Editor del Telediario de Fin de Semana de TVE

OCHO ESCENAS DE TOKIO

Osamu Dazai

Editorial Al Margen.

158 páginas

16 euros

Hay muchos españoles a los que les fascina Japón. Su cultura, su forma de vivir, de convivir, de expresas las emociones. Su concepción del dolor, del destino, de la felicidad. Sus raíces profundas y su neones superficiales. Su sabiduría y su tontería.

Ocurre con Japón que sabemos mucho de sushi y poco de literatura. Dazai es imprescindible. Me hablaron de él hace años. Es el tipo que marcó a los adolescentes japoneses de los sesenta y los setenta, y los ochenta. El desencanto japonés,  los piercings, y el lado salvaje de muchos adolescentes japoneses tiene que ver con Dazai. Y también la lucidez. Dazai desperdició talento a raudales. Era un niño bien que se soñó
escritor antes de serlos. Arrogante intelectual y socialmente, abusó del alcohol, la morfina y la inocencia de muchas mujeres. Tres veces intentó suicidarse en pareja, lo consiguió la tercera, con 40 años. Había dejado ya “Indigno de ser humano”, su gran libro.

“Ocho escenas de Tokio” es un libro de cuentos. De cuentos brutales, tan finos, tan perfectos, tan minuciosamente compuestos como desgarradores. Dazai es el absoluto protagonista. Su vida, su deriva. Pero sobre todo su falta de compasión consigo mismo y su percepción perfecta de los demás. El libro es una carga de profundidad. Todo él. En esta edición además aparecen fotos suyas relacionadas con cada uno de sus cuentos. La moralidad encima de la mesa de autopsias. Y abriéndola, con un bisturí de la longitud de una katana, el cirujano más inmisericorde.

VALORACIÓN: Este libro tiene algo de droga. Es alucinógeno. Te puede dejar mal cuerpo en ocasiones, pero no puedes dejar de leer. Dazai no habla de grullas ni templos. Habla de putas, borrachos y sobre todo, de personas. Pero su sabiduría es infinita.

LA VERSIÓN DE BARNEY
Mordecai Richler
580 páginas
27 euros

La historia de un tipo, Barney Panofsky, que acaba sus días forrado de dinero pero con la sensación de que fracasó en un par de asuntos capitales: el amor y la amistad. El protagonista arrastra durante todo el libro el pesar por la muerte de su amigo Boogie y por no saber encauzar la relación con su tercera mujer, Miriam. Richler arranca la historia con continuos saltos de atrás hacia delante para retratar a un tipo que construye su personaje vital a golpe de pasión, mentiras, alcohol y un raro poder de autodestrucción que simultanea con un poderoso instinto de supervivencia. El protagonista es canadiense, vive en Quebec, y antes en París, tiene amigos intelectuales, judíos, golfos y, en algún caso, tarados. A base de diálogos divertidos y situaciones duras resueltas con ingenio por Barney, el lector toma cariño al personaje principal, un perdedor que no lo es. O sí. Gana dinero a mansalva pero el concepto que tiene tanto de sí mismo como el que tienen los demás sobre él es pésimo,  y no logra ser feliz por su incapacidad para evitar clavar la pata y meterse en problemas.
VALORACIÓN. A partir de que Richler deja de dar bandazos temporales, y eso no pasa hasta la páginas 200, más o menos, la novela coge fuerza. El humor (especialmente en cómo retrata y relata al personaje de la Segunda Señora Panofsky) está muy presente, en ocasiones quizá muy grueso, pero generalmente muy fino. La ambientación en Europa es superflua, cogida con alfileres. El autor construye el personaje a base de anécdotas, y cuesta acostumbrarse, pero se ríe brillantemente del independentismo de Quebec, de los intelectuales pedantuelos y de la impostura e hipocresía en general. Las últimas 150 páginas son buenísimas, divertidas, románticas, tiernas, duras y tristes a la vez.
La edición, a pesar del cuidado papel y de la encuadernación, no es buena. Hay muchos gazapos en el texto y en la tabulación y ordenación de los diálogos, que son un punto fuerte de la novela.
Uno termina por cogerle mucho cariño al tal Barney, que desde luego es un personaje potente, muy visual y cinematográfico. Al principio cuesta cogerle el hilo al autor, que emplea un estilo americano (ya sabes a qué me refiero, chico; oh, mierda; que me aspen si…;al diablo con eso…), pero el sabor de boca que deja es estupendo.

BURGUERA