@HoyosMiguel

Periodista de RTVE

Los extraños

Vicente Valero

Editorial periférica.

171 páginas

Todos tenemos algún “extraño” en la familia, todos tenemos algún familiar no muy cercano del que nos ha hablado nuestro padre, o nuestra madre, que ha sido tema de conversación en las reuniones. Ese tío materno, ese primo segundo, ese sobrino del abuelo que forma parte, para bien o para mal, de la leyenda familiar. Del que tuvimos noticia siendo niños y cuya figura se agrandó. Ese familiar del que hay una sola foto, ya mítica, y algunas cartas; o ese que sí conocimos, de pequeños o de adolescentes, con el que pasamos algún improbable periodo que nos marcó más de lo que supusimos en su momento. Todos tenemos algún familiar así: un tío en Fuerteventura, un abuelo guarda que manejaba como nadie la escopeta, un primo drogadicto en los setenta, o un tío abuelo aviador en el Sáhara que coincidió con Saint Exupery.

De eso extraños habla esta novela. A sus “extraños”, como él los llama, vuelve Vicente Valero para reconstruir su historia vital, nuestra historia vital. Vicente Valero es sobre todo poeta, y eso se nota en su prosa impecable, cálida y a veces perpleja, llena de ritmo y de silencios. Pero es un poeta que ejerce de buen periodista, porque esta metafórica ficción es pura realidad. Él ha seguido las huellas de sus “extraños” hasta Cabo Juby, hasta el sur de Francia, por Buenos Aires y México, por pisos del Madrid de los treinta. Y así nos ofrece retazos de vida de cuatro extraños: un pionero de la aviación, un maestro del ajedrez, un artista de variedades, y un comandante republicano que hacía yoga y abrazaba la teosofía.

Con ese estilo que tenían nuestras madres de no contarlo todo, va adentrándonos en sus vidas, reservando las sorpresas, graduando como sin querer nuestro acercamiento a ellos. Y es fascinante. Porque todos nos reconocemos, porque nos entregamos a ese familiar de la foto en blanco y negro que todos tuvimos. Y hay tantos momentos bellísimos y magníficos, desde el jugador de ajedres que adora el patinete playero, a la gira con la Argentinita del transformista que decidió ser él mismo.

El libro me lo recomendaron, una vez más, los Tipos Infames, concretamente el más alto, coincidiendo con la editora Elvira Navarro en que es una de las joyas de este año. Y acertaron, me siento atrapado por él, subyugado. He empezado a buscar teléfonos de mis extraños. Todos tenemos partes de nuestra memoria que reconstruir.

Arturo Pérez Reverte

Alfaguara

504 páginas

21 euros

Max Costa y Mecha Inzunza se conocen en un barco donde él baila con las señoras de buena posición. Desde entonces, primer tercio del siglo pasado, sienten el uno por el otro una importante atracción que parece no poder cristalizar en una relación sentimental debido a su diferente estatus social. El azar les lleva a coincidir en Niza durante la Guerra Civil española y en el norte de Italia durante los años sesenta. La tensión sexual, el amor imposible, conspiraciones políticas o diplomáticas y un ambiente social que florece y se marchita en apenas cuatro décadas son los ingredientes de una novela de aventuras, mundana y romántica.

