Periodista

LA VERDAD SOBRE EL CASO HARRY QUEBERT

Jöel Dicker

Alfaguara

672 páginas

21 euros

Hay dos cosas que dan sentido a la vida: los libros y el amor. Y en esta novela, su joven autor suizo se decide a rendirle homenaje a los dos. Joël Dicker ha escrito una novela de más de 600 páginas un tanto autobiógrafa: un joven escritor que no encuentra el éxito y que se desespera ante la falta de ingenio para encontrar un buen tema con el que abordar su próxima novela tras un apabullante éxito en su primer libro. Cuando ya está a punto de tirar la toalla, su mentor, profesor y entrenador, Harry Quebert, se ve envuelto en un crimen pasional que le hace recapacitar y volcarse por completo en averiguar todo sobre ese misterioso asesinato en ese pequeño pueblo americano, Aurora, situado en el estado de New Hampshire. Así, lo que parecía una novela más de intriga se convierte en la novela revelación del año, en el libro más vendido, no sólo en la ficción del mismo argumento, sino también en la vida real. Porque en la realidad, este joven escritor suizo iba a tirar también la toalla, tras años de intentos infructuosos de dedicarse a escribir. Y, finalmente, con la historia del asesinato de la jovencita Nola de 15 años, amante  de su profesor Harry Quebert, se ha convertido en el libro más vendido en Francia este verano, Premio Goncourt y de los más comerciales en otros países como España y traducido a más de treinta y tres idiomas. A lo largo de una buena recreación de los hechos, el autor consigue meter al lector en las intrigas, dimes y diretes de esta pequeña localidad de Estados Unidos, y consigue recrear perfectamente los diversos escenarios, los tres tiempos en los que centra la narración -1975, 1998 y 2008- y desmenuzar a cada uno de los personajes que aparecen perfectamente descritos hasta conseguir envolver al lector en su trama, sus sentimientos y su amor por la lectura. Un libro recomendable para meterse de lleno en la trama y dejarse llevar por su rápida lectura.

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VALORACIÓN:
Esta novela entretiene y engancha con potencia.  Los sucesos bien contados y reconstruidos ejercen de imán para casi cualquier lector.  En este caso, además,  el autor limpia la conciencia del que se sienta culpable por dejarse atrapar ante un tema luctuoso gracias a una segunda trama sobre el mundo editorial. Los asuntos y preocupaciones en la relación autor-editor-maestro barnizan de sofisticación un argumento bastante manido, porque aquí el tema real, el que engancha, es el de la chiquilla muerta. Los arranques de los capítulos sugieren lo que nunca terminan de desarrollar. Dicker nos la da con queso, más que darnos un caso, pero la trampa es interesante e inteligente. Mirada muy americana (y monetaria) sobre la vocación literaria. Algunos personaje, como el editor o las madres en general,  son burdas caricaturas. Resulta curiosa, y un punto boba, la manera de reflejar el universo femenino, ciertamente maltratado en la mayoría de las ocasiones que asoma en la novela. El texto crece, crece mucho a mitad, y en algún momento parece que profundiza sobre una segunda lectura: la de la impostura y los remordimientos. Me gusta cómo la mayor parte del pueblo, Aurora, es desnudado de sus miserias.  Algún pasaje del libro peca de un simplismo mental un tanto inverosímil teniendo en cuenta que al narrador protagonista, un escritor joven y supuestamente muy inteligente,  se le supone un alto nivel intelectual. En ese mismo sentido, se echa de menos mayor diversidad y diferenciación en los registros lingüísticos de los personajes y de las miradas que narran.  Sin restarle atractivo a la trama y un buen tanto en el juego con el lector (el de la madre de Nola), la sucesión de falsos finales resulta muy, muy cansina. Casi lo estropea todo. La repetición de pasajes, al principio y al final del libro, tampoco me gustó. La novela no es brillante pero sí es muy eficaz. Divierte.

BURGUERA

@Fausto6969

María Dueñas

Temas de hoy

512 páginas

21 euros

Una mujer, Blanca Perea, profesora de universidad, decide marcharse de España tras la ruptura de su matrimonio. Se instala en California aprovechando una beca destinada a investigar la vida de un antiguo profesor español, apasionado de las misiones californianas. Durante el estudio de la biografía del profesor establece relación con los habitantes de la localidad.

