A Mario Conde le encarga un judío buscar un cuadro de Rembrandht, una reliquia familiar que se pierde con la llegada de un barco a La Habana repleto de judíos que huían de la Alemania nazi.
Hasta la página 160 se repite reiteradamente la importancia del cuadro para la familia del cliente de Conde, que no logra meter baza en la trama durante buena parte de la explicación/contextualización histórica de la novela. El lenguaje es florido, tan trabajado que se espesa en exceso durante algunas fases del argumento. Conde es un detective interesante, mucho, algunas veces, durante toda la trayectoria de novelas de Padura, pero en este caso, el motivo de su investigación, un cuadro, no gana en atractivo, sino que, como mucho, lo mantiene a lo largo de las páginas. El autor realiza una rica semblanza (y casi pionera por estos pagos) de la presencia de los judíos en Cuba y el modo en que abandonaron la isla cuando Fidel Castro viró hacia el comunismo puro y duro. Interesante ese aspecto. Además, Padura desvela una ruín historia, la del barco que llegó y se fue con una dramática carga. El deseo de contar este acontecimiento histórico lastra el desarrollo de una novela que pretende ser negra y pretende ser histórica pero que se queda a mitad tanto de la primera intención como de la segunda. Algo parecido le ocurrió en Vientos de cuaresma, pero no así en ‘El hombre que amaba a los perros’. Me sorprendió encontrarla en un listado de las mejores novelas negras del año, pero de todo hay en la viña del Señor. Falta ritmo al principio y tarda una eternidad en tomar vuelo Conde y la caterva de buenos personajes que lo flanquean.

BURGUERA

@PacoHuguet

EL FRANCOTIRADOR PACIENTE

Arturo Pérez-Reverte

Alfaguara

312 páginas

19,50 euros

«¿Cultura?… ¿Esa palabra con nombre de puta?», pregunta uno de los actores principales de la última novela de Arturo Pérez-Reverte. En la misma página otra frase resume el trasfondo de ‘El francotirador paciente’: «El arte moderno no es cultura, sólo moda social». Resulta interesante, a veces divertido y en alguna ocasión un poco cargante conocer la visión ¿del autor? y/o de muchas personas sobre ese mundillo que forman galeristas, marchantes, casas de subastas y demás personajes paralelos. Por supuesto, no faltan mojadas para concejales del asunto.

¿Quién decide lo que es arte? ¿El público? ¿Los críticos? ¿El edil de Cultura? ¿El de Urbanismo? Cuestiones similares se plantean a lo largo de esta novela de suspense, en la que a Lex, una especie de agente literaria especializada en catálogos de exposiciones y en futuras estrellas del arte, se le encarga localizar a Sniper (el francotirador), una leyenda viva del grafiti que se resiste a pasar por el aro de los proxenetas de la cultura, el aro de quienes la prostituyen, la compran y la venden a ricos y modernos, en el sentido más peyorativo. No faltan dos de los temas centrales en Pérez-Reverte, como la lealtad y cierta clase de honor, algo que siempre agradecerán sus fieles seguidores.

Para no ser del todo injusto, la novela no está nada mal. Venga, va, está bien. Pero mejor no esperar nada del otro mundo. Entretiene y engancha, aunque no se encuentre entre las mejores del autor. Quizá vaya más en la línea de ‘La piel del tambor’ que en la de… por ejemplo ‘El club Dumas’, o el título del creador de Alatriste que prefiera cada cual. Podría situarse muy cerca del anterior libro del mismo autor, ‘El tango de la Guardia Vieja’. Algún amante de las obras de suspense verá venir de lejos el final, aunque la importancia del desenlace haya pasado a un segundo plano más allá de la página 250, ampliamente superado por la reflexión que inspira la trama. Puede que algún personaje incluso chirríe en alguna que otra expresión, pero en general ‘El francotirador paciente’ vale la pena, aunque sólo sea por regocijarse en cómo el colmillo del escritor gotea antes de regalar dentelladas entre los rufianes del mundo del arte.

Javier Sierra

Planeta

300 páginas

20 euros

El joven Javier Sierra, estudiante de Periodismo en Madrid, recorre el Prado y se tropieza con un hombre mayor y experto en la intrahistoria de algunas obras expuestas en el museo. ‘El maestro del Prado’ recorre teorías desconocidas sobre las razones ocultas que llevan a pintar una serie de cuadros pintados durante el Renacimiento en los que Sierra asegura que existe una intención de conectarse con el más allá, lanzar mensajes sobre aspectos desconocidos de la vida de Jesús de Nazaret y realizar profecías sobre el fin del mundo.

VALORACIÓN: Sierra ha sustituido a James y sus ‘Cincuenta sombras’ (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2012/07/18/chulazo-rico-te-va-a-dar-mala-vida/) en el top de ventas de libros en España. Este dato dice mucho de la masa lectora, pero aún más de mi escasa capacidad para conectar con los gustos más comunes. Se hará propósito de enmienda, pero no en este caso que nos ocupa.

