Miguel Bregovic

Editorial: Ya lo dijo Casimiro Parker

80 páginas

13 euros

Un poemario policiaco sobre un cadáver encontrado en una playa de Valencia, con el mar de fondo.

No soy de leer poesía porque no encuentro en el mundo un rincón tranquilo ni me hallo generalmente en disposición poética; sin embargo, siempre hay excepciones, y ‘Muertos leves’ es una de ellas porque se trata tanto de un poemario como de un relato largo y negro. El tal Bregovic, pseudónimo elegido por el autor real, da en todo el centro de la diana al encontrar un original modo de presentar su texto, que no son solo palabras, ni poemas, ni sucesos. Es todo ello junto y por partes. La idea de presentar a lo largo de un poemario un relato con trazas detectivescas y luctuosas, con gestos románticos y escépticos, es propia de alguien que sabe que la calidad de una historia se subordina al modo en que se cuenta. Originalidad a borbotones es lo que destila Bregovic, que divide el relato poético en cuatro tramos y un epílogo. Sobresaliente el arranque (‘La muerta’, con brillantes textos como la elección del nombre de Sophie) y el final (‘El final del verano’, si bien advierte el autor de que “nada acaba, que ni siquiera el final tiene final…), así como ideas geniales (los tiempos de la jabalina) y pasajes de una sensibilidad casi transparente (‘In the mood for love’). Si yo fuera poeta, me gustaría escribir como este tal Bregovic; y si no lo soy, quizá es porque interioricé convenientemente que no escribiré nunca como el tal Bregovic, un crack. Así que mejor lo leo.

BURGUERA

Periodista y doctor en Filosofía

@IRod73

LA ESTRATAGEMA

Lea Cohen

Libros del Asteroide

360 páginas

24 euros

Llega desde Bulgaria en el puño de la escritora Lea Cohen un pedazo de historia de lo humano. Entiéndase “pedazo” en sus dos acepciones. La primera como trozo y la segunda como algo grande y bueno. Lo que plantea en su novela es un thriller en forma de rompecabezas intrigante, interesante y absorbente. Bien planteado, narrado y aceptablemente resuelto. El gancho del libro es la presentación de un misterio, algo oculto que mediatiza la vida de ciertas personas y que hay que descubrir. Tenemos ganas de saber que pasó en el pasado para encontrarnos con este presente tan desconcertante. Hemos de encajar las diferentes piezas de un puzzle. El mcguffin hitchckoniano de la historia narrada es una herencia, una fortuna, un dinero que desapareció sin dejar rastro y que en el presente bracea para salir a la superficie si la heredera logra dar con las claves y pistas adecuadas para disfrutar de él. Esta protagonista es Lisa Calderón, pianista de profesión y “alter ego” de la escritora, e ignorante del pudiente y rico pasado de la familia. La ayudará a descubrirlo la periodista Eva Marinov, amiga de la anterior y enfrascada con ella, sin saberlo, en una común, desazonadora y secreta historia de amor.  Qué es lo que sucedió con aquel capital, aquella abundancia, aquel dinero es la clave de este entretenido y esclarecedor relato.

Porque lo que enfrenta esta novela es al ser humano libre, individual y responsable con el estado totalitario, esclavizador y omnipotente que amenaza y consigue devastar las vidas personales y sobre todo los proyectos de sus ciudadanos a los que ve tan solo como instrumentos cosificados para su mayor gloria. El ser humano libre y emprendedor está representado por el judío sefardita Jules Calderón y su abogado Marinov que gracias a su capacidad de trabajo, talento, inteligencia  y sacrificio han logrado crear una gran empresa que da sus réditos y les permite llevar una vida digna y acomodada a ellos y a sus familias. El estado totalitario y omnipotente, acechador, espía, ladrón y manipulador está desempeñado por los regímenes del rey Boris III, colaborador del nazismo y el comunista impuesto por Stalin tras la invasión de Bulgaria por el Ejecito rojo en 1944. Nazismo y comunismo, dos movimientos políticos contrapuestos pero con iguales resultados, la muerte de la capacidad humana de vivir, decidir y disfrutar de su propia libertad y de los frutos obtenidos por el trabajo. Primero los nazis y después los comunistas van a tratar de hacerse con el dinero de la fortuna de los Calderón, es decir del esfuerzo individual de sus ciudadanos para igualarlos a todos en la pobreza en una suerte de corpus social impersonal e inhumano. Todos piezas al servicio de un enorme engranaje llamado Estado.