VALORACIÓN: Me pasa con este tipo de historias enfocadas hacia las “lectoras” lo mismo que con el aerobic televisado, algunas novelas ‘muy masculinas’ de Pérez Reverte o los cómics de Torpedo: que no me los creo. La impostura me puede. Hay cierta impostura en este texto, escrito con mucha naturalidad, bien enlazados los diálogos, ameno, pero teledirigido como un cohete hacia un abanico de lectores, en este caso lectoras, que agradecen tramas de este tipo. No leí ‘El tiempo entre costuras’ así que evito comparaciones odiosas. Sin embargo, el argumento empleado por la autora sí que lo he leído mucho. Cada vez más. Una mujer de valía y capacidad, durante años solapadas por circunstancias más o menos justas, sufre un conflicto/ruptura y a partir de ahí inicia un viaje (en el sentido metafórico del término, aunque en el caso de ‘Misión olvido’, también se trata de un viaje literal) que le permite dejar atrás su vida anterior y redescubrirse a sí misma y a lo mucho que vale. Novela de autoafirmación con un toque de intriga y un trazo sentimental, primero triste y que mejora con el paso de la historia. ‘Misión olvido’ va y viene a lo largo de tres hilos argumentales: Blanca Perea, el profesor republicano y el estadounidense que acompaña a la protagonista en su investigación. Como ya he dicho, no me creo la historia ni entiendo cuál es la intriga que intenta despertar en el lector la historia de las misiones. Las páginas respiran cierta insustancialidad. El tono narrativo es un punto plano. La intención literaria es escasa. Me gustó el reflejo de las intrigas y luchas por el poder dentro de los departamentos universitarios, aunque se describe muy por encima, sin colmillo ni trasfondo. Lo de la lucha vecinal para evitar que se haga un centro comercial tampoco es demasiado conmovedor. En fin, que no, para ‘ellas’, las lectoras, que algunas son, pero no todas, afortundamente.

BURGUERA

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LAURA TORRADO

Periodista

Blanca Perea es una profesora universitaria de mediana edad, madre de dos hijos que ya empiezan a vivir a su aire y un marido que acaba de dejarla por otra mujer bastante más joven y embarazada. Hasta ahí, parece un argumento más de una novela dirigida sobretodo al publico femenino, escrita por una mujer, en un escenario típicamente de mujeres. Y quien busque cualquier parecido con “El tiempo entre costuras” no lo encontrará o, tal vez sí que hay una misma línea argumental: la de las mujeres abandonadas, escarmentadas por hombres y que han tenido que aprender rápido lo que es la vida y el amor. El desencuentro de un desamor y el silencio de un abandono. Ese podría ser el eje de las dos novelas de María Dueñas. A pesar de que los argumentos son dispares, se aprecia una misma base argumental en la escritora: la de las mujeres fuertes, desgarradas por la vida pero que saben salir de estas situaciones de desamor y abandono. El resto del argumento, mejor leerlo en el propio libro que se acaba en dos tardes: cambio de vida, traslado a otro país, encuentro con otros hombres… Y el amor que vuelve, de nuevo, a llamar a su puerta. Eso sí, aderezado de un halo de profesionalidad y de rasgos de mujer independiente y profesional que sabe desenvolverse en un mundo de hombres y que se vuelca en su trabajo mientras otros hombres tratan de entrar en su vida, pero, la novela de Dueñas es, otra vez, irremediablemente romántica.

A tener en cuenta:

http://www.lasprovincias.es/v/20121017/culturas/maria-duenas-busca-revalida-20121017.html

Henning Mankell

Tusquets

342 páginas

19 euros

Hanna es una joven sueca nacida en una zona rural y humilde a principios del pasado siglo XX. Las penurias de su familia le obligan a partir hacia la costa, y de ahí se enrola como cocinera en un navío rumbo a Australia. Sin embargo, en cuanto se hace a la mar su vida se acelera: se casa, enviuda y desembarca en África, donde entabla relación con las mujeres del burdel donde se hospeda.

