Periodista, profesor y doctor en Filosofía

EN LA ORILLA

Rafael Chirbes

Anagrama

En Valencia, los chavales más díscolos y traviesos, tienen una escatológica costumbre que consiste en meter un petardo en el centro de un excremento perruno y hacerlo estallar. La gracia es regresar de inmediato al centro de los hechos y comprobar cómo ha quedado todo impregnado de la materia innombrable. Pues bien, Chirbes, como buen valenciano, parece que con su libro En la orilla ha realizado la misma gamberrada solo que en esta ocasión el continente de su petardo ha salpicado a todo el género humano. El escritor de Tavernes presenta un cuadro duro y dramático de lo que significa ser hombre. Es sin duda un ejercicio pesimista, demasiado. Los personajes en la pluma de Chirbes no son más que seres atormentados, estafados, engañados y que  a la vez atormentan, engañan y estafan. Incapaces de mantener relaciones honestas con sus semejantes fracasan estrepitosamente en su vida sentimental, laboral, familiar y social. No hay resquicios a tanto desasosiego y rencor, a tanta pesadumbre y amargura. No queda ni una grieta por la que pueda entrar algún rayo de sol esperanzador. Tanto es el pesimismo que no queda más remedio que todo empiece y  termine con la muerte en un ciclo vital cerrado, materialista y sin sentido, como en la propia novela de Chirbes. La excusa para comenzar el discurso es la situación actual de España, inmersa en una grave crisis económica y social desencadenada por no haber sabido parar a tiempo, puesta en marcha por el apetitivo voraz e insaciable del ser humano, animal explotador, egoísta y ambicioso que termina por desencadenar su propia ruina. Pero lo importante es que más que de economía y finanzas de lo que escribe y presenta este premio nacional de narrativa es del carácter complicado, rencoroso y maligno de esta España cainita en la que todos son enemigos de todos y las relaciones interpersonales están dominadas por la envidia del pobre, la soberbia del poderoso, el utilitarismo del mediocre y el amor al único dios dinero por todos ellos. A pesar de estar situada en un tiempo contemporáneo, Chirbes se remonta, como no, hasta la guerra civil española de 1936-1939, como el origen de todo mal, como caja de pandora abierta por unos militares que pusieron sobre el tapete toda la mala leche que contenía España entre unos y otros y que según parece y se desprende de esta lectura sigue esparciéndose por todos los lados casi cien años después. Tela de tiempo. En cuanto al escenario, Chirbes no lo nombra explícitamente pero por las pistas y nombres propios que publica se sitúa en la marjal cerca de la costa que existe entre las provincias de Valencia y Alicante, limitada por el Montgó y las sierras de La Safor. Allí este marjal, zona pantanosa, cenagosa y complicada guarda en su interior todos los pecados de los habitantes que la circundan que nunca han dudado en echar al agua estancada todos los frutos de sus pecados durante generaciones. Ahora salen a la superficie porque aunque estén en el fondo del agua no desaparecen.

Más que una novela, lo que propone Chirbes es un ensayo sobre la condición humana con la excusa de la crisis económica, más que acción y misterio lo que encontramos es una serie larga de monólogos interiores mediante los cuales los personajes van manifestando todo el dramatismo de sus propias vidas, unas vidas marcadas por el fracaso a todos los niveles, ya que los que triunfan y se enriquecen lo hacen a costa del engaño y de la explotación, de la mentira y la superficialidad para descubrir al final que no queda nada. Chirbes solo nos describe una parte del ser humano, la oscura y deja un gran poso de sordidez y desesperanza. Al acabar la lectura solo puede invadir el pesimismo vital y la sospecha contra todo y todos. Una conclusión falsa y peligrosa. El ser humano es mucho más que esa parte que describe Chirbes en la novela, que parece que a su juicio es la única o al menos es la impresión que da. Si de algo vive el ser humano es precisamente de la esperanza y del amor, de la ilusión y el optimismo. Eso es lo que vale la pena y lo que olvida el autor en este texto propio de las tesis antropológicas del cineasta David Lynch.

Periodista

UNA MADRE

Alejandro Palomas

Nuevos Tiempos de Siruela

248 páginas

Hacía ya tiempo que un libro no me hacía llorar. Y hacía también bastante tiempo que un libro no me hacía reír. Reír a carcajadas y llorar de pura lástima, de dolor, de sentimientos encontrados y de paralelismos con la propia vida.