Es el ingenio del viejo Calderón el que lucha contra la fuerza y la brutalidad del estado totalitario. Jules Calderón demostrará con su sacrificio y actitud que la libertad humana está por encima incluso de la obligación impuesta con un fusil. El interés de la novela aumenta con la introducción de una historia amorosa a tres bandas, clave también en la resolución de la trama. Pero esta relación sentimental  encaja perfectamente en el mensaje que quiere transmitir la escritora y sirve para describir el frío e inhumano funcionamiento del aparato estatal, que no duda en utilizar el amor, lo más humano que existe, para deshumanizar y anular a sus ciudadanos.  Como hemos apuntado la novela nos describe la violencia e inhumanidad de los estados dictatoriales pero quizá aquí falle la reflexión y tesis de la autora búlgara al presentar a los protagonistas como seres humanos personales y libres y como antagonista a un estado totalitario impersonal y abstracto olvidando que ese estado está formado también por personas individuales que toman decisiones y son responsables de ellas. Pero éstas se amparan en una despersonalización e igualdad de los individuos que incluso acaba con ellos como sujetos responsables de las mayores atrocidades, culpando la historia así al nazismo o al comunismo como entidades abstractas de sus actos inhumanos.

Periodista

LA VERDAD SOBRE EL CASO HARRY QUEBERT

Jöel Dicker

Alfaguara

672 páginas

21 euros

Hay dos cosas que dan sentido a la vida: los libros y el amor. Y en esta novela, su joven autor suizo se decide a rendirle homenaje a los dos. Joël Dicker ha escrito una novela de más de 600 páginas un tanto autobiógrafa: un joven escritor que no encuentra el éxito y que se desespera ante la falta de ingenio para encontrar un buen tema con el que abordar su próxima novela tras un apabullante éxito en su primer libro. Cuando ya está a punto de tirar la toalla, su mentor, profesor y entrenador, Harry Quebert, se ve envuelto en un crimen pasional que le hace recapacitar y volcarse por completo en averiguar todo sobre ese misterioso asesinato en ese pequeño pueblo americano, Aurora, situado en el estado de New Hampshire. Así, lo que parecía una novela más de intriga se convierte en la novela revelación del año, en el libro más vendido, no sólo en la ficción del mismo argumento, sino también en la vida real. Porque en la realidad, este joven escritor suizo iba a tirar también la toalla, tras años de intentos infructuosos de dedicarse a escribir. Y, finalmente, con la historia del asesinato de la jovencita Nola de 15 años, amante  de su profesor Harry Quebert, se ha convertido en el libro más vendido en Francia este verano, Premio Goncourt y de los más comerciales en otros países como España y traducido a más de treinta y tres idiomas. A lo largo de una buena recreación de los hechos, el autor consigue meter al lector en las intrigas, dimes y diretes de esta pequeña localidad de Estados Unidos, y consigue recrear perfectamente los diversos escenarios, los tres tiempos en los que centra la narración -1975, 1998 y 2008- y desmenuzar a cada uno de los personajes que aparecen perfectamente descritos hasta conseguir envolver al lector en su trama, sus sentimientos y su amor por la lectura. Un libro recomendable para meterse de lleno en la trama y dejarse llevar por su rápida lectura.

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VALORACIÓN:
Esta novela entretiene y engancha con potencia.  Los sucesos bien contados y reconstruidos ejercen de imán para casi cualquier lector.  En este caso, además,  el autor limpia la conciencia del que se sienta culpable por dejarse atrapar ante un tema luctuoso gracias a una segunda trama sobre el mundo editorial. Los asuntos y preocupaciones en la relación autor-editor-maestro barnizan de sofisticación un argumento bastante manido, porque aquí el tema real, el que engancha, es el de la chiquilla muerta. Los arranques de los capítulos sugieren lo que nunca terminan de desarrollar. Dicker nos la da con queso, más que darnos un caso, pero la trampa es interesante e inteligente. Mirada muy americana (y monetaria) sobre la vocación literaria. Algunos personaje, como el editor o las madres en general,  son burdas caricaturas. Resulta curiosa, y un punto boba, la manera de reflejar el universo femenino, ciertamente maltratado en la mayoría de las ocasiones que asoma en la novela. El texto crece, crece mucho a mitad, y en algún momento parece que profundiza sobre una segunda lectura: la de la impostura y los remordimientos. Me gusta cómo la mayor parte del pueblo, Aurora, es desnudado de sus miserias.  Algún pasaje del libro peca de un simplismo mental un tanto inverosímil teniendo en cuenta que al narrador protagonista, un escritor joven y supuestamente muy inteligente,  se le supone un alto nivel intelectual. En ese mismo sentido, se echa de menos mayor diversidad y diferenciación en los registros lingüísticos de los personajes y de las miradas que narran.  Sin restarle atractivo a la trama y un buen tanto en el juego con el lector (el de la madre de Nola), la sucesión de falsos finales resulta muy, muy cansina. Casi lo estropea todo. La repetición de pasajes, al principio y al final del libro, tampoco me gustó. La novela no es brillante pero sí es muy eficaz. Divierte.

