@HoyosMiguel

Periodista de RTVE

Los extraños

Vicente Valero

Editorial periférica.

171 páginas

Todos tenemos algún “extraño” en la familia, todos tenemos algún familiar no muy cercano del que nos ha hablado nuestro padre, o nuestra madre, que ha sido tema de conversación en las reuniones. Ese tío materno, ese primo segundo, ese sobrino del abuelo que forma parte, para bien o para mal, de la leyenda familiar. Del que tuvimos noticia siendo niños y cuya figura se agrandó. Ese familiar del que hay una sola foto, ya mítica, y algunas cartas; o ese que sí conocimos, de pequeños o de adolescentes, con el que pasamos algún improbable periodo que nos marcó más de lo que supusimos en su momento. Todos tenemos algún familiar así: un tío en Fuerteventura, un abuelo guarda que manejaba como nadie la escopeta, un primo drogadicto en los setenta, o un tío abuelo aviador en el Sáhara que coincidió con Saint Exupery.

De eso extraños habla esta novela. A sus “extraños”, como él los llama, vuelve Vicente Valero para reconstruir su historia vital, nuestra historia vital. Vicente Valero es sobre todo poeta, y eso se nota en su prosa impecable, cálida y a veces perpleja, llena de ritmo y de silencios. Pero es un poeta que ejerce de buen periodista, porque esta metafórica ficción es pura realidad. Él ha seguido las huellas de sus “extraños” hasta Cabo Juby, hasta el sur de Francia, por Buenos Aires y México, por pisos del Madrid de los treinta. Y así nos ofrece retazos de vida de cuatro extraños: un pionero de la aviación, un maestro del ajedrez, un artista de variedades, y un comandante republicano que hacía yoga y abrazaba la teosofía.

Con ese estilo que tenían nuestras madres de no contarlo todo, va adentrándonos en sus vidas, reservando las sorpresas, graduando como sin querer nuestro acercamiento a ellos. Y es fascinante. Porque todos nos reconocemos, porque nos entregamos a ese familiar de la foto en blanco y negro que todos tuvimos. Y hay tantos momentos bellísimos y magníficos, desde el jugador de ajedres que adora el patinete playero, a la gira con la Argentinita del transformista que decidió ser él mismo.

El libro me lo recomendaron, una vez más, los Tipos Infames, concretamente el más alto, coincidiendo con la editora Elvira Navarro en que es una de las joyas de este año. Y acertaron, me siento atrapado por él, subyugado. He empezado a buscar teléfonos de mis extraños. Todos tenemos partes de nuestra memoria que reconstruir.

Diarios de Salvador Pániker que comprenden tres años, desde 1996 hasta 1999.
Dos asuntos convierten un diario en un documento interesante, el modo en que está escrito y lo que le ocurrió al protagonista del texto. Pániker domina el estilo, pues no se trata precisamente de la primera incursión que realiza en esta modalidad literaria (Primer testamento, Segunda memoria, Cuaderno amarillo, Variaciones 95). Escribe de forma amena y comprensible, aborda todo tipo de temas, desde los muy domésticos (sobre viajes profesionales, fiestas a las que acude o días de descanso) hasta más filosóficos, pasando por reflexiones sobre política (Aznar no era santo de su devoción) o recuerdos de eventos que casi son notas de sociedad (en la mayoría de los casos, en el ámbito catalán), pues el autor repasa quién fue y con quién habló. Dado que Pániker es un hombre bien relacionado y su actividad editorial es importante en su Barcelona natal, pues la intelectualidad y política catalana se cuela por las páginas, además de otros personajes a los que profesa estima, como Umbral. Salta de una parte a otra, de una temática a otra, con asiduidad hasta que, a partir del último tercio del libro, la situación se oscurece a causa de la enfermedad de su hija Mónica, lo que centra el final del texto. Pániker desnuda literariamente su alma, muestra su dolor, su intento por retomar la vida tras el duelo e, igualmente, los problemas familiares, su difícil relación con su hermano Raimundo. Los interesados en el personaje literario y en la trayectoria personal de Pániker disfrutarán con ‘Diario de otoño’, donde parece que el autor se guarda muy poco y lo cuenta muy bien.

