Patricio Pron

Mondadori

122 páginas

16,90 euros

Delirante arranque, y arriesgado, incluso disuasorio para los que no tengan ganas de aventuras surrealistas. Irreverente y faltón con el ejército (‘”Me pregunto si es idiota o sólo lo finge para hacer carrera en el ejército”, me susurró Mirabeaux’), sangrante frente la escasa preparación de una tropa que es una banda, hiriente con el ordeno y mando que se aplica por encima de cualquier cosa (‘Mi cabo, no cabo en la cama’. ‘No sea burro, soldado: se dice ‘quepo’, le había respondido su superior. ‘Ah, entonces: mi quepo, no cabo en la cama’, había dicho el soldado). Inevitablemente, leer este texto de Pron remite a los pichiciegos de Fogwill, pero también a Gila (“¿Está el enemigo? Que se ponga”), a la miseria intelectual, tecnológica y moral con la que Argentina intentó disputarle a los ingleses una isla fea como un pedazo de esponja sucia. Excelente la explicación de la carne de pingüino como alimento virtual. Ingeniosos los reiterados momentos en que los suministros son reutilizados para adquirir otros suministros que jamás llegan a la soldadesca, que por otro lado carece de fe porque carece de todo. A mí me divierte Pron, pero ojo, que lo del humor es algo muy personal, de modo que si hablamos de lo literario, del fondo más que de la forma, diremos que se trata de un alegato antibélico demoledor, además una ácida crítica a la jerarquía, entendida como un ejercicio de poder ajeno a las explicaciones. El texto, no muy largo, exige dedicación, no es fácil de leer a ratos si uno carece de una conexión real, casi plena, con el estilo de Pron, fino e irónico, pero también con su punto absurdo. Quizá no llegue a ‘La vida interior de las plantas de interior’, pero está muy por encima de la media, tanto en ingenio y gracia (premio muy fallero) como en fondo y estilo.

BURGUERA

Jérôme Ferrari

Editorial Demipage

189 páginas

18 euros

El capitán Degorcé persigue a los rebeldes argelinos durante finales de la década de los cincuenta, cuando el país norteafricano vive sus últimos años como colonia francesa. El militar galo se siente seducido por la figura de un prisionero importante mientras sus subordinados observan confundidos ese vínculo que se establece entre perseguidor y perseguido, carcelero y encarcelado.

VALORACIÓN: Tienen los franceses muchas cosas buenas y otras malas, pero lo que no se les puede negar es su respeto, en general, a las manifestaciones culturales. Convierten en chic hasta una vuelta en tiovivo. En los de ellos suenan melodías en plan ‘Amelie’, mientras que aquí falta tiempo para que retumbe Georgie Dann (que para colmo, es francés) con ‘La barbacoa’, ‘El chiringuito’ o cualquier otro ritmo chusquero y verbenero asociado a los feriantes. Con los premios literarios pasan cosas parecidas. Un Goncourt es más fiable que el certificado ISO 9001. Aquí, un galardón literario puede recaer en un escritor, en un presentador de concursos o en un tertuliano radiofónico. Ferrari ganó el Goncourt del año pasado.  ‘Donde dejé mi alma’ me lo recomendó un amigo, quien a su vez se lo aconsejó un librero. Igual recorrido viví con ‘El club de los optimistas incorregibles’ (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2011/09/27/la-maravilla-de-leer/), de Guenassia, también premiado por el Goncourt.  No llega a tanto este libro, tiene menos empaque, pero ofrece el mismo sabor de novela. Quien dijo aquello de que la novela había muerto puede cortarse las venas con el filo de este libro en el que el remordimiento, la doble moral, el miedo, la decepción y el asco reverberan por debajo de cada frase. Parece que el autor va deshojando, pétalo a pétalo, una dolorosa y bella flor. Una novela histórica, pues se basa en la batalla (sucia) que dan los franceses para evitar salir de sus últimas colonias, Indochina y, sobre todo, Argelia; sin embargo, no hay lecciones de geopolítica ni de historia moderna. Ferrari nos ahorra leer la documentación que sí ha leído él, lo cual es un detalle porque últimamente las novelas son exhibiciones del autor sobre su labor de documentación. No obstante, Ferrari recoge tan bien las sensaciones sufridas entonces por los militares franceses que a uno le empuja a consultar textos históricos y enterarse de qué pasó allí. Muy vivo, muy vivido. La tortura, denunciada, expuesta a las claras para que se le caigan del caballo a quien tenga mitificados a los franceses. Interesantes reflexiones de cómo el protagonista, joven integrante  de una tímida Resistencia francesa, torturado en su momento, se convierte en torturador de tomo y lomo de argelinos y de sus propios camaradas. Al Ejército galo, a la jerarquía cuartelera, también les pega un repaso de aúpa. Una novela exquisitamente escrita con una evidente intención de denunciar aquellos métodos de terrorismo de Estado (más bien, de metrópoli). Quizá se muestra reiterativo en las reflexiones internas del protagonista. Quizá sea necesario repetir ese ciclo (tortura-rezo-tortura) para resaltar la facilidad del ser humano para, tras un debate interno, colocarse la máscara de torturador. Excelente la explicación del escaso ánimo para escribir a la familia o para explicar el acertado título de una novela corta pero con mucho recorrido.