Amelia es una madre de 65 años. Y así, a primera vista, parecería cualquier madre si no fuera por lo que hoy llamamos la “inteligencia emocional” de la protagonista y que las descripciones de este autor la convierten en una madre muy particular. Sus relatos llevan al lector a la risa ante circunstancias que todos hemos vivido en Navidades o en reuniones familiares o al llanto ante la narración de cómo es esa madre, esa hermana o esa abuela.

Y el mérito no es de otro más que del autor, Alejandro Palomas, quien gracias a su forma de expresar sentimientos, sensaciones, vivencias o momentos introduce al lector en una familia como otra cualquiera de la España actual: padres separados, tres hijos, una de ellas lesbiana, otro gay y una tercera abandonada por su novio, cada uno en su rol ante una cena de Nochebuena como la de cualquier año, pero este año se convierte en algo peculiar por la especial personalidad de la madre. Y así se van sucediendo los personajes, con sus vidas y sus particularidades, zurciendo los silencios de unos, interpretando los mensajes subliminales de los otros, hasta tejer toda una red de peculiaridades que retratan a la perfección a esta familia de la España actual.

Pero si pudiera, destacaría por encima de todo el capítulo donde el autor, en primera persona, narra los últimos dias de su abuela, con esa especial sensibilidad para atraer a su nieto y vincularle de por vida con su pasado, reforzándole en su autoestima como ser humano para que busque los porqués de su vida en una libreta que él heredará con las hojas de color violeta…es como dice el mismo libro, “un atisbo de lo que la condición humana es capaz de demostrarse y mostrar cuando ahonda en su mejor version”. Altamente recomendable.

Periodista y doctor en Filosofía

CALLE DE LAS TIENDAS OSCURAS

Patrick Modiano

Anagrama

240 páginas

17 euros

Como el bíblico libro del ‘Qohelet’ o el unamuniano ‘Niebla’, esta obra del premio Nobel Patrick Modiano nos cuenta que la vida, la nuestra, la de cada uno, es nebulosa, etérea, prácticamente intangible, que se desvanece como la luz de los faros de los automóviles en la noche. Es casi una fantasmagoría fugaz que se evapora ante y desde nuestros sentidos, que no puede ser atrapada por nuestra memoria y que por lo tanto queda desvanecida incluso para nosotros mismos. Ocurre principalmente cuando el pasado es doloroso de evocar, cuando el recuerdo produce daño y sufrimiento, entonces lo rechazamos, lo olvidamos, lo apartamos de nuestras vidas, que son memoria. Modiano en este ejercicio filosófico-novelesco al estilo de las nivolas de Unamuno se pregunta por el “yo”, el “quienes” somos realmente, se cuestiona nuestra identidad, para él siempre esquiva y en ocasiones pasajera. Pero el escritor francés es un tarkovskiano nostálgico y al igual que el director de cine ruso rebusca en el pasado, en la memoria y en los propios objetos y paisajes a aquel que fuimos en alguna ocasión. Y Mondiano disfruta con ello, disfruta recordando, contemplando paciente y melancólico los escenarios de la vida que alguna vez sirvieron de marco a nuestras ilusiones, pasiones y deseos, que éstos siguen allí, que quedaron en aquellos lugares como una huella de nuestra presencia para recordarnos algún día quienes fuimos o lo que es casi más importante quién pudimos haber sido o quién podríamos haber llegado a ser.

En esta ocasión ese paisaje es París con toda su muchedumbre atareada, sus plazas, sus cafés, sus bulevares que sudan las etéreas presencias y las conexiones metafísicas de los que alguna vez los pasearon cogidos de la mano o hablándose a gritos. El instrumento del que se sirve el autor para indagar sobre la memoria y la identidad personal y colectiva es un detective, Guy Rolland que no recuerda nada de su pasado y decide ponerse a investigarlo, decide buscarse. Aquí estriba una de las genialidades de este premio Goncourt, el buscador es el buscado, el investigador es el investigado, el cazador la presa. Rolland transita por París tratando de hallarse a sí mismo en un camino confuso, complicado, lleno de trampas que le confunden, tanto que un día, sentado en una mesa de café parisino, se encuentra con que él tiene posibilidades serias de ser tres personas diferentes. El novelista francés dibuja un alma, una vida que lucha por corporeizarse, una memoria que anhela materializarse pero que no lo consigue, que se desvanece, que se difumina, que se escapa entre las manos como el humo o las pompas de jabón.

