Fabián Casas

Mondadori

271 páginas

20 euros

Recopilación de artículos del poeta Fabián Casas en los que repasa asuntos literarios, musicales y hasta futbolísticos.

VALORACIÓN: Me pasó con Fabián Casas lo que se dito también hace unos meses con Simon Leys (

https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2012/11/19/envidioso-de-simon-leys/), que me come la envidia, pero me sobrepongo para poder explicar que este tipo, Casas, es poeta y argentino, casi dos categorías literarias que se muestran de manera casi fosforescente en el primer texto de esta recopilación, con la brillante reflexión sobre Cortázar y el poder de la nostalgia. Casas se maneja con un estilo bestial, tanto en el sentido de su alta calidad como en la pureza casi bárbara de su manera de plantear sus ideas, preferencias y fobias. Algunas de sus cuchilladas a editores y músicos son tan malvadas como divertidas. Ojo a los no familiarizados con la galaxia cultural argentina porque en algunos momentos se sentirán perdidos, si bien ocurre con Casas algo similar a lo que pasaba con Joaquín Vidal, que a uno los toros le pueden no gustar, o no entender un carajo sobre la Lidia, pero bueno, qué más da, leer a Vidal era un placer. Algo similar ocurre con Casas, futbolero, fan de Carlos Tévez porque lo daba todo, incondicional de Led Zeppelin, amigo de su barrio y de las artes marciales. Un cóctel canchero con excelentes repasos a la vida de Carver, la obsesión germanófila de Bolaño, la pureza de Cortázar; que desmenuza las portadas de míticos discos, denuncia la incontinencia verbal de Calamaro y Fogwill o viaja a saltos por un Mundial de Fútbol.

Editor del Telediario del Fin de Semana

HORLA CITY Y OTROS ( Toda la poesía 1990-2010)

Fabián Casas

Emecé-Cruz del sur

206 páginas

“entró al templo con el látigo/ y expulsó a los recitadores de poesía/a los que hacían happenings/e invocaban su nombre en falso en las antologías/ …Nos recordarán como una época oscura.  

Son muy cainitas. Los poetas son muy cainitas. Pocos y mal avenidos. Recelan entre ellos. Los que venden doscientos ejemplares o ganan un buen premio se creen emperadores de un universo inalcanzable. Los que venden diez ejemplares y quedan finalistas en un mal premio, se creen más puros que la pureza. La poesía es, a veces, una habitación cerrada llena de familiares que no se hablan. Y aún así, alguna vez, ocurren cosas. Lo último que ha ocurrido se llama Fabián Casas, es bonaerense, de Boedo. Se presenta con la cabeza rapada y grandes gafas de sol. Publica en España sus poemas de los últimos veinte años, una antología en la que lo leemos crecer, y menguar.  Nos enteramos que su madre murió demasiado pronto, que él amó demasiado rápido, que a él lo amaron bien y mal, que los suyos corrieron mucho, sin saber bien en qué dirección. Que él se creyó mucho y se descreyó otro tanto. O sea, sus poemarios son noticias de la tribu, noticias de la vida. Y tiene ese aliento de verdad, incluso las imposturas punkis, que las hay, lo tienen. Y a la vez es poesía que calla más que lo que dice, o sea, que perdura en la memoria.

VALORACIÓN: Un buen libro de poesía. Para los que se acercan por primera vez a la poesía desde el rock, o desde la pintura. Para los que huyen de lo retorcido y de lo impostado. Para los que quieren leer seguido, sin tener que dar un sorbo de agua a cada verso. Para quienes quieren leer poesía como leen un cuentito…pero uno de Cortázar.