<title>Ni retorcido ni impostado | Nos lo hemos leído - Blogs lasprovincias.es</title>
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		<title>Ni retorcido ni impostado | Nos lo hemos leído - Blogs lasprovincias.es</title>
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		<pubDate>Wed, 27 Apr 2011 13:59:24 +0000</pubDate>
		<dc:creator>David Burguera</dc:creator>
		                		<category><![CDATA[Firmas invitadas]]></category>
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		<description><![CDATA[MIGUEL A. HOYOS Editor del Telediario del Fin de Semana HORLA CITY Y OTROS ( Toda la poesía 1990-2010) Fabián Casas Emecé-Cruz del sur 206 páginas “entró al templo con el látigo/ y expulsó a los recitadores de poesía/a los que hacían happenings/e invocaban su nombre en falso en las antologías/ …Nos recordarán como una [&#8230;]]]></description>
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<html><head><meta http-equiv="content-type" content="text/html; charset=utf-8"></head><body><p style="text-align: right"><a href="/noslohemosleido/wp-content/uploads/sites/15/2011/04/Casas.jpg"><img loading="lazy" class="alignright size-full wp-image-157" src="/noslohemosleido/wp-content/uploads/sites/15/2011/04/Casas.jpg" alt="" width="150" height="233"></a><strong>MIGUEL A. HOYOS</strong></p>
<p style="text-align: right"><strong>Editor del Telediario del Fin de Semana</strong></p>
<div class="voc-advertising voc-adver-inter-text hidden-md hidden-lg voc-adver-blogs-entries"></div><p>HORLA CITY Y OTROS ( Toda la poesía 1990-2010)</p>
<p>Fabián Casas</p>
<div class="voc-advertising voc-adver-inter-text hidden-md hidden-lg voc-advertising-mobile-ready"></div><p>Emecé-Cruz del sur</p>
<p>206 páginas</p>
<p>“entró al templo con el látigo/ y expulsó a los recitadores de poesía/a los que hacían happenings/e invocaban su nombre en falso en las antologías/ …Nos recordarán como una época oscura.  </p>
<p>Son muy cainitas. Los poetas son muy cainitas. Pocos y mal avenidos. Recelan entre ellos. Los que venden doscientos ejemplares o ganan un buen premio se creen emperadores de un universo inalcanzable. Los que venden diez ejemplares y quedan finalistas en un mal premio, se creen más puros que la pureza. La poesía es, a veces, una habitación cerrada llena de familiares que no se hablan. Y aún así, alguna vez, ocurren cosas. Lo último que ha ocurrido se llama Fabián Casas, es bonaerense, de Boedo. Se presenta con la cabeza rapada y grandes gafas de sol. Publica en España sus poemas de los últimos veinte años, una antología en la que lo leemos crecer, y menguar.  Nos enteramos que su madre murió demasiado pronto, que él amó demasiado rápido, que a él lo amaron bien y mal, que los suyos corrieron mucho, sin saber bien en qué dirección. Que él se creyó mucho y se descreyó otro tanto. O sea, sus poemarios son noticias de la tribu, noticias de la vida. Y tiene ese aliento de verdad, incluso las imposturas punkis, que las hay, lo tienen. Y a la vez es poesía que calla más que lo que dice, o sea, que perdura en la memoria.</p>
<p><strong>VALORACIÓN</strong>: Un buen libro de poesía. Para los que se acercan por primera vez a la poesía desde el rock, o desde la pintura. Para los que huyen de lo retorcido y de lo impostado. Para los que quieren leer seguido, sin tener que dar un sorbo de agua a cada verso. Para quienes quieren leer poesía como leen un cuentito…pero uno de Cortázar.</p>
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