La indagación hace emerger a la memoria zonas oscuras de la vida del investigador, episodios que es mejor tener olvidados o bien porque fuimos víctimas o bien porque fuimos verdugos. Modriano quiere hacernos desistir de hacer memoria porque es imposible llegar a conocerse o insistir en hacer memoria para no olvidar aquello que fue doloroso y necesita una reparación o una toma de conciencia. Nos plantea el recuerdo como examen de conciencia, un buscar donde duele para exorcizar nuestros demonios y enfrentarnos a ellos. El de nuestro autor es el París ocupado por los nazis a principios de los cuarenta y colaboracionista con el poder totalitario de los alemanes. Un París en el que las vidas quedaban truncadas, en el que la huida era cotidiana, la traición la moneda de cambio y la ocultación una forma de vida o al menos de salvarla. Pero otra muestra del talento genial del autor es que nada de esto está explícito en las letras de Mondiano, entre ellas nos movemos a tientas, en una espesa nebulosa, como el protagonista. Todo en la novela está sugerido, intuido, ligeramente pincelado. Modriano apela a la perspicacia y profundidad comprensiva del lector, a lo que queda esbozado entre las líneas escritas. Oculta entre la simplicidad de la escritura de Modiano se halla una historia desgarradora, a penas advertida entre las sombras de su prosa ligera. Modiano nos propone un paseo por esa calle de las tiendas oscuras del título. Una calle que existe realmente pero que no se encuentra en París sino en el antiguo barrio judío de Roma (Via delle botteghe oscure) y que nos remite, no solo a un viejo domicilio del protagonista sino también y esto es lo decisivo a la oscuridad en la que queda inmersa la historia narrada, a la oscuridad de aquellos años de ocupación nazi de París y a la oscuridad de nuestra propia memoria que en ocasiones funde en negro partes de nuestra propia vida dolorosas de recordar.

@HoyosMiguel

Periodista de RTVE

Los extraños

Vicente Valero

Editorial periférica.

171 páginas

Todos tenemos algún “extraño” en la familia, todos tenemos algún familiar no muy cercano del que nos ha hablado nuestro padre, o nuestra madre, que ha sido tema de conversación en las reuniones. Ese tío materno, ese primo segundo, ese sobrino del abuelo que forma parte, para bien o para mal, de la leyenda familiar. Del que tuvimos noticia siendo niños y cuya figura se agrandó. Ese familiar del que hay una sola foto, ya mítica, y algunas cartas; o ese que sí conocimos, de pequeños o de adolescentes, con el que pasamos algún improbable periodo que nos marcó más de lo que supusimos en su momento. Todos tenemos algún familiar así: un tío en Fuerteventura, un abuelo guarda que manejaba como nadie la escopeta, un primo drogadicto en los setenta, o un tío abuelo aviador en el Sáhara que coincidió con Saint Exupery.

De eso extraños habla esta novela. A sus “extraños”, como él los llama, vuelve Vicente Valero para reconstruir su historia vital, nuestra historia vital. Vicente Valero es sobre todo poeta, y eso se nota en su prosa impecable, cálida y a veces perpleja, llena de ritmo y de silencios. Pero es un poeta que ejerce de buen periodista, porque esta metafórica ficción es pura realidad. Él ha seguido las huellas de sus “extraños” hasta Cabo Juby, hasta el sur de Francia, por Buenos Aires y México, por pisos del Madrid de los treinta. Y así nos ofrece retazos de vida de cuatro extraños: un pionero de la aviación, un maestro del ajedrez, un artista de variedades, y un comandante republicano que hacía yoga y abrazaba la teosofía.

Con ese estilo que tenían nuestras madres de no contarlo todo, va adentrándonos en sus vidas, reservando las sorpresas, graduando como sin querer nuestro acercamiento a ellos. Y es fascinante. Porque todos nos reconocemos, porque nos entregamos a ese familiar de la foto en blanco y negro que todos tuvimos. Y hay tantos momentos bellísimos y magníficos, desde el jugador de ajedres que adora el patinete playero, a la gira con la Argentinita del transformista que decidió ser él mismo.

El libro me lo recomendaron, una vez más, los Tipos Infames, concretamente el más alto, coincidiendo con la editora Elvira Navarro en que es una de las joyas de este año. Y acertaron, me siento atrapado por él, subyugado. He empezado a buscar teléfonos de mis extraños. Todos tenemos partes de nuestra memoria que reconstruir.