BURGUERA

@Fausto6969

Ensayo sobre la relación entre el amor y la muerte. Süskind recurre a clásicos y a los mitos de la literatura moderna para reflexionar acerca del vínculo de Tánatos y Eros a través del sentido del humor.
VALORACIÓN: La fragancia que dejó en el aire la gran obra maestra de este autor le permite publicar textos como este. No es que esté mal escrito o mantenga algún tipo de barbaridad. No. Está bien escrito y es ameno hasta el punto en que puede serlo un asunto ya muy, pero que muy tratado. Seix Barral reedita el ensayo, que inicialmente publicó en 2006, quizá porque la anterior portada era estéticamente menos acertada que la actual, no encuentro otra explicación. Interesante el uso de la teoría del alma trina de Sócrates. Manido el recurso de los autores decimonónicos. El pretendido sentido del humor empleado por el autor no es precisamente desbordante. Es más, el ensayo arranca con mucha viveza pero se va apagando y, en este sentido, resulta fallida la pretendida relación que establece entre Orfeo y Jesús de Nazaret.

BURGUERA

José Ovejero

Premio Alfaguara de Novela

256 páginas

19 euros

Una madrugada, alguien anuncia a Samuel por teléfono que Clara ha muerto en un accidente. Aunque Samuel no conoce a ninguna Clara, decide asistir a su funeral, empujado por una mezcla de curiosidad y aburrimiento. Fascinado por la posibilidad de suplantar a la persona con la que lo confunden Samuel se inventa un romance con la fallecida Clara e inicia una relación con su círculo familiar.

VALORACIÓN: Los premios Alfaguara evolucionan, y si en 2010 ganó Rivera Letelier, o al año siguiente Juan Gabriel Vásquez, con novelas muy coloristas, casi pictóricas, en 2012 el jurado eligió una obra más espesa, la de Leopoldo Brizuela, y este año, Ovejero, un tipo sólido, de frases redondas y en buena métrica, un estilo claro y una sensación de solidez que se aleja de la pintura y empuja a la escultura, a la piedra, fuerte y seca. La novela se lee sinceramente bien. La temática no es excesivamente original. Los sustitutos de muertos abundan en la literatura o el cine desde hace un siglo. La alteridad es también un tema habitual. La mirada sobre la fallecida es un recurso técnico, según explica el autor, para completar el personaje, pero no sé si me termina de importar ese enamoramiento. Es más interesante cómo se encauza la relación con la hermana, la desolación que rodea al personaje y a su modo de vivir y de entender la vida, inhóspito, difícil de amar sin que uno termine de entender el porqué de tanta soledad en ese personaje principal duro y seco como las estatuas.

BURGUERA

Albert Espinosa

Grijalbo

236 páginas

16,90 euros

Un hombre vuelve a la antigua casa familiar a cuidar de su padre, que sufre alzheimer. El protagonista acaba de perder a su mujer y tiene a su cargo dos hijas. El retorno le obliga a enfrentarse con la difícil relación que tuvo con su padre durante la infancia y a recordar su pasado.

VALORACIÓN: Por un lado el tema y por el otro el estilo.

