Jérôme Ferrari

Editorial Demipage

189 páginas

18 euros

El capitán Degorcé persigue a los rebeldes argelinos durante finales de la década de los cincuenta, cuando el país norteafricano vive sus últimos años como colonia francesa. El militar galo se siente seducido por la figura de un prisionero importante mientras sus subordinados observan confundidos ese vínculo que se establece entre perseguidor y perseguido, carcelero y encarcelado.

VALORACIÓN: Tienen los franceses muchas cosas buenas y otras malas, pero lo que no se les puede negar es su respeto, en general, a las manifestaciones culturales. Convierten en chic hasta una vuelta en tiovivo. En los de ellos suenan melodías en plan ‘Amelie’, mientras que aquí falta tiempo para que retumbe Georgie Dann (que para colmo, es francés) con ‘La barbacoa’, ‘El chiringuito’ o cualquier otro ritmo chusquero y verbenero asociado a los feriantes. Con los premios literarios pasan cosas parecidas. Un Goncourt es más fiable que el certificado ISO 9001. Aquí, un galardón literario puede recaer en un escritor, en un presentador de concursos o en un tertuliano radiofónico. Ferrari ganó el Goncourt del año pasado.  ‘Donde dejé mi alma’ me lo recomendó un amigo, quien a su vez se lo aconsejó un librero. Igual recorrido viví con ‘El club de los optimistas incorregibles’ (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2011/09/27/la-maravilla-de-leer/), de Guenassia, también premiado por el Goncourt.  No llega a tanto este libro, tiene menos empaque, pero ofrece el mismo sabor de novela. Quien dijo aquello de que la novela había muerto puede cortarse las venas con el filo de este libro en el que el remordimiento, la doble moral, el miedo, la decepción y el asco reverberan por debajo de cada frase. Parece que el autor va deshojando, pétalo a pétalo, una dolorosa y bella flor. Una novela histórica, pues se basa en la batalla (sucia) que dan los franceses para evitar salir de sus últimas colonias, Indochina y, sobre todo, Argelia; sin embargo, no hay lecciones de geopolítica ni de historia moderna. Ferrari nos ahorra leer la documentación que sí ha leído él, lo cual es un detalle porque últimamente las novelas son exhibiciones del autor sobre su labor de documentación. No obstante, Ferrari recoge tan bien las sensaciones sufridas entonces por los militares franceses que a uno le empuja a consultar textos históricos y enterarse de qué pasó allí. Muy vivo, muy vivido. La tortura, denunciada, expuesta a las claras para que se le caigan del caballo a quien tenga mitificados a los franceses. Interesantes reflexiones de cómo el protagonista, joven integrante  de una tímida Resistencia francesa, torturado en su momento, se convierte en torturador de tomo y lomo de argelinos y de sus propios camaradas. Al Ejército galo, a la jerarquía cuartelera, también les pega un repaso de aúpa. Una novela exquisitamente escrita con una evidente intención de denunciar aquellos métodos de terrorismo de Estado (más bien, de metrópoli). Quizá se muestra reiterativo en las reflexiones internas del protagonista. Quizá sea necesario repetir ese ciclo (tortura-rezo-tortura) para resaltar la facilidad del ser humano para, tras un debate interno, colocarse la máscara de torturador. Excelente la explicación del escaso ánimo para escribir a la familia o para explicar el acertado título de una novela corta pero con mucho recorrido.

BURGUERA

David Foenkinos

Seix Barral

283 páginas

18,50 euros

A partir de la muerte de su abuelo, un joven con aspiraciones de ser escritor comienza a acercarse a su familia, principalmente a su abuela y a su padre. Sin embargo, un día la abuela se fuga y esa desaparición obliga a protagonista a una búsqueda que le empuja a conocer a una mujer, Louise.