BURGUERA

Kevin Powers

Sextopiso

192 páginas

18 euros

Un soldado, Bartle, narra sus recuerdos de la guerra de Irak, país al que llega con 21 años acompañado por otro joven, el soldado Murphy, sobre quien ejerce una especie de apadrinamiento durante su estancia en una zona muy conflictiva, Al Tafar, donde se producen constantes escaramuzas. Bartle vuelve a Estados Unidos pero no puede evitar recordar su estancia en la zona de guerra, atormentado por un suceso que mantiene en secreto.

VALORACIÓN: La novela narra el sinsentido de una guerra inacabada, y ese absurdo lo envuelve todo. Powers desliza una crítica a la jerarquía militar, tanto a pie de guerra como en los altos despachos, y describe con precisión las secuelas psíquicas que sufren los soldados que acuden al frente una vez vuelven a su país. Hasta aquí el argumento, novedoso al tratarse de una guerra reciente, pero ya conocido al tratarse de un país que ejerce de primera potencia mundial y, por tanto, está especializado en meterse en avisperos de todo tipo (antes fue Vietnam, luego Sudán; ahora, Irak y Afganistán). Powers cuenta con la ventaja de haber estado allí. ¿Se nota? Sí, se nota, y eso es un importante punto a favor. Un asunto muy destacado de la novela es su estilo, pues el modo de narrar del autor es singular. No se limita a la típica descripción de las batallas o del trauma posterior del soldado. Aporta lirismo. Además, emplea un característico estilo estadounidense a la hora de desarrollar los diálogos y de describir algunas situaciones, un formato narrativo que no deja indiferente. A mí no me gusta, pero sí me ha seducido, como esos amantes con los que uno jamás entablaría amistad. Algo similar, guardando las distancias, ocurre con Cormac McCarthy. La novela engancha. Junto a un lirismo algo (un puntito cursi) aparecen párrafos muy ‘Made in USA’ como este (Pag. 20): “Sólo prestamos atención a las cosas extrañas, y la muerte no era extraña. Extraña era la bala que llevaba tu nombre, la bomba enterrada para ti. Ésas eran las cosas a las que estábamos atentos”. Brillante el sabor de derrota y desencanto que transmite, poco a poco, especialmente a partir del ecuador de la historia. Algunos elementos de ambientación también son sobresalientes. El final es coherente con cómo y qué narra Powers, aunque ese estilo suyo puede echar para atrás a más de uno. En algunos listados estadounidenses aparece como una de las mejores novelas del año, una exageración que se cura leyendo.

BURGUERA

Ricardo Menéndez Salmón

Seix Barral

152 páginas

18 euros

Relato sobre la vida y obra de Prohaska, un artista criado en una Alemania de entreguerras y que desarrolla buena parte de su aprendizaje y formación como artista durante la Segunda Guerra Mundial. Los encargos del ejército nazi marcan la actividad y la sensibilidad del artista, obsesionado con plasmar a través de imágenes el horror y extremadamente reacio a que se conozca su propia imagen.

VALORACIÓN: Reflexiones sobre el mito y la historia, sobre el horror y su manera de mostrarlo, sobre el artista y su capacidad para distanciarse de la realidad que recibe y que después plasma en su obra. Muchas reflexiones en la breve novela de Menéndez Salmón, que no renuncia a ese estilo metafórico, lirista, que se hace un poco (y un mucho, también) cargante. Ya me pasó con su anterior novela (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2011/11/10/barroco-hasta-decir-basta/) y en esta ocasión me ha ocurrido algo similar, si bien he de reconocer que el modelo narrativo utilizado, una mezcla de biografía, ensayo, relato… le va más al barroquísimo estilo del autor, que para mi gusto carga cada frase con demasiada pólvora, como si con cada cañonazo verbal quisiese dejar sordo al lector. Eso sí, hay pasajes muy interesantes (“a menudo son las personas que pasan, y no las que permanecen, las que juegan un papel decisivo en nuestras vidas. ¿Por qué? Precisamente porque la vida no las gastó, porque su memoria, para lo bueno o para lo malo, permanece a salvo del paso del tiempo, que todo lo ensucia”; “juzgar, permitirse un juicio, lo condenaba a la parálisis… ¿se puede defender la obra de alguien que filmó ejecuciones con tiros en la sien?”; o “el arte constituye (…) una forma de conocimiento y una práctica exhumatoria”), así como otros grandilocuentes y un punto pretenciosos porque, a veces, Menéndez Salmón, te pones muy pesado.