Periodista

CONTARLO TODO

Jeremías Gamboa

Mondadori

512 páginas

23 euros

El temor ante una página en blanco. La sensación de no saber bien qué escribir. La cobardía de no saber afrontar tu interior…

“Desde hace mucho tiempo he intentado convertirme infructuosamente en alguien que escribe un libro o he intentado vivir como alguien que escribe uno o como creía que tendría que vivir alguien que lo hiciera…pero durante más de diez años no he escrito más de una sola línea que me gustara…”

Con esta primera novela, su autor, Jeremías Gamboa, reivindica la vida del escritor y reconcilia leer en primera persona momentos, sensaciones, sentimientos también sentidos y plasmados en líneas que antes una misma también ha sentido, también ha intentado plasmar. Y en esta su primera novela, Gamboa describe y traza un camino también recorrido por una misma, también sentido y también trazado hasta el instante de sentirse plasmada en sus líneas, sus vivencias, sus temores, sus vacíos, sus ilusiones y sus desesperanzas. Este es un libro por y para periodistas. Pero periodistas escritores o periodistas que sienten el fervor de ver correr los letras por el folio y sentir que es lo único que da sentido a sus vidas. El periodismo entendido como una vocación de vida, como una urgencia de contarlo todo tal y como sugiere el título de la novela en la que un personaje, Gabriel Lisboa, va desgranando su proceso hasta convertirse en lo que realmente quiere ser: escritor. Y ese joven que empieza realizando prácticas en un diario local y acaba diez años después, ante su máquina de escribir, en su cuarto escribiendo su primera novela, nos lleva, página tras página, a reconocernos en él cuando también nosotros empezábamos en ese periódico local y su director también nos mando a Deportes, porque ” el periodismo es así, uno debe cubrir primero lo que no conoce”.

Ese adolescente que tiembla cuando debe juntar palabras y acaba en un treintañero convertido en casi un adulto capaz de escribir con urgencia y determinación el gran relato de su vida es Gabriel Lisboa o podríamos ser cualquiera de nosotros, los que cada da decidimos “unir palabras” y contarlo todo, porque eso y no otra cosa, eso es nuestra vocación.

Además las propias experiencias personales, sus amantes, amores y los amigos que se cruzan en su vida, “los mostros”, ese grupo incondicional de personas que trazan con él su camino y lo llevan hasta su momento actual, ante la hoja en blanco que acabará siendo su pozo en el que sobrevivir en una vida plenamente vivida y sentida, forman este libro de más de 500 páginas en la que descubrimos una Lima diferente y a la vez muy similar a la de Vargas Llosa, quien dedica unas palabras al autor, “un escritor que sabe concentrarse en lo esencial, que es siempre contar una historia bien contada” y que hereda del Perú actual esa visión actualizada y un tanto desgarrada del mundo latinoamericano que empuja por reivindicar su papel en la historia.

Libro altamente recomendado para periodistas con aspiraciones a convertirse en escritores. Y para escritores que antes fueron y siempre serán periodistas.

Periodista

@hectogonz

LA SERPIENTE Y EL BÁCULO

Barbara Wood

Grijalbo

448 páginas

22,80 euros

Los estereotipos que etiquetan el negocio editorial marcan a Barbara Wood como una escritora de referencia en el género da la novela romántica actual o ´rosa´. De hecho, sus creaciones literarias comparten espacio en las estanterías de las librerías con las de Rosemunde Pilcher o Danielle Steel.

No obstante, la prolífica escritora inglesa trasciende, en sus obras, ese cliché, y diseña auténticas recreaciones históricas como la que narra la evolución de Egipto en Las Vírgenes del Paraíso, o la que aborda la lucha diaria por la supervivencia de los judíos en los campos de concentración alemanes en Trenes Nocturnos. Del mismo modo, da rienda suelta a su faceta viajera al describir las vicisitudes de la doctora Conroy en la emergente Australia del siglo XIX en La tierra dorada. Historia, por cierto, con bastantes similitudes a la también hábilmente hilvanada por Sarah Lark en su trilogía sobre Nueva Zelanda.

El hecho de destacar estos antecedentes de Barbara Word constituye una forma de alertar a quien únicamente la conozca por haber leído alguna o ambas de sus dos últimas obras: La adivina y La serpiente y el báculo. En ambas prima la historia de un amor cuya consumación parece imposible por las desventuras que continuamente lo dificultan.