VALORACIÓN: David Foenkinos construye de manera sencilla, pero muy interesante, una trama que se desarrolla de manera lineal pero que va interrumpiéndose con recuerdos de personajes que aparecen en la novela. Ese doble enfoque permite enriquecer la sensación que genera la historia central, bastante convencional. Foenkinos logró un importante éxito con ‘La delicadeza’, una novela en la que imperan los sentimientos y que posteriormente se ha trasladado al cine (http://www.lasprovincias.es/20120620/ocio/cine/estrenos-cine-delicadeza-201206201341.html). El autor reconoció ya con ‘La delicadeza’ que muchas partes de la novela son del agrado de un lector que simpatiza con la exposición de sentimientos. Foenkinos no cae en la sensiblería ni aporta sólamente un punto de vista de género (másculino o femenino)., Parece tener capacidad para empatizar con las diversas partes de una relación sentimental, amistosa o familiar. Es profundo sin ser denso. No es demasiado moralizante. Sí aporta un cierto aire positivista, al estilo de  Muriel Barbery. Será que yo, como lector, sufro el síndrome de Paco Martínez Soria cuando le compraba una lavadora a su Florinda Chico y le decía: “es alemana, es muy buena”. Quizá estos autores galos me gusten por tener (Krahe, dixit), el chic de lo francés. Foenkinos es inteligente, escribe con calidad, construye a un antihéroe cálido. El personaje del ‘cajero aconsejador’ es brillante. Los análisis pseudopsicológicos recuerdan a Kundera. El dueño del hotel que apadrina al protagonista es interesante. La novela es muy francesa, incluida la obligatoria angustia existencial. La combinación trama/recuerdos es agradable. Quizá le ocurre como le pasa a muchas historias que se basan en sentimientos, que llega un momento en que la trama se alarga por inconsistente. La relación de la pareja cansa y puede uno hasta aburrirse y preguntarse hacia dónde te lleva el autor: Foenkinos, te estás buscando un final muy edulcorado, piensas cuando te acercas al último tramo de la historia. Sin embargo, al final, hay un nuevo giro, no radical, pero sí interesante, que permite acabar la novela con una buena sensación. El autor tampoco busca la transgresión, pero sí logra ofrecer un entretenimiento suave y que transmite tanta calidad como ganas de dejar un buen sabor de boca para que el libro se recomiende de cara a Navidad.

BURGUERA

Fred Vargas

Siruela

136 páginas 15 euros

Tres relatos del comisario Adamsberg, reunidos en este libro y publicados anteriormente (finales de los años 90 y principios de la década pasada) en revistas francesas. ‘Salud y libertad’ desarrolla la investigación de unas misteriosas cartas aparecidas a la vez que se instala frente a la comisaría un vagabundo. Otro sin techo es el testigo de una violenta muerte en ‘Cinco francos unidad’, mientras que ‘La noche de los brutos’ es un sórdido cuento de Navidad con el Sena como principio y fin de la historia.

VALORACIÓN: Siruela aprovecha la demanda de todos los ‘yonquis’ que Fred Vargas deja a su paso. Los adictos a sus novelas detectivescas precisan de material, y en este caso se tratan de tres relatos breves pero intensos. Una vez se supo en España de quién y cómo se las gasta Fred, los incondicionales a las historias de la escritora aumentan inexorablemente. La razón es que domina la historia, los personajes, el tiempo… es la ama de su prosa y de la atención del lector. Adamsberg no se deja contaminar por el ambiente que le rodea. Es casi un sentimental escéptico, un tipo duro y blando que contrasta con los graníticos Harrys y Humphreys. Ni es un salvaje ni un amargado. Quizá esté triste. Me apropio de un interesante razonamiento de Savater, que distingue entre cierta novela negra en la que el malo es un industrial, una multinacional o cualquier otro ente del poderoso capitalismo, y esa otra novela con crímenes de por medio en la que un detective protagoniza la historia en función de su personalidad y poder de deducción. Eso es lo que ocurre con Adamsberg, sin perder de vista la crónica social. Vargas sitúa a su comisario en ambientes duros, de un París alejado de la Place Vendome. Lo coloca en espacios franceses, con identidad, pero impíos, y él sale victorioso y el lector divertido, que es de lo que se trata. ‘Cinco francos unidad’ es la narración menos convencional de las tres, dentro del brillante tono general. Para los que les gustan las novelas de detectives o la novela negra, Vargas es un referente.