BURGUERA

Javier Pellicer

Pàmies

334 páginas

19,95 euros

Memorias noveladas de un íbero, nacido en Edetania y señalado por sus familiares como un elegido para guiar a las tribus de Iberia. Icórbeles crece junto a una familia de cartagineses que posteriormente vuelven a su tierra. Icórbeles conoce entonces a Anibal y a su padre, Amílcar Barca. El destino quiere que Cartago invada Iberia y el joven Icórbeles defenderá su tierra y, a la vez, deberá de luchar contra los sentimientos de hermandad hacia aquellos que se han criado junto a él, además de tener que enfrentarse con el formidable ejército cartaginés tanto en el sur de Iberia como, finalmente, en el sitio de Arse (nombre íbero de Sagunto).

VALORACIÓN. Pellicer tiene un reto y un problema a la hora de articular la novela. El reto es investigar y novelar una historia poco contada, la de los íberos y su resistencia bélica frente a la invasión cartaginesa. El problema es que hay poca documentación sobre aquellos antiguos pobladores. No se tiene clara ni su religión, que es de esos pocos elementos de los que generalmente siempre se halla constatación arqueológica cuando se analiza una antigua civilización. Y esa escasa documentación tiene su origen en la propia fragmentación de las tribus íberas, y ese constante enfrentamiento entre ellos es lo que también condiciona su escasa resistencia a la invasión cartaginesa. Pellicer resuelve este problema con dignidad. Novela todo aquello de lo que se tiene constancia. Las lagunas históricas o sociológicas, que son muchas, las fabula con el fin de dotar de épica una historia que, realmente, tuvo poca consistencia debido a que Cartago apenas encontró resistencia entre los íberos. La materia prima histórica es, por tanto, escasa. Pellicer arranca la construcción de su personaje con altas dosis de fantasía y mística (El Elegido), la historia progresa más contenida y entretenida. Quizá hay un exceso de pasión romántica por parte del protagonista hacia Nistan, un poco inverosímil entre guerreros. La línea argumental del ‘amor imposible’ y el final que el autor aporta no me termina de cuadrar en el contexto de la novela. El modo en que Icórbeles elude su destino tras su actuación en Arse es también más propio de novela de aventuras juvenil, y quizá sobre el golpe de efecto final con Viriato, en el tono entretenido pero verosímil e histórico de la novela. En cualquier caso, ‘El espíritu del lince’ entretiene sin pretensiones de canonizar ni de abrumar al lector con saberes eruditos, y es una divertida (menos rigurosa) precuela de la trilogía de Santiago Posteguillo sobre Escipión y su lucha contra Aníbal.

BURGUERA

Eugenia Rico

Páginas de Espuma

101 páginas

14 euros

Una colección de cuentos, algunos extremadamente breves (microrrelatos), en los que se tocan ambientes variados, desde la Primera Guerra Mundial a la Guerra Civil pasando por el reino de Gengis Khan, asuntos oscuros narrados desde una voz infantil, reflexiones con miradas masculinas, mascotas protagonistas de dramas en urbanizaciones de pareados o mujeres dolidas ante amantes que cambian de chaqueta. Más de una docena de historias clasificadas como Cielo, Purgatorio e Infierno.

VALORACIÓN: Es difícil explicar la sensación que genera esta colección de cuentos de Eugenia Rico, porque la conclusión de la lectura es poco uniforme. Se alternan momentos brillantes con pasajes muy poco convincentes. Hay un estilo, obviamente, marcado y que no deja indiferente, difícil de catalogar. A mí los floripondios no me van. A imágenes interesantes (el tren sobre las vías convertido en un dedo que acaricia la tierra, o el hombre que espera ser abandonado por su mujer un lunes, y se alegra porque ya es viernes) le suceden frases como esta: “mi amante portugués me canta en su extraña lengua y escribe en mi piel sonetos de amor con miel de caña”. Quizá mi sensibilidad se esté atrofiando con la edad, pero aquellos términos o estos otros (“el mar de noche era como un monstruo que tuviera nombre de mujer”) me parecen una sarta de cursilerías de tres pares de narices: floripondios. Resuena Galeano, sí, pero también se aprecian ecos de Claudio Coelho, y eso es demasiada diferencia en la acústica literaria de un libro tran breve. Quizá sea brillante; cursi lo es, y pretenciosa, también. Cierta fabulación onírica suena excesivamente onírica (como el cuento ‘One Way’) y principios como el de ‘Tren de vida’ se vacían rápidamente a pesar de la brevedad de los cuentos. Ay.