BURGUERA

@fausto6969

Claudia Piñeiro

Alfaguara

224 páginas

18 euros

Durante el verano de 1976 una niña comienza a dejar de serlo y analiza su mundo familiar, atravesado por pequeños o grandes secretos y rutinas, dominado por la figura paterna, un hombre de costumbres e ideas sólidas pero no siempre fáciles de conocer, una presencia carismática para la protagonista, que evoca su relación con su padre.

VALORACIÓN: He aquí la mirada infantil de una hija sobre una familia argentina. La historia gira en torno al padre,  su trabajo, su origen, sus ideas y cómo condiciona todo eso al resto de la familia durante la convulsa década de los setenta en el país sudamericano, en la gran Argentina. Piñeiro domina el tono de esta nostálgica narración de su infancia.  Le coge el punto muy bien.  Lo cuenta con agilidad (excepto en algunos pasajes relacionados con el Monumento a la Bandera), en un color sepia salpicado en unas ocasiones de humor y en otras de tristeza, emparentando con autores igualmente eficaces, ágiles, amenos y sintéticos como Bryce Echenique, por ejemplo, quizá menos triste;  o, más recientemente, con ‘Los Años Lentos’, de Aramburu, quizá menos oscura si bien la historia de Piñeiro (una escritora muy eficaz) se ennegrece paulatinamente. Y a pesar de la negrura y cierta grisura, qué limpia es Piñeiro. Los apéndices, cajas chinas, buena idea, aunque no todos están a la altura de la idea. La imagen del comunista en calzoncillos,  explicada en el texto, no es afortunada. Muy interesante la detallada, por sutil, mirada infantil, con sus referencias y modelos propios, como en el caso de la altura de su padre o en ese turbador peloteo con la señorita Julia. Un final de cuento que deja buen sabor de boca, si bien a alguno le sobrará la aclaración que remata la historia, pero yo, que soy papá también de un par de nenas, estaría muy orgulloso si alguna de mis hijas escribiera un relato así de bien.

BURGUERA

@Fausto6969

David Vann

Mondadori

244 páginas

21,90 euros

Galen, un joven que hace gala de una mirada entre mística y estúpida sobre la realidad, vive con su madre en algún lugar de una tórrida y terrosa California. Madre e hijo mantienen una difícil y compleja relación entre ellos y también con el resto de su familia a causa de una futura herencia.

VALORACIÓN: David Vann retrata una historia de personajes encerrados en obsesiones desfasadas y en costumbres y convenciones absurdas pero que conforman un mundo propio, sectario y al borde de la locura. La novela cuenta con un argumento atractivo en un principio, pero que, de pronto, gira, se oscurece y aún es más interesante. Lectura fácil, pero en varios niveles. Muy inteligente. Fascina esa minuciosa descripción de Galen, de cómo sus planteamientos new age lo presentan como un freak inocentón, pero le conducen hacia un punto sin retorno en el que la tierra es, verdaderamente, una impresionante protagonista. El enfrentamiento madre/hijo es sobrecogedor. La Lolita/prima del siglo XXI es muy americana y creíble. A veces, cuando los americanos se ponen surrealistas, son los que, literariamente, más me recuerdan al españolísimo esperpento. El patetismo de una familia podrida, el aislamiento de los personajes y del ambiente, una temática muy americana, dan la impresión de dirigirse hacia una parábola, una metáfora social. O no. En cualquier caso, sorprendente.

BURGUERA

@Fusto6969

David Foenkinos

Seix Barral

283 páginas

18,50 euros

A partir de la muerte de su abuelo, un joven con aspiraciones de ser escritor comienza a acercarse a su familia, principalmente a su abuela y a su padre. Sin embargo, un día la abuela se fuga y esa desaparición obliga a protagonista a una búsqueda que le empuja a conocer a una mujer, Louise.