BURGUERA

Philippe Pozzo Di Borgo

Anagrama

232 páginas

18 euros

La vida de Pozzo di Borgo, su historia de amor y lucha con Beatrice, su abrupto accidente y el posterior padecimiento como tetrapléjico es el argumento de esta novela que se ha llevado al cine con gran éxito en Francia.

VALORACIÓN: Varias puntualizaciones, en primer lugar: quien se acerque a este libro a rebufo de la película puede llevarse un chasco, y quien lea este texto a través de un ebook puede sufrir un daño irreparable en su sensibilidad ortográfica.

Por partes.

En la película (una imagen del filme sirve para ilustrar la portada, así que relacionar cinta y novela es necesario en esta nota) se carga el peso de la historia en la pintoresca relación entre el protagonista y su fiel acompañante. Sin embargo, en el libro esa relación, siendo importante, no es tan determinante. Por otro lado, y respecto a la edición del libro, hay varios errores de bulto en la traducción, con frases difícilmente comprensibles y alguna errata como esta, localizada como arranque de un párrafo: “Soledad, te hamo”. Esa hache duele como una puñalada.

Respecto al libro en sí, hay que decir que no se trata de una historia para corazones sensibles. Si existe algo a lo que temer en esta vida es a la adversidad; es decir, a que todo se ponga feo de verdad y la tormenta no amaine. Y esto es lo que le ocurre al protagonista de esta historia, que inicia su vida como un potentado al que el futuro le sonríe y, conforme alcanza su madurez debe luchar, apretar los dientes y sobreponerse a desgracias descomunales, tanto propias como de su entorno. Y lucha, vaya que si lucha, y esa fortaleza hasta intimida y obliga al lector a dejar de lado cualquier sentimiento de lástima para dejar paso a la admiración. La crudeza del texto obliga a tomar aire en varias ocasiones. La historia de amor entre Pozzo y Beatrice es cruelmente hermosa, pero hay que tener en cuenta que, a pesar del evidente humor e ironía que el protagonista incorpora al texto, su vida es una lucha contra la adversidad pura y dura.

BURGUERA

Un joven enamorado (Claudio) de una mujer mayor que él (Rosaura) intenta acercarse a ella contándole acontecimientos históricos relacionados con la presencia del Papa Luna en el sur de Francia, de su pugna con el resto de la Iglesia y de su estancia final en Peñíscola. La relación entre Claudio Borja y Rosaura se estrecha al compás de que la historia de Luna se desarrolla.
VALORACIÓN: La dificultad actual de realizar una novela histórica estriba en 1) documentarse y2) escribirla bien. Internet facilita mucho el primer aspecto, y los vuelos a bajo coste incluso permiten visitar los países de los que se habla o las fuentes bibliográficas pertinentes. No todos los escritores lo hacen. Los hay que han escrito de China y ni siquiera han pisado un restaurante asiático. El segundo aspecto, el de escribir bien, es cuestión de don y práctica, y la EGB ha hecho mucho a favor de cultivar, al menos, la posibilidad de practicar. Hace un siglo no había tanta gente que supiese escribir en España (ahí están los índices de analfabetismo) y aún menos con capacidad para documentarse, especialmente si debía hacerlo respecto a sucesos ocurridos cinco siglos antes. Por todo ello, el mérito de Blasco Ibáñez es monumental. Escribe bien, con la precisión, claridad y amenidad que hoy tanto se admira en autores ingleses. Eso sí, realiza una crónica de la Historia que incluye en el relato de la relación entre dos personajes, Claudio y Rosaura, y esa trama paralela también le permite reflexionar sobre la realidad política española y latinoamericana de principios de siglo XX. Esa crónica o relato de la Historia no se novela como ahora. Blasco no fabula ni fantasea ni inventa personajes para modificar la trama a su favor. Eso ha venido después. El personaje del Papa Luna y todo lo que le rodea da, no para una novela, sino para una saga. El libro es instructivo y revelador en todos los sentidos, tanto para conocer la historia como para descubrir a un pionero de la novela histórica como Blasco. Vicent García Editores acierta de pleno reeditando esta novela respetando su edición de 1925, lo que supone reencontrarse con un modo de escribir en castellano peculiar.