BURGUERA

Santiago Posteguillo.

1.185 páginas.

23 euros

Los pilares sobre los que se apoya Roma se agrietan porque la política del Imperio se convierte en una sucesión acelerada de emperadores sin mayor preocupación que perpetuarse en el puesto, algo que no consigue ninguno. La novela relata cómo, desde Nerón, el Imperio recibe un emperador tras otro. La inestabilidad política se traslada a las financias y, de ahí, al ejército que debe custodiar unas fronteras acosadas por partos, dacios y germanos. En ese contexto se cría y se forma como militar Marco Ulpio Trajano, fiel hijo de su padre, ‘legatus’ recto y leal incluso cuando llega al poder Domiciano, un César paranoico y cruel, un desastre a la hora de gestionar las finanzas y un entusiasta de los espectáculos con gladiadores. Posteguillo relata en detalle el clima político de Roma y las circunstancias que convierten en posible algo impensable al principio del tiempo narrado en la novela: que un hombre nacido fuera de Roma se convierta en emperador.

VALORACIÓN: Posteguillo no pretende revolucionar la literatura. Sin embargo, su estilo literario se ha enriquecido notablemente desde Africanus, la primera novela de la trilogía sobre Escipión. Es un buen narrador. ‘Los asesinos del emperador’ es la primera parte de una nueva trilogía, la de Trajano, y una nueva vuelta de tuerca en el camino elegido por Posteguillo cuando publica ‘La traición de Roma’, el final de la serie sobre Escipión. Posteguillo ha pasado de contar batallas a profundizar en la política romana. Hay acción en ‘Los asesinos…’ pero se justifica en la necesidad de explicar las diferentes circunstancias políticas. Hubiese sido deseable que alguien hubiese ejercido de ‘poli malo’ con el autor. Posteguillo ha logrado un éxito tan importante con su trilogía de Escipión que ha tenido manos libres para escribir su primer tomo sobre Trajano. El autor realizó una investigación previa tan exhaustiva de los hechos históricos que, cuando se lanza a narrar, introduce muchos datos. Tal vez demasiados. La exhibición de conocimientos no mejora el relato. A veces, lo espesa. Para mi gusto me sobra también el espacio que se dedica a algunos personajes secundarios de la novela (el poeta, por ejemplo). En cualquier caso, la novela engancha y entretiene. Cuando la terminas, echas de menos a los personajes. Ofrece interesantes y curiosos paralelismos con la forma de hacer política en la actualidad. Eso sí, al lector le tiene que gustar la Historia (mucho), le interesen los romanos y Roma (mucho) y le guste la política (también mucho).

BURGUERA

Simon Mawer

Tusquets

456 páginas

19 euros

Cuando Checoslovaquia emerge como nación, después de la I Guerra Mundial, el país busca en la modernidad su nueva identidad, y en esa sintonía, una pareja de recién casados planea vivir en una casa diseñada con un estilo rompedor. El libro narra la historia de esa casa y de la familia que la diseña, lo que sirve para narrar también la historia de un país que durante el siglo XX pasó de ser parte del Imperio Astrohúngaro a convertirse en nación independiente, región nazi, del bloque comunista y, finalmente, nación independiente y dividida (Chequia y Eslovaquia). Mawer relata la lucha de una familia, en un principio, para construir su casa al hilo de una nueva arquitectura minimalista, y después para conservarla en mitad de una Europa en combustión.

VALORACIÓN: El tono de la novela convence, la idea de utilizar una vivienda como símbolo de la evolución de Checoslovaquia a lo largo del Siglo XX es muy atractiva. La complejidad de matices en algunos personajes (Liesel y su mejor amiga) es muy interesante. Tiene un toque cotidiano que aligera la historia. Ofrece una perspectiva histórico-política que también la hace muy agradable. Arranca algo atascada, ya que se pierde un poco en los detalles de la construcción, abunda mucho en el asunto sin que luego justifique tantos párrafos empleados en la edificación de la vivienda. Fluye a mitad con intensidad. La incredulidad de los checos frente a la amenaza nazi respira verosimilitud. La historia familiar también se lee bien, incluso en la parte más de folletín. A partir de un momento dado, la novela se aprieta con prisas, y pasa a través del periodo soviético a toda mecha. Unas prisas terribles. Un acierto el personaje del portero de la finca y su evolución. Una castaña pilonga el final, con el increíble e innecesario encuentro de varios personajes. Generalmente, a las novelas les sobran paginación. A ésta le faltan unas 100 paginitas, y de sobrarle algo, le sobra un final de telenovela venezolana.

BURGUERA