1- El tema. Puede considerarse que el panorama que le ofrece Espinosa al lector es exagerado. Un hombre viudo y con dos gemelas a su cargo debe cuidar a un padre con el que tuvo una relación horrible antes y después de que su madre muriese por una de esas largas enfermedades. Sin embargo, la mayoría de las novelas desarrollan situaciones extremas. Ahí esta la gracia, en muchos casos. La peculiaridad de Espinosa es que mete del dedo en la llaga más dolorosa, y lo retuerce y aprieta. Dolor por pérdidas, desencuentros y traumas familiares. Si se hurga en la mayoría de familias, este tipo de situaciones se dan, quizá en menor intensidad y cantidad, pero se dan. El libro es la historia de una catarsis. Hace falta cierta presencia de ánimo o ganas de enfrentarse a este tipo de penas intestinas para abordarlo. Lo que más rechina en mi opinión es el mensaje de que la justicia poética existe, y que el destino compensa las cosas malas que nos atropellan durante la vida con otra serie de situaciones positivas. El libro respira cierto ‘buenismo’. Sin embargo, estoy más con Gelman cuando asegura que la vida es impía, que no hay compensaciones para según qué cosas, que no siempre la vida sigue, que no todo el mundo queda como lo que es. Esa línea pesimista no es la que sigue este libro, en cualquier caso.

2- El estilo. Espinosa escribe con frases cortas, con párrafos cortos y e intentado ofrecer un mensaje directo a la yugular del lector prácticamente en cada oración. Es un modelo narrativo muy emotivo, de fácil lectura y que puede resultar muy sencillo para enganchar a un tipo de lector, pero a mí no me convence. Saturan tantos recursos retóricos, esa querencia por los retruécanos, las frases redonditas y cortas, tan encajables en Twitter. El permanente juego de combinar pasado y presente para generar intriga con los secretos familiares funciona como truco, pero no deja de ser un truco de buen guionista.

El libro está escrito con una mentalidad y un mensaje positivista sobre el sentido de la vida y el modo de vivirla. Si Sartre, Cioran o Camus levantasen la cabeza se quedarían estupefactos por la intensidad buenista del mensaje del libro. Afortunada o desgraciadamente, ni todos los lectores ni todos los escritores son Cioran, Sartre o Camus.

BURGUERA

Periodista

EL INSÓLITO PEREGRINAJE DE HAROLD FRY

Rachel Joyce

Salamandra

336 páginas

17 euros

La primera novela de esta escritora inglesa, antes reconocida actriz de teatro y de televisión, es una hilarante descripción de un caso con un guión original que se vuelve melodramática y tremendamente profunda en su final. Joyce, la autora, ha escrito más de veinte obras dramáticas para radio 4, la emisora de la BBC y eso parece imprimirle carácter al libro.

El guión original recuerda levemente a la historia del abuelo que saltó por una ventana y se largó a recorrer mundo, que ya analizamos en este blog hace unos meses,https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2012/06/20/un-abuelo-centenario-increible-e-inverosimil-que-empalaga/ de Jonas Jonasson, pero el protagonista se va convirtiendo, conforme avanza la obra, en un personaje tremendamente sensible y menos sarcástico que el anciano de Jonasson.

Harold Fry se marcha un día a echar una carta al buzón y ya no vuelve en 87 días, justo los que le cuesta cruzarse Inglaterra de Sur a Norte para entregársela en mano a su destinataria. Por el camino se encuentra a toda una rocambolesca sucesión de personajes e historias que van descubriendo la personalidad de Harold y su triste realidad al final de la misma.

Encuentro del protagonista principal, Harold Fry, consigo mismo, que le llevará a descubrir sus verdaderos sentimientos, hasta ese momento adormecidos, a reencontrar al amor de su vida y a exteriorizar su enorme pena por un suceso que marcó su vida y la de su mujer.

Novela que se lee con bastante interés pese a la profusión de nombres y ciudades, pueblos y condados ingleses que despistan a alguien no conocedor en profundidad de la campiña inglesa. Posiblemente sea lo que le sobre en las profusas explicaciones de un relato conmovedor.

]]> https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2013/03/15/conmovedora-historia-de-inglaterra/feed/ 4 592open https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2013/02/08/mucho-a-favor-y-en-contra-de-perez-reverte/ https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2013/02/08/mucho-a-favor-y-en-contra-de-perez-reverte/#respond Fri, 08 Feb 2013 18:04:32 +0000 David Burguera http://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/?p=562 EL TANGO DE LA GUARDIA VIEJA

Arturo Pérez Reverte

Alfaguara

504 páginas

21 euros

Max Costa y Mecha Inzunza se conocen en un barco donde él baila con las señoras de buena posición. Desde entonces, primer tercio del siglo pasado, sienten el uno por el otro una importante atracción que parece no poder cristalizar en una relación sentimental debido a su diferente estatus social. El azar les lleva a coincidir en Niza durante la Guerra Civil española y en el norte de Italia durante los años sesenta. La tensión sexual, el amor imposible, conspiraciones políticas o diplomáticas y un ambiente social que florece y se marchita en apenas cuatro décadas son los ingredientes de una novela de aventuras, mundana y romántica.