VALORACIÓN: Escrito con sencillez, Mankell cuenta una historia entretenida y poquito más. Poner el punto de mira en aquellas personas que se buscaban la vida ultramar, en este caso saltan de Suecia a Maputo (la capital de Mozambique y que entonces se llamaba Lourenço Marqués por ser colonia portuguesa) es un buen arranque, pero no suficiente. Meter a la protagonista en un burdel es otra vuelta de tuerca. Sin embargo, la cosa queda ahí. No va mucho más allá Mankell, que realiza una crónica algo destensada de la vida de la protagonista. El escritor sueco ha escrito novelas sobre África de mucha más enjundia, tanto para entretener como para reflexionar. De lo mejor del libro, una novela de aventuras de corto recorrido, es la reflexión sobre cómo una mujer blanca no racista puede comportarse como tal a causa de un contagio paulatino y casi inexorable. La relación entre negros y blancos también es interesante. Muy fallida es la incorporación y presencia constante del dichoso mono Carlos. “Me veo en todo esto con un pie a cada lado y sin pertenecer a ninguno”, reflexiona certeramente la protagonista, y quizá le pasa algo similar a la novela en sí, que no termina de ir ni de venir. Entretiene pero no fascina. Al menos no es un timo ni una pérdida de tiempo. Bien, a secas.

BURGUERA

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LAURA TORRADO

Periodista

Henning Mankell es, para quien no lo sepa, uno de los escritores más significativos de la novela negra sueca. Vamos, que antes de que se dieran a conocer popularmente en todo el mundo los libros del malogrado Stieg Larsson y sus “Hombres que no amaban a las mujeres”, Mankell ya llevaba varias ediciones del detective Kurt Wallander por el mundo y sus asesinatos. Islandia, Dinamarca, Suecia y Noruega, la sociedad nórdica, siempre por delante en Europa, parece que ha encontrado una forma de preguntarse por sí misma como forma de explicación existencial humana. Y Mankell no deja de ser un profesional de la escritura negra. Por eso no acabo de entender que haya escrito ‘Un ángel impuro’.  La peripecia vital de una mujer sueca que llegó a regentar un burdel en el África de principios del siglo XX. ¿Qué tiene eso que ver con los crímenes suecos? ¿Y con la intriga del detective Wallander?, pues poco, la verdad. La novela está ambientada en una colonia portuguesa de Mozambique- Lourenço Marques antiguo nombre de Maputo- que se explica porque en la vida real, Mankell , conoce de cerca los espacios en los que se ambienta la novela ya que reside en Mozambique donde dirige el Teatro Nacional Avenida de Maputo. Pero, por lo demás, no deja de ser una novela que narra principalmente la suerte de una mujer blanca en un mundo de negros. Y el papel de las mujeres en un mundo de hombres. Nada nuevo. A cada momento, parece que te vas a encontrar a Wallander a punto de resolver el asesinato de alguien, pero no ocurre nunca, salvo la narración triste de la superioridad de la raza blanca en un continente arrasado por el hombre blanco. Nada nuevo ni nada de novela negra (salvo los protagonistas).

Periodista

BONAVENTURA: SANGRE, CÓLERA, MELANCOLÍA Y FLEMA

Carlos Aimeur

Alupa Ediciones

366 páginas

24 euros

Jose Vicente Bonaventura es un bastardo, hijo de una esclava y un Marqués de finales del siglo XVII. Su vida que no habría tenido mayor trascendencia si no fuera porque, cual CSI del  1700, consigue resolver un crimen que atenazaba a la Valencia de esa época. Y, entre medias, se sucede todo un relato de cómo era la ciudad en esos años, con la Guerra de Sucesión de por medio, entre los partidarios del Archiduque Carlos y Felipe V.

VALORACIÓN: Carlos Aimeur, es un periodista todoterreno, especializado en Cultura. De vasta y amplia cultura además de profusa documentación, el libro destila horas y horas de sueño robado además de una sospechosa sensación de “recorte”  ante una más que presumible extensa obra. Pormenorizadas descripciones de cómo era la Valencia de la época, no sólo sus calles, que sospecho, haya tenido que recortar para  darle mayor brevedad y mas brío al relato, pero que producen una sensación de “querer saber más” acerca de zonas y espacios valencianos, a los que tan mal acostumbrados nos tiene la literatura española, en general. Sorprende en la trama el que un esclavo por el que nadie daba nada en el año 1700  se convierta en todo un entendido y afamado experto en asesinatos cual Grissom en uno de sus mejores casos televisivos. Pero su evidente paralelismo con el CSI de Las Vegas no desmerece en absoluto a una obra que destila mucho trabajo de documentación y elaboración para hacernos llegar al descubrimiento final del verdadero asesino. Todo un thriller valenciano.