VALORACIÓN: Tengo la sensación cuando leo a Pérez Reverte en las novelas que ha publicado durante la última década, que ha compartimentado dos tonos distintos: el que emplea para Alatriste y el que utiliza para otras novelas tipo ‘El asedio’. A mí, el Capitán Alatriste me entretiene y me divierte como lo hace Bruce Willis en ‘La Jungla’ y sus secuelas. Es una literatura de aventuras y consumo feliz. Sin embargo, ‘El asedio’ no lo pude terminar de pura espesura y tedio. A mitad de ‘El tango…’, temí que volvería a abandonar de nuevo. En este libro las balanzas, tanto la de cosas a favor como la de asuntos fallidos, pesan varias arrobas. Empieza la novela bien, intensa. De repente, me sobra la explicación del tango por reiterativa, y lo mismo me ocurre con la del ajedrez. El autor da las gracias a Leontxo García por ayudarle a conocer mejor los ambientes ajedrecísticos. Sin embargo, los textos de García son mejores que los de Reverte a la hora de transmitir la pasión del ajedrez. Desde la página 60 hasta la 350 hay varios momentos que invitan a cerrar el libro para siempre debido a que la construcción del personaje masculino es deliberadamente hermética, demasiado, y uno no siente el más mínimo apego por su historia, que es la historia principal de la novela. Como los personajes se mueven por una serie de ambientes distinguidos, supongo que es necesario describir marcas de tabaco, de coches, de trajes, etc., sin embargo, llega un momento en que me sobra la explicación de cómo va vestido el personaje cuando baja a desayunar a la terraza del hotel. La minuciosidad de la documentación es peligrosa porque los autores siempre están tentados de transferirla a la novela en forma de enumeración de datos. Aquí pasa esto. El personaje del hijo, Keller, también es un punto irregular. Mucho mejor el de Irina, más perfilado. La lectura es sencilla y la estructura de la trama, a pesar de correr en paralelo (primero el barco y Sorrento; luego Niza y Sorrento) es fácilmente digerible, quizá demasiado, pues en algunos momentos comienza el párrafos con un “En Niza,…”, lo que permite sospechar que Pérez Reverte no le tiene demasiada fe a su lector. En el haber del libro, la portada, magnífica, pues conecta exactamente con Mecha Inzunza, que es, de largo, el mejor personaje de la novela: bien perfilada y con diálogos estupendos. Los secretos que guarda ella no le impiden al autor crear un personaje interesante desde el principio, algo que con Max Costa sólo ocurre en el tramo final del argumento, que es, por otra parte, un momento muy notable, y no sólo por la acción que se desarrolla, sino porque es entonces, bastante más allá de la mitad de la novela, cuando el lector entiende cómo dos personajes, con vidas tan diferentes, son finalmente caras de una misma moneda triste, una cara y una cruz que caen en muchas manos, luchadoras, y que, por estar mirando hacia lugares distintos, están condenadas a no poderse encontrar. Dos personajes desencajados, dos baldosas flojas, que escribió Dante Gilardoni. De ser un tango, la novela arranca bien, hay varios desencuentros y tropezones a mitad para, finalmente, alcanzar una gran calidad de fraseo y de argumentación, una velocidad emocionante, un ritmo intenso. Deja buen sabor de boca, muy bueno, a pesar de todo, o quizá por todo.

BURGUERA

@Fausto6969

MIGUEL A. HOYOS

Edgardo Cozarinsky

Tusquets Editores. Colección Andanzas

121 páginas

Contiene ‘La tercera mañana’ todos los mitos argentinos, pero, y hay está lo bueno, todos desmitificados. El adolescente que explora la noche porteña cuando Buenos Aires aún no conocía la dictadura. El joven argentino que se busca la vida ¿donde?, en París, claro. El tango doliente. El amor imposible, en este caso entre un viejo y una joven tan bella, tan etérea y tan polaca como deben ser las buenas argentinas. Un amante vergonzoso, vengonzante y un poco avergonzado. Y la redención final que en Argentina no deja de ser un posible hundimiento. Todo esto está en ‘La Tercera mañana’. Eso y Cortázar, y una puta del puerto que sueña con que la rescata un capitán de barco, y una aristócrata madura y voraz y un dos o tres tangos, algún poema y hasta Calamaro.

Pues bien, con esa mezcla, demasiado explosiva, Edgardo Cozarinsky consigue una novelita  que pellizca. Sabe perfilar, sabe insinuar, sabe esconder. En literatura, esconcer evocando es un arte. Cozarinsky lo consigue. Ninguno de los lugares comunes es completamente común. Quizá la clave es el pesimismo del autor, o lo poco épico que se muestra, o… Otra clave es que domina la técnica del cuento. La historia principal burbujea entre als historias secundarias, que cuida con esmero.