Por tanto, quienes buscan novela romántica o quienes tachan a Wood de experta en esta materia encuentran perfecto caldo de cultivo en ambos ejemplos. En los dos casos se trata de obras que anteponen el entretenimiento y, sobre todo, los sentimientos de su pareja protagonista sobre la época que describen o las circunstancias que envuelven a ese hombre y a esa mujer cuyo apasionado amor supera todas las trabas que el destino impone.

La serpiente y el báculo aporta la singularidad de trasladarnos al Jericó de 1450 a.C., de trazarnos la labor de un viticultor ejemplificada en Elías, la tradición de escriba que asume Daveed o la de un constructor de barcos como el resentido Jotam. Wood lo adereza con la aparición de asesinos en serie más propios de novelas de John Katzenbach, como el psicópata Caleb, o con la creciente desmemoria de la anciana Raquel. Sí, la escritora asentada en California aporta una novela más para que su legión de incondicionales lectores pueda devorarla. Un producto de entretenimiento. No obstante queda demasiado a la zaga de obras maestras como la citada Las vírgenes del paraíso.

Periodista

JJBraulio@

ODISEO. EL JURAMENTO

Valerio Massimo Manfredi.

Editorial Grijalbo.

412páginas).

Con la novela histórica pasa como con las hamburguesas. Hay muchas –muchísimas– de poca calidad, que están fabricadas mediante procesos casi automatizados y, en general, sirven para saciar el hambre y provocar una indigestión, y no necesariamente en ese orden. No obstante, una hamburguesa también puede convertirse en una delicia gourmet o, simplemente, en un bocado digno. La clave, como siempre, está en los ingredientes y en la elaboración. En la novela histórica hay de todo y ahí están las estanterías de las librerías repletas de aventuras de penúltimos merovingios, alquimistas turco-chipriotas, templarios renegados, califas abnegados, caballeros atribulados, fenicios en bancarrota, detectives en la antigua Mesopotamia, agrimensores del Japón feudal o catedrales de renta limitada. No hay periodo histórico, batalla, personaje, dinastía o ruina que no haya sido novelada del derecho y del revés. Las Cruzadas han sido narradas desde el punto de vista cristiano, musulmán y hasta budista. Lo único que falta por ambientar en la antigua Roma es un ataque de hackers al templo de Júpiter Óptimus Máximus y de la muerte de Julio César sólo queda por explotar el punto de vista de la esclava de la limpieza que pasó el mocho para quitar la sangre del pavimento del Senado al día siguiente a los Idus de Marzo. En fin…

Servidor de ustedes es de los que se ha pegado sus buenos empachos de novela histórica y, quizá por ello, ahora elige con cuidado en qué invierte tres o cuatro semanas de lectura cuando se trata del asunto porque, otra de las características de la novela histórica, es que no suele bajar de las 800 páginas bien prietas. Hasta hace poco, el autor italiano Valerio Massimo Manfredi era de los que te podías fiar, aunque, eso sí, para comer una buena hamburguesa. Este arqueólogo y profesor de Historia Antigua en las universidades de Milán, Venecia, La Sorbona de París y Chicago se estrenó con la novela Palladion en 1984 a la que siguieron otras 22 novelas incluyendo la exitosa trilogía Alexandros sobre Alejandro Magno. Anteriormente había publicado historias muy originales como La torre de la soledad (1996) o El faraón del desierto (1998) donde mezclaba con habilidad arqueología, historia, thriller y hasta terror.

Sin embargo, tras el éxito de las tres entregas de Alexandros (El hijo del sueño, Las arenas de Amón y El confín del mundo), Manfredi ha parido prácticamente una novela por año con el mundo antiguo como referencia. Desde los tiranos griegos de Siracusa a una legión romana que terminó en la lejana China pasando por la una revisión a la romana (como los calamares) del mito del rey Arturo (llevada la cine en una lamentable cinta con un Ben Kingsley haciendo de Merlín). Más de una docena de historias elaboradas como hamburguesas baratas que, al menos para quien esto escribe, provocó desde digestiones difíciles a terribles retortijones.