VALORACIÓN: David Foenkinos construye de manera sencilla, pero muy interesante, una trama que se desarrolla de manera lineal pero que va interrumpiéndose con recuerdos de personajes que aparecen en la novela. Ese doble enfoque permite enriquecer la sensación que genera la historia central, bastante convencional. Foenkinos logró un importante éxito con ‘La delicadeza’, una novela en la que imperan los sentimientos y que posteriormente se ha trasladado al cine (http://www.lasprovincias.es/20120620/ocio/cine/estrenos-cine-delicadeza-201206201341.html). El autor reconoció ya con ‘La delicadeza’ que muchas partes de la novela son del agrado de un lector que simpatiza con la exposición de sentimientos. Foenkinos no cae en la sensiblería ni aporta sólamente un punto de vista de género (másculino o femenino)., Parece tener capacidad para empatizar con las diversas partes de una relación sentimental, amistosa o familiar. Es profundo sin ser denso. No es demasiado moralizante. Sí aporta un cierto aire positivista, al estilo de  Muriel Barbery. Será que yo, como lector, sufro el síndrome de Paco Martínez Soria cuando le compraba una lavadora a su Florinda Chico y le decía: “es alemana, es muy buena”. Quizá estos autores galos me gusten por tener (Krahe, dixit), el chic de lo francés. Foenkinos es inteligente, escribe con calidad, construye a un antihéroe cálido. El personaje del ‘cajero aconsejador’ es brillante. Los análisis pseudopsicológicos recuerdan a Kundera. El dueño del hotel que apadrina al protagonista es interesante. La novela es muy francesa, incluida la obligatoria angustia existencial. La combinación trama/recuerdos es agradable. Quizá le ocurre como le pasa a muchas historias que se basan en sentimientos, que llega un momento en que la trama se alarga por inconsistente. La relación de la pareja cansa y puede uno hasta aburrirse y preguntarse hacia dónde te lleva el autor: Foenkinos, te estás buscando un final muy edulcorado, piensas cuando te acercas al último tramo de la historia. Sin embargo, al final, hay un nuevo giro, no radical, pero sí interesante, que permite acabar la novela con una buena sensación. El autor tampoco busca la transgresión, pero sí logra ofrecer un entretenimiento suave y que transmite tanta calidad como ganas de dejar un buen sabor de boca para que el libro se recomiende de cara a Navidad.

BURGUERA

Alejandro Palomas

Siruela

171 páginas

16 euros

Un viaje a Venecia supone para Elsa, la madre, el momento para sincerarse con su hijo, Isaac, y revelarle un secreto familiar que desde hace décadas calla y la tortura. La estancia en Venecia obliga a Isaac a alejarse de su mujer, Serena, una mujer misteriosa y callada que se ve obligada por los acontecimientos a desplazarse también a la ciudad italiana de los canales.

VALORACIÓN: Alejandro Palomas se siente cómodo con historias íntimas, de esas que ocurren más en el interior que en el exterior. No son mis preferidas; sin embargo, Palomas tiene una manera de contar seductora, imperfecta quizá, pero que sabe atrapar. Es casi un género en si mismo la novela intimista, introspectiva, pues tiene su público, pero el mérito de los autores es lograr traspasar las fronteras de los incondicionales de su estilo. En este caso, Palomas consigue trenzar una historia de sentimientos y con pocos personajes pero agitada y entretenida. Se abusa, por lo general, de términos como “desgarradora”, sin embargo, en este caso, el autor logra plasmar tal sensación sin caer en el sopor. La acción, de menos a más, a mucho más, transcurre sin entorpecer la descripción introspectiva. Hay un asunto que me desconcierta y que es posible que también sorprenda a los que hayan viajado a Venecia. Palomas se centra en el agua, en su laberíntica trama urbanística y en el olor de la ciudad. Abundan las descripciones del olor; sin embargo, Venecia huele mal en meses de calor, pero no es usual que se prolongue hasta el arranque del otoño. El autor se deja llevar por la triste belleza de la ciudad. Desaprovecha, por otro lado, el especial sonido de las calles de la Serenisima República, lo que sorprende, ya que Palomas hace especial hincapié en la música en varios pasajes de la novela. Y es que, Venecia, al igual que las tramas intimistas, es casi un género literario en sí misma.