BURGUERA

J. M. Guenassia

RBA

656 páginas

26 euros

MIGUEL A. HOYOS

Editor del Telediario de Fin de Semana de TVE

El libro pesa lo suyo. Lo tengo en mi mano varias semanas después de haberlo terminado. Me da pena, haberlo terminado. Lo ojeo, con enorme nostalgia, pero también con alegría. En esas páginas anda Michel, anda Cécile, con su pelo a lo garçon, tan Jean Seberg, tan magnética. Anda  Camille, con sus impedimentos, sus secretos, sus imposturas, tan ella,  tan la novia que tuvimos. pero sobre todo anda la familia: los Marini y los Delaunay, tan absolutamente verdaderos, tan bien trazados. Y los optimistas incorregibles: Igor y Sacha, los dos que cautivan, Vladimir, que deja algunas de las mejores páginas del libro. Y bueno…

 El Club de los optimistas incorregibles es una larga historia de vida que como la vida misma, no suele cerrar, muchas cosas quedan abiertas, muchos de los personajes y momentos más importantes son trazos. Ocurre en el París de los sesenta, en una familia burguesa en época de pensamientos revolucionarios  y ocurre en un café al que acuden exiliados de los paises del este. Ellos son los optimistas incorregibles. Ese es el escenario y los protagonistas. Lo que inunda las páginas son historias ciertas, en las que te ves inmerso, contadas con enorme eficacia, sin alardes, con una sencillez demoledora y enormemente literaria.

El capítulo uno, es realmente el último. El principio y el fin del libro se tocan, también sin cerrar. En ese primer capítulo se dan claves: el protagonista es amigo de dos personas de las que no se podía ser amigo a la vez, vive entre dos familias que no saben convivir, y en un mundo dividido entre dos potencias. En medio de todo eso, sobrevive Michel. Con él descubrimos que enamorarnos  como imbéciles nos sirvió sobre todo para conocer a ciertos poetas, y entender buenos consejos. Todo lo importante era el camino, no el fin que era conseguir un beso que nunca nos dieron.

 Valoración: Es un libro apasionante. Tiene 643 páginas, lo que significa que no se puede recomendar a cualquiera. Tiene un estilo que habrá a quien no le guste. Pero es un pedazo de novela, de esas que lees por el placer de leer, y que luego sopesas, en la mano y en la memoria, como un pequeño paraíso. Han pasado varias semanas desde que la leí, y aún no he logrado engancharme a otra.

BURGUERA

VALORACIÓN: Escribir bien está al alcance de muchos, pero escribir un buen libro y un libro bueno, no. Si tuviera que recomendar a un chaval la mejor manera de saltar de Harry Potter a la lectura adulta, esta novela sería una firme candidata. Eso sí, hay que ser un poco francófilo (que a uno le guste París, por ejemplo) y tener una mínima cultura general sobre Francia y su historia reciente, así como la fractura que sufrió Europa una vez finaliza la II Guerra Mundial. Estamos ante un tipo de libro que incita a leer a Sartre y a Camus, a conocer a este Cartier-Bresson con el que se ilustra la portada, a saber qué era eso del Telón de Acero, a preguntarse por los bailarines rusos, a querer saber. A partir de ahí, leer a Guenassia es disfrutar. La historia es fantástica pero no fantasiosa, el inicio es enigmático y cuando se acaba el libro te invita a volver a leerlo, los protagonistas son héroes dentro de sus miserias, las descripciones de los personajes son ricas e inteligentes, la novela transmite alegría y desencanto, crudeza y dulzura. Las figuras femeninas son retratadas desde la excelencia (dentro de la óptica masculina que los describe). Las relaciones familiares se describen con humor y precisión. Los miembros de ese club, cada uno de ellos, da para un libro propio y desgarrador, y el autor no los desaprovecha, por eso esta novela es tan completa, redonda, sencilla y, a la vez, maravillosa.

BURGUERA