Parece que el propio Manfredi se ha dado cuenta de ello y, con su último libro, ha decidido volver a hacer hamburguesas gourmet. O al menos, a intentarlo. En Odiseo. El juramento, el escritor de Módena no es precisamente modesto ya que se dispone a recontar una de las historias más contadas de la Humanidad: La Ilíada. Y además, a finales de 2014 está previsto el segundo volumen que, por supuesto, es La Odisea. La aportación de Manfredi es que esta vez el narrador es el propio Odiseo (o Ulises, vaya). Evidentemente, el autor de estas líneas puede permitirse destripar el final de la novela que acaba, claro, con la caída de Troya. Quizá lo más interesante de la novela es la parte de la infancia y la juventud de Odiseo que, evidentemente, no sale en la Ilíada pero que Manfredi no se inventa del todo puesto que se basa en otros textos clásicos. Odiseo aparece no como un héroe legendario sino como un ser humano de su tiempo que percibe la realidad desde su propia lógica. Así, los dioses –que en los textos homéricos se pasean como Pedro por su casa– se convierten en la narración de Manfredi en presencias reales interpretadas a través de hechos naturales que los hombres de la Edad de Bronce no podían interpretar de otro modo más que como la voluntad de los amos del Olimpo. Esta mezcla de realidad y fantasía podía provocar que el invento fallara estrepitosamente pero, y aquí viene el acierto de Manfredi, el lenguaje poético que imita los versos épicos de Homero es el que salva la situación y las viejas historias de los combates de Héctor y Aquiles, la violación de Casandra, la traición de Helena, el dolor de Príamo así como el viaje de los Argonautas o la maldición de Hércules resurgen con un aire nuevo y agradable que deja en el lector la placentera sensación de que le cuenten de nuevo una historia que tiene treinta siglos y que tiene buen sabor ya sea consumido como un entrecot ensartado entre brasas, como un filete empanado o servido entre pan de sésamo, lechuga, tomate, queso, pepinillos, ketchup y mostaza.

Periodista y doctor en Filosofía

POLVO EN LOS LABIOS

Montero Glez.

Lengua de trapo

A este escritor madrileño y provocador se le disfruta de verdad en pequeños sorbos. Cortos y fuertes. Es un sprinter más que un corredor de fondo. Se le da mejor, expresa mejor sus extravagantes ocurrencias literarias en pequeños relatos que en novelas largas. Por ello este “Polvo en los labios”, una recopilación de sus mejores cuentos, esos que te llevan de cero a cien en tres potentes y tergiversadoras páginas es una delicia, como unos chupitos bien cargados una noche de sábado. Unas noches de sábado por las que pululan sin recato muchos de sus marginales personajes como prostitutas, traficantes de droga, mafiosos, contrabandistas, chalados o taxistas, envueltos en imaginativas, inteligentes y oscuras historias. Glez nos da unos paseos por el mundo del lumpen y del vicio. Parte de situaciones duras y valleinclanescas como un Chet Baker completamente cocido en un taxi por la noche madrileña, un hijo que acude a un prostíbulo a buscar a su madre, un recepcionista de hotel con una única neurona que se alía con una glamurosa prostituta para asesinar a un millonario o un presidiario traicionado por un perro. Incluso se atreve a fantasear sobre la vida privada y sexual de la divina Garbo. No le tiembla el pulso a la hora de descender a la realeza y a la nobleza del siglo XIX a los charcos embarrados de este submundo del comercio sexual. El relato “Cuarto Oscuro” que cierra esta antología es un magnífico paradigma de la obra de Glez. Una historia tan sorprendente como aterradora. Cerramos el libro con un gran sabor en los labios, con un trago muy fuerte que nos quema el gaznate y nos aguanta el sabor durante mucho tiempo.

Montero Glez es un escritor castizo, tanto por sus historias sacadas de lo más profundo de nuestro “modo de ser” como por el lenguaje empleado. Su vocabulario directo está plagado de jerga marginal y popular. No se guarda nada, no hay pitidos de censura, ni remilgos que valgan. Glez pone voz a lo que se habla y como se habla en los rincones. Pone de manifiesto lo peor de la condición humana, todo aquello que metemos debajo de las alfombras, aquello que constituye el modus vivendi y operandi de parte de la población de este país llamado España pero que no sale en las agencias oficiales. Disfrazado de exageración, el ganador del premio Alfaguara de 2008, utiliza un recurso muy nuestro el de la guasa y el humor para describir aquello que anda escacharrado en la sociedad y en el ser humano. Y es que como sentencia Glez en uno de sus cuentos, “hoy en día echar un polvo está sobre valorado” y no le falta ni un ápice de razón.