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FRANCISCO ROMERO

Periodista

Carlos Aimeur ha unido en este libro dos modas muy en boga en la producción editorial de los últimos tiempos: la novela histórica y el relato policiaco con asesino en serie. No defrauda a los seguidores de una y otra tendencia.  Ambientada en la Valencia de principios del XVIII, el protagonista vive muy de cerca los episodios más cruciales de la Guerra de Sucesión, lo que permite al lector  entrar en contacto con personajes históricos del ámbito de la política, el ejército y la ciencia. La trama detectivesca, desarrollada con las herramientas y los prejuicios de la época, sirve de hilo argumental, más para describir la sociedad valenciana del momento que para profundizar en el personaje.

Con un aire de guion de miniserie televisiva, las peripecias se suceden sin descanso y son narradas con soltura y amenidad. Por debajo de la sucesión de acontecimientos que componen las andanzas de Bonaventura se advierten destellos del talento discursivo del autor y un hábil trabajo documental sobre el contexto histórico y los usos en materia de moral, vida militar o conocimientos médicos.

Editor del Telediario Fin de Semana de TVE

TRES ATAÚDES BLANCOS

Antonio Ungar

Anagrama.

284 páginas

 20 euros

Me gustan las historias de suplantaciones. Esas que hablan de un tipo que es el doble de Franco, de una Audry de barrio que debe hacerse pasar por una princesa y vocalizar: ‘la lluvia en Sevilla es una pura maravilla’. Este es un libro sobre una suplantación.

Me gustan las historias con protagonistas extraños. Me gusta el abuelo de Up, la señora de la Dulce envenenadora. Son más difíciles de escribir, pero abren caminos. Este Pedro Akira, que no lo es, es un protagonista poco dotado. Recuerda alguna vez al de ‘Lo mejor que le puede pasar a un curasán’. Pero no temáis, de aquel solo tiene el humor, la frescura, la irreverencia. Esto es literatura, esto funciona.

Y finalmente, me gustan los retratos de mapas sociales, paisajes humanos que bullen bajo la historia. Aquí lo hay, y aparece contado con una ironía sangrienta, con un humor sin escrúpulos.

La historia engancha, funciona, atrapa conforme van pasando las páginas. El autor se permite veleidades, e incisos y desahogos, y le salen bien. El autor es un tipo de 37 años asquerosamente superdotado (Premio Nacional de Periodismo en Colombia, publica en diarios de medio mundo y se permite irse a vivir a Palestina, que eso comodidad no da, pero currículum progre, mucho). Y se permite incluso darle algún zurdazo antológico en toda la boca del estómago al prestigioso diario El País, de España. Antológico ese momento.

VALORACIÓN: Una buena novela. Te ríes, pero no te permite que te distancies. Está muy bien escrita, sin tratar de parecerlo, y la historia es tan buena que te gustaría copiarla. No descubre nada pero se permite burlarse de casi todo, en la mejor tradición latinoamericana.

BURGUERA

VALORACIÓN: Mi amigo Miguel A. me dice: lee; y leo. Generalmente, coincidimos, pero en esta ocasión, no. El humor es como el optimismo. Decía Galeano que es optimista recién levantado, y luego no, y después de comer, tampoco, pero a mitad de tarde mejoran las esperanzas. Con el humor también la cosa debe ir a ratos, y los míos no coinciden con los tiempos de lectura de esta novela, que me hizo gracia pero poca. Cuando leo los premios de Anagrama y me encuentro con tanto chiste, se me descuadra el asunto. La historia, ya conocida tanto en su vertiente suplantadora hasta en las miserias políticas, gira, de repente, hacia lo  inesperado, hacia lo turbio (el declive de los dos; ella, con las figuritas de porcelana; él, con el vodka), pero de repente recupera un tono un punto facilón. Va cargadita de política, pero la caricatura termina por desdibujar la trama. Está bien escrita sin esforzarse en parecerlo, eso es cierto. Lo mejor: la relación con su padre y ciertos aspectos de su personalidad, introspectiva, de antihéroe no por perdedor sino por falta de madera para serlo, pues más que personaje es casi caricatura.