VALORACIÓN: ‘La tercera mañana’ son en realidad tres episodios, tres cuentitos que son uno y que dejan muy buen sabor. Que esconden más de lo que dicen pero que no dicen mentira. Se lee con agrado y cosquillea

Editor del Telediario del Fin de Semana

HORLA CITY Y OTROS ( Toda la poesía 1990-2010)

Fabián Casas

Emecé-Cruz del sur

206 páginas

“entró al templo con el látigo/ y expulsó a los recitadores de poesía/a los que hacían happenings/e invocaban su nombre en falso en las antologías/ …Nos recordarán como una época oscura.  

Son muy cainitas. Los poetas son muy cainitas. Pocos y mal avenidos. Recelan entre ellos. Los que venden doscientos ejemplares o ganan un buen premio se creen emperadores de un universo inalcanzable. Los que venden diez ejemplares y quedan finalistas en un mal premio, se creen más puros que la pureza. La poesía es, a veces, una habitación cerrada llena de familiares que no se hablan. Y aún así, alguna vez, ocurren cosas. Lo último que ha ocurrido se llama Fabián Casas, es bonaerense, de Boedo. Se presenta con la cabeza rapada y grandes gafas de sol. Publica en España sus poemas de los últimos veinte años, una antología en la que lo leemos crecer, y menguar.  Nos enteramos que su madre murió demasiado pronto, que él amó demasiado rápido, que a él lo amaron bien y mal, que los suyos corrieron mucho, sin saber bien en qué dirección. Que él se creyó mucho y se descreyó otro tanto. O sea, sus poemarios son noticias de la tribu, noticias de la vida. Y tiene ese aliento de verdad, incluso las imposturas punkis, que las hay, lo tienen. Y a la vez es poesía que calla más que lo que dice, o sea, que perdura en la memoria.

VALORACIÓN: Un buen libro de poesía. Para los que se acercan por primera vez a la poesía desde el rock, o desde la pintura. Para los que huyen de lo retorcido y de lo impostado. Para los que quieren leer seguido, sin tener que dar un sorbo de agua a cada verso. Para quienes quieren leer poesía como leen un cuentito…pero uno de Cortázar.

Sergio Olguin

Tusquets

192 páginas

16 euros

El deseo que inspira la visión de un avión volando. Esa posibilidad de ser otro, de estar en otro lado, lejos, es la llave de contacto con la que arranca esta novela tan breve como intensa. Sin artificios. Un tipo de apariencia normal se adentra en unas circunstancias sórdidas por el puro placer de la alteridad como reacción al ambiente impío de la gran ciudad, Buenos Aires, muy bien retratada sin entrar en detalles tediosos. Descripciones, las justas. A medida que la historia avanza, el personaje principal pasa de ser alguien susceptible de ser querido, un sujeto con el que el lector se podría llegar a identificar en un momento dado, a convertirse en un cínico y mezquino de máxima categoría. Es una novela basada en una buena historia pero, también, en unos personajes que transpiran soledad y, en algunos casos, violencia contenida; en otros casos, miseria indisimulable o un conformismo triste. El dibujo de algunos actores de la trama como estereotipos (el portero o la vecina prostituta) es acertadísimo. El final quizá deriva hacia la novela negra simple, y puede que no conserve el interesante tono del resto de la historia. Quizá ese giro también sea de agradecer, según gustos.

VALORACIÓN: Aquí hay tomate. Fluye la trama, escrita con calidad. Deja un sabor de boca que hasta los que no son sumillers captan los tonos afrutados, los de la madera de roble, las notas de color y demás movidas enológicas. Historia dura pero buena. Breve el texto, porque el autor no se adorna, y ese gesto aún mejora la opinión que uno tiene de Olguín. Intensa novela, prueba de que contar una historia poderosa es la base de todo.

BURGUERA