VALORACIÓN: Tengo la sensación cuando leo a Pérez Reverte en las novelas que ha publicado durante la última década, que ha compartimentado dos tonos distintos: el que emplea para Alatriste y el que utiliza para otras novelas tipo ‘El asedio’. A mí, el Capitán Alatriste me entretiene y me divierte como lo hace Bruce Willis en ‘La Jungla’ y sus secuelas. Es una literatura de aventuras y consumo feliz. Sin embargo, ‘El asedio’ no lo pude terminar de pura espesura y tedio. A mitad de ‘El tango…’, temí que volvería a abandonar de nuevo. En este libro las balanzas, tanto la de cosas a favor como la de asuntos fallidos, pesan varias arrobas. Empieza la novela bien, intensa. De repente, me sobra la explicación del tango por reiterativa, y lo mismo me ocurre con la del ajedrez. El autor da las gracias a Leontxo García por ayudarle a conocer mejor los ambientes ajedrecísticos. Sin embargo, los textos de García son mejores que los de Reverte a la hora de transmitir la pasión del ajedrez. Desde la página 60 hasta la 350 hay varios momentos que invitan a cerrar el libro para siempre debido a que la construcción del personaje masculino es deliberadamente hermética, demasiado, y uno no siente el más mínimo apego por su historia, que es la historia principal de la novela. Como los personajes se mueven por una serie de ambientes distinguidos, supongo que es necesario describir marcas de tabaco, de coches, de trajes, etc., sin embargo, llega un momento en que me sobra la explicación de cómo va vestido el personaje cuando baja a desayunar a la terraza del hotel. La minuciosidad de la documentación es peligrosa porque los autores siempre están tentados de transferirla a la novela en forma de enumeración de datos. Aquí pasa esto. El personaje del hijo, Keller, también es un punto irregular. Mucho mejor el de Irina, más perfilado. La lectura es sencilla y la estructura de la trama, a pesar de correr en paralelo (primero el barco y Sorrento; luego Niza y Sorrento) es fácilmente digerible, quizá demasiado, pues en algunos momentos comienza el párrafos con un “En Niza,…”, lo que permite sospechar que Pérez Reverte no le tiene demasiada fe a su lector. En el haber del libro, la portada, magnífica, pues conecta exactamente con Mecha Inzunza, que es, de largo, el mejor personaje de la novela: bien perfilada y con diálogos estupendos. Los secretos que guarda ella no le impiden al autor crear un personaje interesante desde el principio, algo que con Max Costa sólo ocurre en el tramo final del argumento, que es, por otra parte, un momento muy notable, y no sólo por la acción que se desarrolla, sino porque es entonces, bastante más allá de la mitad de la novela, cuando el lector entiende cómo dos personajes, con vidas tan diferentes, son finalmente caras de una misma moneda triste, una cara y una cruz que caen en muchas manos, luchadoras, y que, por estar mirando hacia lugares distintos, están condenadas a no poderse encontrar. Dos personajes desencajados, dos baldosas flojas, que escribió Dante Gilardoni. De ser un tango, la novela arranca bien, hay varios desencuentros y tropezones a mitad para, finalmente, alcanzar una gran calidad de fraseo y de argumentación, una velocidad emocionante, un ritmo intenso. Deja buen sabor de boca, muy bueno, a pesar de todo, o quizá por todo.

BURGUERA

@Fausto6969

Periodista de RTVE

BETIBÚ

Claudia Piñeiro

Alfaguara.

345 páginas

“Hitchcock es una mujer que vive en Buenos aires”, dice, de Claudia Piñeiro, Antonio D’Orrico. Lo dice en El Corriere della Sera. Definitivamente los italianos son unos exagerados. O D’Orrico quería ligar. Aunque no sé si llamarla Hitchcock es hacerle un favor. En todo caso Hitchcock no parecía muy preocupado por que, pasados los cincuenta, se le cayeran las tetas y el culo. Y sin esa preocupación que no es ni superficial ni frívola, sino existencial, sin esa preocupación no se entiende este libro.

Algo tiene este libro de Hitchcock, porque Piñeiro es una habilidosa escritora de novela de asesinatos (que no novela negra), y una habilidosa observadora, con eso que llaman “psicología”. pero esta novela no se fija en los asesinos, como haría Hitchcock, sino en los investigadores. Los asesinos y hasta los crímenes son una excusa para hablar de los investigadores. Y los investigadores son periodistas. Ya hemos llegado. Esta novela habla de crímenes y periodismo, que hoy por hoy se solapan. Y habla mucho de periodismo. No lo quise decir al principio para no espantarles.