J. M. Guenassia

RBA

656 páginas

26 euros

MIGUEL A. HOYOS

Editor del Telediario de Fin de Semana de TVE

El libro pesa lo suyo. Lo tengo en mi mano varias semanas después de haberlo terminado. Me da pena, haberlo terminado. Lo ojeo, con enorme nostalgia, pero también con alegría. En esas páginas anda Michel, anda Cécile, con su pelo a lo garçon, tan Jean Seberg, tan magnética. Anda  Camille, con sus impedimentos, sus secretos, sus imposturas, tan ella,  tan la novia que tuvimos. pero sobre todo anda la familia: los Marini y los Delaunay, tan absolutamente verdaderos, tan bien trazados. Y los optimistas incorregibles: Igor y Sacha, los dos que cautivan, Vladimir, que deja algunas de las mejores páginas del libro. Y bueno…

 El Club de los optimistas incorregibles es una larga historia de vida que como la vida misma, no suele cerrar, muchas cosas quedan abiertas, muchos de los personajes y momentos más importantes son trazos. Ocurre en el París de los sesenta, en una familia burguesa en época de pensamientos revolucionarios  y ocurre en un café al que acuden exiliados de los paises del este. Ellos son los optimistas incorregibles. Ese es el escenario y los protagonistas. Lo que inunda las páginas son historias ciertas, en las que te ves inmerso, contadas con enorme eficacia, sin alardes, con una sencillez demoledora y enormemente literaria.

El capítulo uno, es realmente el último. El principio y el fin del libro se tocan, también sin cerrar. En ese primer capítulo se dan claves: el protagonista es amigo de dos personas de las que no se podía ser amigo a la vez, vive entre dos familias que no saben convivir, y en un mundo dividido entre dos potencias. En medio de todo eso, sobrevive Michel. Con él descubrimos que enamorarnos  como imbéciles nos sirvió sobre todo para conocer a ciertos poetas, y entender buenos consejos. Todo lo importante era el camino, no el fin que era conseguir un beso que nunca nos dieron.

 Valoración: Es un libro apasionante. Tiene 643 páginas, lo que significa que no se puede recomendar a cualquiera. Tiene un estilo que habrá a quien no le guste. Pero es un pedazo de novela, de esas que lees por el placer de leer, y que luego sopesas, en la mano y en la memoria, como un pequeño paraíso. Han pasado varias semanas desde que la leí, y aún no he logrado engancharme a otra.

BURGUERA

VALORACIÓN: Escribir bien está al alcance de muchos, pero escribir un buen libro y un libro bueno, no. Si tuviera que recomendar a un chaval la mejor manera de saltar de Harry Potter a la lectura adulta, esta novela sería una firme candidata. Eso sí, hay que ser un poco francófilo (que a uno le guste París, por ejemplo) y tener una mínima cultura general sobre Francia y su historia reciente, así como la fractura que sufrió Europa una vez finaliza la II Guerra Mundial. Estamos ante un tipo de libro que incita a leer a Sartre y a Camus, a conocer a este Cartier-Bresson con el que se ilustra la portada, a saber qué era eso del Telón de Acero, a preguntarse por los bailarines rusos, a querer saber. A partir de ahí, leer a Guenassia es disfrutar. La historia es fantástica pero no fantasiosa, el inicio es enigmático y cuando se acaba el libro te invita a volver a leerlo, los protagonistas son héroes dentro de sus miserias, las descripciones de los personajes son ricas e inteligentes, la novela transmite alegría y desencanto, crudeza y dulzura. Las figuras femeninas son retratadas desde la excelencia (dentro de la óptica masculina que los describe). Las relaciones familiares se describen con humor y precisión. Los miembros de ese club, cada uno de ellos, da para un libro propio y desgarrador, y el autor no los desaprovecha, por eso esta novela es tan completa, redonda, sencilla y, a la vez, maravillosa.