BURGUERA

Periodista

LA CASA DE RIVERTON

Kate Morton

Suma de letras

520 páginas

21 euros

La que fuera doncella de una casa de la alta sociedad recibe la visita de una directora de cine que le pide que recuerde lo que pasó durante una rutilante fiesta de la alta sociedad en Riverton Manor, una preciosa mansión a orillas de un lago. En la casa, un joven y prometedor poeta se quitó la vida. Las únicas testigos de ese dramático hecho, las hermanas Hannah y Emmeline Hartford, no se volverán a hablar nunca más.

VALORACIÓN: Para quien se haya leído ‘El jardín olvidado’ encontrará bastantes similitudes en este nuevo título de la autora, casi consagrada escritora de novelas destinadas “a mujeres” ya que parece ser que son mayoría las seguidoras de este tipo de literatura. Y para los que hayan visto en televisión  la serie británica “Downton Abbey”, también se encontrarán con numerosas similitudes: desde la época ( Iª Guerra Mundial) hasta el escenario: una villa de la aristocracia inglesa con dos mundos diferenciados: el de la alta sociedad británica por un lado y el mundo de los criados y doncellas, por otro.  Y el guión no podía ser más parecido: intrigas amorosas, devaneos sentimentales, problemas de herencia en la familia…una novela que se lee rápido pero fácil de prever aunque mantenga la intriga hasta el final, con muertos incluidos.

J. M. Guenassia

RBA

656 páginas

26 euros

MIGUEL A. HOYOS

Editor del Telediario de Fin de Semana de TVE

El libro pesa lo suyo. Lo tengo en mi mano varias semanas después de haberlo terminado. Me da pena, haberlo terminado. Lo ojeo, con enorme nostalgia, pero también con alegría. En esas páginas anda Michel, anda Cécile, con su pelo a lo garçon, tan Jean Seberg, tan magnética. Anda  Camille, con sus impedimentos, sus secretos, sus imposturas, tan ella,  tan la novia que tuvimos. pero sobre todo anda la familia: los Marini y los Delaunay, tan absolutamente verdaderos, tan bien trazados. Y los optimistas incorregibles: Igor y Sacha, los dos que cautivan, Vladimir, que deja algunas de las mejores páginas del libro. Y bueno…

 El Club de los optimistas incorregibles es una larga historia de vida que como la vida misma, no suele cerrar, muchas cosas quedan abiertas, muchos de los personajes y momentos más importantes son trazos. Ocurre en el París de los sesenta, en una familia burguesa en época de pensamientos revolucionarios  y ocurre en un café al que acuden exiliados de los paises del este. Ellos son los optimistas incorregibles. Ese es el escenario y los protagonistas. Lo que inunda las páginas son historias ciertas, en las que te ves inmerso, contadas con enorme eficacia, sin alardes, con una sencillez demoledora y enormemente literaria.

El capítulo uno, es realmente el último. El principio y el fin del libro se tocan, también sin cerrar. En ese primer capítulo se dan claves: el protagonista es amigo de dos personas de las que no se podía ser amigo a la vez, vive entre dos familias que no saben convivir, y en un mundo dividido entre dos potencias. En medio de todo eso, sobrevive Michel. Con él descubrimos que enamorarnos  como imbéciles nos sirvió sobre todo para conocer a ciertos poetas, y entender buenos consejos. Todo lo importante era el camino, no el fin que era conseguir un beso que nunca nos dieron.