Los descreídos ya saben que Javier Sierra no es su hombre. Hace falta un potente deseo de creer en historias en las que todo está conectado como si se tratase de una confabulación mundial y secreta para disfrutar de los textos de este autor. No es mi caso. Mea culpa. Tampoco lo pone fácil Sierra, en esta ocasión, ya que no compone una trama novelada, como sí ocurría con ‘El ángel perdido’ (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2011/03/15/mistica-mitologia-aventura-y-algun-delirio/). Esta vez enumera obras de arte colgadas en el Prado que él considera que poseen componentes que las vincula al más allá. El argumento es prácticamente nulo. Da la sensación de que el autor quería hablar de esos cuadros, y quería enlazarlos a través de una trama que, en el mejor de los casos, está cogida con pinzas, lo que provoca que el libro se te caiga de las manos. Abundan libres interpretaciones sobre elementos de los cuadros que “podrían ser” esto o aquello, teorías sobre un hermano gemelo de Jesús o sobre la afición de Carlos V por las ciencias ocultas. Especialmente libérrima es la conjetura que ofrece sobre una serie de caras de ‘El jardín de las delicias’. Curioso es, además, cómo el autor, desde la figura del maestro, se define a sí mismo, a Javier Sierra, cuando tenía 20 años, en la página 170, diciendo: “Eso es lo que me gusta de ti, hijo: que tu curiosidad siempre es más fuerte que tu voluntad”. En mi caso, sin embargo, es una voluntad férrea y un punto sádica la que me ha permitido terminar el libro, porque de haber sido por la curiosidad que me provocó el argumento, no llegó a la página 300 con total seguridad.

BURGUERA

Ben Lerner

Mondadori

193 páginas

17 euros

Adam Gordon, un joven estadounidense becado en España, desarrolla un proyecto artístico y poético mientras conoce gente y establece relaciones sentimentales en un Madrid que apenas comprende y ante el que intenta mostrarse lo más interesante posible.

VALORACIÓN: Los héroes, y por tanto, los falsos héroes; los exitosos, e igualmente, los que buscan el éxito sin merecerlo, son asuntos recurrentes entre las historias que llegan de Estados Unidos, tanto a través de libros como de películas. Es este el caso de ‘Saliendo de la estación de Atocha’, que relata en primera persona la historia de un joven becado por ser considerado un gran poeta por todos menos por él mismo, que viaja a España gracias un conocimiento del idioma que no tiene, y esa necesidad de ocultar lo que es y hacerse pasar por lo que no es (un clásico gag de comedia) conduce al protagonista. Lerner arranca de una manera brillante, muy divertida e inteligente, uno de los mejores arranques que he leído últimamente. El autor juega con las palabras, los malentendidos y sobreentendidos, con la confusión de la mirada del otro, y construye a un personaje que, presa del miedo, decide aferrarse a una máxima triunfadora: “Ya que no somos profundos, seamos confusos”. Además, la novela es una magnífica crónica de la mirada de un americano hacia la sociedad española. Lerner se ríe de los tópicos (“la Sagrada Familia, que estaba iluminada, era el edificio más feo que había visto en mi vida”), expone su visión con claridad meridiana sobre cómo se gestionó la información del 15-M tras los atentados en la estación de Atocha (“El PP culpa a ETA a pesar de que se sabe que no han sido ellos”), teoriza sobre cómo el fraude puede ser un modo de generar algo bueno, ironiza sobre la incapacidad de su personaje para sentir “con profundidad” el arte, y, de repente, rompe con el tono divertido de la historia para novelar sobre los difíciles días vividos en España tras el atentado del 15-M. Es una novela divertida e inteligente.

BURGUERA

@Fausto6969

Ricardo Menéndez Salmón

Seix Barral

152 páginas

18 euros

Relato sobre la vida y obra de Prohaska, un artista criado en una Alemania de entreguerras y que desarrolla buena parte de su aprendizaje y formación como artista durante la Segunda Guerra Mundial. Los encargos del ejército nazi marcan la actividad y la sensibilidad del artista, obsesionado con plasmar a través de imágenes el horror y extremadamente reacio a que se conozca su propia imagen.