BURGUERA

Alfaguara
18 euros
254 páginas

P. HUGUET

A la oficina La Piojo llega el Cristo de Elqui, un farsante, vividor y célebre (que no célibe) alumbrado. Un profeta que busca a Magalena, una puta beata. Meretriz adoratriz de la Virgen del Carmen, la prostituta es generosa y misericordiosa, porque fía y puede.

Todo ocurre en Atacama, el árido despoblado, un yermo desierto de espejismos, el lugar más adecuado para que el lector experimente con una narración alucinógena y disfrute de la irrealidad, el surrealismo y los esperpentos. Aquel paraje verdadero es conocido porque allí aún hoy las minas atrapan a las personas. Es el escenario ideal para el hechizo de las letras.

Con esos ingredientes ya sobra para que valga la pena leer esta novela de Rivera Letelier. Pero es que además, el contador de historias chileno consigue aliviar el síndrome de abstinencia de realismo mágico, de la mejor literatura americana. Eso mismo que no lograron otros, o alguna otra, que una vez flirtearon con éxito con el llamado idealismo mágico.

VALORACIÓN: Si usted es del tipo de lector al que desagradan las blasfemias, por sutiles y desenfadadas que sean, ni se moleste en abrir esta obra. Y si no lo es, quizá le guste saber que ‘El arte de la resurrección’ es una historia de la que puede gozar a toda velocidad, con absoluta pasión, a calzón quitado. Y después, pasado el tiempo, puede retomarla para ese otro disfrute más pausado, para redescubrirla a fuego lento.

BURGUERA

Cómo recuerdan algunos pasajes de este libro a escenas de películas antiguas, a lenguajes ricos pero fáciles de digerir, a los buenos y más auténticos literatos de unos años de oro de las letras hispanoamericanas. Y qué burros los que descubrimos a este hijo del desierto de Atacama a estas alturas de la película, cuando al otro lado del charco ya es una referencia. Pero nunca es tarde si la dicha es buena, y ciertamente en este caso resulta buena. Una historia surrealista, que juega con el patetismo, que retrata las miserias de las salitreras, que juega con el lenguaje y lo mima, que trata con cierta irreverencia los asuntos religiosos a través del seguimiento de las peripecias de un personaje que uno no sabe si es un gañán, un muerto de hambre, un iluso, un estafador o un estafado. Domingo Zárate Vega es el Cristo de Elqui, un iluminado, tal vez, una especie de Quijote predicador en mitad del desierto chileno, donde se encuentra a varios personajes deliciosos.
VALORACIÓN: Para los gustosos de la literatura latinoamericana con reminiscencias de los mejores ejemplos de realismo mágico.  El autor tiene la intención de crear un producto literario de calidad, pero antes de la página 40 te engancha o te descartas. Si gusta, hay que seguir con otras novelas de Rivera Letelier, en especial ‘La contadora de películas’, un tesorito.

Editorial: Lumen
Precio: 23 euros
608 páginas
UNO OPINA

Umberto Eco sabe tanto de tantas cosas, es un erudito tan cuajado que quizá sólo cuando escribió por primera vez con la intención de novelar (‘El nombre de la rosa’) logró presentar una novela totalmente entretenida. A posteriori, hay que prevenir a los lectores no catedráticos. Como mínimo, doctorados. Hace falta mucha potencia para acabarse (o llegar a la mitad) de ‘El péndulo de Foucault’ o ‘Baudolino’. Y algo parecido, quizá algo menos, sucede con ‘El cementerio de Praga’, que habrá generado muchas polémicas en Italia pero que es dudoso que todas ellas obedezcan a lectores que hayan despachado de principio a fin una historia que parece que va a arrancar, se intuye que cogerá ritmo a partir de la página 40, pero que en la página 200 aún lo está intentando. Eso sí, la idea (novelar la vida de un tipo experto en falsificar documentos que empujen al odio o intoxiquen a la opinión pública tanto francesa como italiana) es plausible por su originalidad. Además, Eco reflexiona con lucidez a través del personaje principal, que carece de escrúpulos. El autor ambienta y describe con precisión y estilo, tanta (precisión) y tanto (estilo) que la historia no florece. Se llega al final sin haber empatizado con el personaje principal, Simonini, un falsario de cuidado con un problema de doble personalidad, marioneta de poderosos y brazo armado (de una gran capacidad para el fraude en documentos oficiales) de aquellos que utilizan a la gente a través de explotar prejuicios casi milenarios, en especial hacia los judíos, que reciben estopa a través del argumentario de un personaje miserable. La erudición de Eco, en cualquier caso espesa la trama, a la que le cuesta un horror avanzar, quizá porque el libro es casi por entero un recuerdo, un rememorar y leer por encima del hombro del tal Simonini. El juego de la personalidad múltiple no termina de enganchar. El respeto al nivel intelectual del autor y la atracción que (en algunos) genera el siglo XIX impulsará a muchos a terminar la novela.
VALORACIÓN: No es novela para leer a ratitos ni con niños o cónyuges alrededor. Exige concentración por densa. Quizá no todo el mundo se sienta recompensado por el esfuerzo cuando llegue al final, al menos a quien le guste la lectura como acto exclusivamente lúdico. Los que huyan del folletín o no le tengan aprecio a la novela del XIX, sufrirán. La temática es original. Aquellos no familiarizados con los vaivenes políticos de la Francia postnapoleónica o con la historia de Italia (en lo relacionado a su formación como país durante la segunda mitad del siglo XIX), que se aten los machos.