Hay un periodista de oficio apartado de la sección que le corresponde por arbitrarios criterios del director y sobre todo, porque es molesto; hay un jovencito elevado a la categoría de responsable en una sección que no le corresponde por arbitrarios criterios del director, y sobre todo porque es dócil; y hay una escritora en dique seco por un amor desafortunado. La escritora ronda los cincuenta, esa edad en la que todo se cae. Los cuarenta es la edad del derribo, los cincuenta, la de la reconstrucción.

Hasta aquí los elementos verosímiles. A partir de aquí empiezan los inverosímiles: el joven de policiales (el pibe de policiales) elige ser discípulo del viejo periodista desterrado (improbable, ningún joven periodista de hoy quiere ser discípulo de nadie. Ya no hay discípulos y así, por omisión, se ha acabado con los maestros). La escritora vuelve a sentir cosas y el grupo, curioso grupo, va desvelando toda la trama criminal con algún truco literario demasiado obvio.

VALORACIÓN: No es la novela del siglo. Es muy objetable. Pero muy entretenida, bastante honesta, digna e interesante. Está bien construida, aunque Hitchcock no aparezca ni en cameo. Habla de periodismo, acertadamente, es crítica, mucho, y aún así se queda corta. Pero plantea más o menos el estado de la cuestión, de la cuestión que es similar  en España, en Argentina y mucho me temo que hasta en Mongolia. Habla de la Argentina. Y de llegar a los 50 años, y eso de lo más interesante: la sinceridad con que se mira y se explica una mujer de cincuenta que sigue siendo atractiva y sigue sintiendo todo: deseo y soledad y necesidad de que la deseen. Y habla de enamorarse como un bobo y como una boba. Que sí, que vale la pena leerla.

Ugo Cornia

Periférica

171 páginas.

16 euros

El escritor italiano Ugo Cornia (anteriormente, también en Periférica, ‘Sobre la felicidad a ultranza’) recuerda sus amores de juventud y realiza un breve repaso a las sensaciones vividas durante esos años durante los cuales la mayoría descubrimos los efectos positivos, y también los devastadores, de abrir el corazón al mundo. El protagonista, Ugo, a la vez que recorre su currículum sentimental repasa los paisajes de Módena.

VALORACIÓN: Por la forma de leer les conocerás. Cada lector es un mundo y mientras los hay que subrayan sus pasajes preferidos, otros prefieren marcar las páginas. Yo soy de esos: doblo mínimamente la parte superior de una página, de modo que cuantas más marcas hago más me suele gustar o sorprender un libro, y este es uno de esos casos en que he doblado media docena de páginas. El grado de dificultad de la lectura es mínimo, la facilidad para empatizar con el protagonista es alta, su mirada es masculina y sensible; no obstante, ‘Casi amor’ no cuenta una historia de manera lineal sino que es una especie de cuaderno de viajes sentimental de un hombre maduro que mira hacia el joven que fue con ironía y nostalgia. Cornia escribe sobre el amor, pero no como lo hace Moccia, ojo. Tampoco es apto para los que busquen una historia clásica con su presentación, nudo y desenlace. Es de esos libros que, según como te pille, los lees o no pasas de la página 35. Es una novela de posos, de leves cicatrices y muescas en la culata. El libro obliga a reflexionar (“porque a mi juicio el mundo se divide en los que miran y luego piensan y los que piensan y luego miran”, o su intención de evitar ‘la tarde aburrida’, esos momentos en que se ‘pudre la sangre’ por pensar demasiado mientras no se hace nada), invita a reírse de uno mismo (lo de ‘eres guapo’ y todo lo demás -pienso a veces- son frases que llegan en el momento justo, aunque uno tenga ya treinta años; son frases que te hacen caer en la trampa, y yo, de toda la vida, cuando se trata de caer en la trampa, siempre he sido el primero en caer…”) y ofrece teorías personales del autor como la de su proceso de ‘normalizar’ a sus parejas: saltar de la excitación de la novedad a la conversión de la otra persona en un “fragmento de mundo normal”, y la maravilla de no conseguirlo. Un libro sutil, que pide paciencia y despliega una percepción de la realidad, y del amor, muy personal.

BURGUERA