VALORACIÓN: Reflexiones sobre el mito y la historia, sobre el horror y su manera de mostrarlo, sobre el artista y su capacidad para distanciarse de la realidad que recibe y que después plasma en su obra. Muchas reflexiones en la breve novela de Menéndez Salmón, que no renuncia a ese estilo metafórico, lirista, que se hace un poco (y un mucho, también) cargante. Ya me pasó con su anterior novela (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2011/11/10/barroco-hasta-decir-basta/) y en esta ocasión me ha ocurrido algo similar, si bien he de reconocer que el modelo narrativo utilizado, una mezcla de biografía, ensayo, relato… le va más al barroquísimo estilo del autor, que para mi gusto carga cada frase con demasiada pólvora, como si con cada cañonazo verbal quisiese dejar sordo al lector. Eso sí, hay pasajes muy interesantes (“a menudo son las personas que pasan, y no las que permanecen, las que juegan un papel decisivo en nuestras vidas. ¿Por qué? Precisamente porque la vida no las gastó, porque su memoria, para lo bueno o para lo malo, permanece a salvo del paso del tiempo, que todo lo ensucia”; “juzgar, permitirse un juicio, lo condenaba a la parálisis… ¿se puede defender la obra de alguien que filmó ejecuciones con tiros en la sien?”; o “el arte constituye (…) una forma de conocimiento y una práctica exhumatoria”), así como otros grandilocuentes y un punto pretenciosos porque, a veces, Menéndez Salmón, te pones muy pesado.

BURGUERA

Baltasar Magro

Roca Editorial

280 páginas

18 euros

Picasso realiza un viaje a Italia, y durante su visita a Florencia contempla un cuadro, ‘Los desastres de la guerra’, de Rubens, que le impacta. Veinte años después recibe un encargo, reflejar el horror vivido durante el bombardeo de Guernica, una petición que acepta y que le sume en un proceso de creación intenso hasta lograr pintar una obra impactante, un símbolo artístico.

VALORACIÓN: Baltasar Magro no ha escrito un best-seller porque no le ha dado la gana. Quizá el tema interesase como el de los superventas, pero al margen de eso, el autor ha empleado un estilo que se pega de cabezazos con las novelas facilonas. Está bien escrito. Sin experimentos pero sin simpleza. Con mucho detenimiento en los detalles. Quizá esa minuciosidad es la razón por la que ‘La luz del Guernica’ arranca con lentitud. Los amantes del arte, no obstante, lo disfrutarán. Los conocedores de Florencia, también. Se recrea en las calles, en los palacetes, en el David de Miguel Ángel. Se recrea Magro en demasía durante la primera parte de la novela. Sin embargo, una vez se supera ese homenaje florentino la historia se dinamiza. El modo en que el autor describe a Picasso lo hace aún más atractivo de lo que, ya de por sí, es el pintor. La manera en que narra el proceso creativo del cuadro es espectacular. El arte, en general, tiene que gustar al lector, que también se encontrará con una divertida explicación de la peculiar forma en que Picasso trataba a las mujeres, que lo odiaban y adoraban a partes iguales y con razón. Las explicaciones políticas aportan poco o nada, a excepción del interés de los vascos y las prisas que le meten a Picasso para que acabase la obra. Enriquece la historia todo el elenco de artistas e intelectuales que pululan alrededor del pintor malagueño. La teoría sobre la influencia del cuadro de Rubens en la obra maestra de Picasso es novedosa e interesante. Uno termina observando cerca de medio centenar de veces los dos cuadros, que están incluidos en un libro muy bien editado.

BURGUERA

Martín Caparrós

Anagrama. Premio Anagrama de Novela 2011.

432 páginas

20 euros

La novela cuenta la historia de Nito y su familia, de cómo sobreviven en la Argentina de Perón y en el posterior periodo de dictadura militar y gobierno de Raúl Alfonsín. El personaje principal tiene una mirada muy poco convencional sobre su realidad y la de su entorno, y busca un modo de buscarse la vida en un entorno tremendamente convulso. Nito intentará sacar partido de una rara habilidad relacionada con la muerte y con la mala relación de los vivos con sus recuerdos y con su futuro.

VALORACIÓN: Inteligencia, humor negro, densidad narrativa y prosa sencilla pero dura rebosan en esta novela sobre un niño peculiar que aprende a rentabilizar el miedo a la muerte de su entorno. Un retrato incisivo hasta la crueldad de Argentina, que en muchos aspectos también podría encajar en la España de postguerra por la necesidad de buscarse la vida en un país con una actividad mortecina donde los más vivos se aprovechan de las circunstancias, fuesen las que fuesen. Arranque fenomenal. Se enfrasca en asuntos poco relevantes (el perfil sobre su madre o su padre), pero hacia la página 250 la novela toma velocidad, originalidad y va como una flecha hasta el final. Algunos razonamientos (sobre el arte, el miedo o la venganza) son imponentes. Caparrós teje una historia creíble en torno a un tema tan delicado (por la facilidad de caer en lo pretencioso o, por el contrario, quedarse muy corto) como es el futuro final de la vida y la relación de los vivos con su propia muerte o la de sus familiares. Con el peculiar humor de algunos textos premiados por Anagrama durante los últimos años pero más consistente que Ungar y sus ‘Tres ataúdes blancos’. Merece la pena leerla aunque, eso sí, el humor negro predomina por encima de todo. 

BURGUERA