BURGUERA

OTRO OPINA

El destino de la Europa revolucionaria se decide desde el despacho oculto en una polvorienta tienda de antigüedades del París decimonónico. La mentira manda sobre la realidad y se torna más poderosa que la verdad, que sucumbe a la fuerza magnética y seductora del engaño. El capitán Simonini, un personaje aterrador creado por Eco, se vende al mejor postor, ya sean los servicios secretos del Reino del Piamonte, las mafias parisinas, los militares prusianos, los intrigantes intereses masónicos o a las poderosas fuerzas de los jesuitas.  A él no le importa la verdad, sólo le interesa comer bien en los mejores restaurantes de la capital francesa y para conseguirlo no duda en construir un mundo a la medida de los poderosos mediante la construcción ficticia de complots, traiciones, intrigas y demás patrañas que contentan a los que mueven los hilos de la política europea y de paso llenan sus bolsillos. Entre las víctimas propiciatorias están los revolucionarios carbonarios italianos , los comuneros parisinos, la izquierda garibaldiana, la iglesia católica, las logias masónicas y por encima de todos el enemigo común, el adversario que más vende, el que peor prensa tiene, los judíos. Siempre hay alguien dispuesto a pagar por una historia terrible que involucre a los judíos.

La historia de la Europa del XIX se va tejiendo a golpe de mentiras interesadas que arrastran a los hombres actuar sin saber. La Historia se convierte en las páginas de Eco en una gran mentira plagada de intereses particulares y económicos. El enemigo siempre es necesario y el enemigo si no lo hay es primordial crearlo, inventarlo. El escritor italiano pretende explicar algunas de la claves del mundo actual en el que nos movemos, en el que no sabemos lo que es verdad o lo que es mentira y quién y por qué está detrás de determinadas acciones y de determinados intereses.  Eco apunta claramente y en primera instancia a la creación de la histeria colectiva que llevó al exterminio a 6 millones de judíos durante la época del poder nazi en Alemania. Pero nosotros podemos ir más allá y preguntarnos qué intereses  hubo y por qué se mintió en las invasiones de Irak o de Afganistán en el siglo XXI, en el hundimiento del acorazado Maine en 1898 en Cuba , que dio paso a la guerra hispano-norteamericana,  quién hay verdaderamente detrás de determinadas revoluciones o  a quién interesan determinados cambios de gobierno en países concretos.  ¿Existe realmente un grupo que dirige la opinión pública a escala mundial y que no escatima en medios para lograr sus intereses aunque sea a costa de matar sin compasión a sus propios compatriotas y de falsear la historia con tal de salirse con la suya?

La línea entre la mentira y la verdad es tan fina que incluso el propio protagonista, un Simonini que dice odiar a judíos, jesuitas, católicos, franceses, italianos, alemanes, ingleses y a las mujeres en general, pierde la noción de su propia identidad y ya no sabe ni quién es inmerso como está en fabricar mentira tras mentira y traición tras traición, un oficio que parece que no está en crisis, un oficio que siempre cuenta con demandantes.

ILDEFONSO RODRÍGUEZ

Periodista y profesor de Filosofía del Cine en la Universidad Católica de Valencia