 Valoración: Es un libro apasionante. Tiene 643 páginas, lo que significa que no se puede recomendar a cualquiera. Tiene un estilo que habrá a quien no le guste. Pero es un pedazo de novela, de esas que lees por el placer de leer, y que luego sopesas, en la mano y en la memoria, como un pequeño paraíso. Han pasado varias semanas desde que la leí, y aún no he logrado engancharme a otra.

BURGUERA

VALORACIÓN: Escribir bien está al alcance de muchos, pero escribir un buen libro y un libro bueno, no. Si tuviera que recomendar a un chaval la mejor manera de saltar de Harry Potter a la lectura adulta, esta novela sería una firme candidata. Eso sí, hay que ser un poco francófilo (que a uno le guste París, por ejemplo) y tener una mínima cultura general sobre Francia y su historia reciente, así como la fractura que sufrió Europa una vez finaliza la II Guerra Mundial. Estamos ante un tipo de libro que incita a leer a Sartre y a Camus, a conocer a este Cartier-Bresson con el que se ilustra la portada, a saber qué era eso del Telón de Acero, a preguntarse por los bailarines rusos, a querer saber. A partir de ahí, leer a Guenassia es disfrutar. La historia es fantástica pero no fantasiosa, el inicio es enigmático y cuando se acaba el libro te invita a volver a leerlo, los protagonistas son héroes dentro de sus miserias, las descripciones de los personajes son ricas e inteligentes, la novela transmite alegría y desencanto, crudeza y dulzura. Las figuras femeninas son retratadas desde la excelencia (dentro de la óptica masculina que los describe). Las relaciones familiares se describen con humor y precisión. Los miembros de ese club, cada uno de ellos, da para un libro propio y desgarrador, y el autor no los desaprovecha, por eso esta novela es tan completa, redonda, sencilla y, a la vez, maravillosa.

BURGUERA

Simon Mawer

Tusquets

456 páginas

19 euros

Cuando Checoslovaquia emerge como nación, después de la I Guerra Mundial, el país busca en la modernidad su nueva identidad, y en esa sintonía, una pareja de recién casados planea vivir en una casa diseñada con un estilo rompedor. El libro narra la historia de esa casa y de la familia que la diseña, lo que sirve para narrar también la historia de un país que durante el siglo XX pasó de ser parte del Imperio Astrohúngaro a convertirse en nación independiente, región nazi, del bloque comunista y, finalmente, nación independiente y dividida (Chequia y Eslovaquia). Mawer relata la lucha de una familia, en un principio, para construir su casa al hilo de una nueva arquitectura minimalista, y después para conservarla en mitad de una Europa en combustión.

VALORACIÓN: El tono de la novela convence, la idea de utilizar una vivienda como símbolo de la evolución de Checoslovaquia a lo largo del Siglo XX es muy atractiva. La complejidad de matices en algunos personajes (Liesel y su mejor amiga) es muy interesante. Tiene un toque cotidiano que aligera la historia. Ofrece una perspectiva histórico-política que también la hace muy agradable. Arranca algo atascada, ya que se pierde un poco en los detalles de la construcción, abunda mucho en el asunto sin que luego justifique tantos párrafos empleados en la edificación de la vivienda. Fluye a mitad con intensidad. La incredulidad de los checos frente a la amenaza nazi respira verosimilitud. La historia familiar también se lee bien, incluso en la parte más de folletín. A partir de un momento dado, la novela se aprieta con prisas, y pasa a través del periodo soviético a toda mecha. Unas prisas terribles. Un acierto el personaje del portero de la finca y su evolución. Una castaña pilonga el final, con el increíble e innecesario encuentro de varios personajes. Generalmente, a las novelas les sobran paginación. A ésta le faltan unas 100 paginitas, y de sobrarle algo, le sobra un final de telenovela venezolana.

BURGUERA