António Lobo Antunes

Random House

216 páginas

20,90 euros

Lobo Antunes transita de la poesía al ensayo pasando por una prosa libérrima que a sus incondicionales no les defrauda. Tampoco en esta ocasión. Teóricamente, el autor realiza un ejercicio de reflexión durante una convalecencia. Esas “largas enfermedades” que eufemísticamente tapan lo que el escritor lisboeta nombra casi en la primera línea. En cualquier caso, para Lobo Antunes y sus lectores, la historia es lo de menos, y quizá por eso ‘Sobre los ríos que van’ no fluye de A a B, sino que parece más bien esparcirse como una mancha de aceite, hacia un sitio y hacia ninguno. Ojo, no es libro para los buscadores de evasión, ni para los lectores de tramas o los que buscan personajes. Lobo Antunes ofrece otra cosa, difícil de definir, pero que los que ya lo conocen lo encontrarán en ‘Sobre los ríos que van’; los nuevos deberán contar con una voluntad férrea, si bien, pasado el primer impacto, el portugués puede resultar adictivo, porque la prosa de Lobo Antunes mece, y algunas de sus imágenes son acertadísimas (“prometía no dejar las revistas en el suelo en va de colocarlas en la mesita porque al colocarlas en la mesita me parecía vivir en una consulta y en ese momento me acordé de los trenes”). Emplea un lenguaje asequible pero sus estructuras narrativas son complejas, aunque rápidamente generan atmósferas, en este caso melancólicas, veteadas de temores, de dolor y de infancia. No es fácil, ni siquiera es una lectura que pueda recomendarse abiertamente, pero lo mismo me ocurre con David Lynch y ahí están sus seguidores, misteriosos acérrimos.

BURGUERA

Erri De Luca

Seix Barral

128 páginas

15 euros

Un niño de diez años, napolitano, pasa sus vacaciones en la isla de Isquia junto a su madre y su hermana. El menor pugna por hacerse mayor consciente de ser un crío con preferencias muy distintas a los niños de su edad: observa a los pescadores, aprender de ellos, leer… La presencia de una niña y la rivalidad por obtener su atención empuja al niño a crecer y a entender cosas de la vida adulta: el amor, el odio, la justicia, la impotencia.

VALORACIÓN: Los italianos son tipos con una prosa peculiar, pues según que día te puede arrebatar mientras que en otro momento te parece una cursilada. Erri De Luca es napolitano, y eso le confiere un acento terrenal; no obstante, ese pellizco sentimental propio de la literatura transalpina está ahí, y en la primera lectura soprende y agrada. Con el tiempo se verá si, además, envejece bien. La mirada infantil tamizada por el recuerdo del narrador/autor funciona. La atmósfera mediterránea, estival, efímera, salada, funciona. La presencia de la mujer, una niña, que perturba al protagonista, propicia el conflicto de la historia y actúa como jueza de la disputa, funciona. Todo funciona en esta novela corta, azul celeste, marinera, un amanecer escrito desde el ocaso. Y qué bien elegida está la foto de Sergio Larrain de la portada. Las disgresiones del narrador, el que recuerda la infancia, no entorpecen la historia, aunque tampoco son fundamentales. Sin embargo, no hay que fiarse las atmósferas literarias italianas. Hay que disfrutarlas, siendo conscientes de su frabilidad y de que, en este caso especialmente, lo que un lector percibe en el aire puede ser inodoro para otro. Sin embargo, quien pueda percibir la fragancia de esta historia, puede sentirse tan afortunado como un servidor.

BURGUERA

José Emilio Pacheco

Tusquets

19 euros

321 páginas

El libro reúne dos colecciones de cuentos escritos en 1963 (El viento distante) y 1972 (El principio del placer) por el Premio Cervantes 2009, que pule y revisa los textos con motivo de esta nueva publicación.  El conjunto de relatos de ‘El viento distante’ llevan al lector a la infancia y al aviso de lo que toda persona con sensibilidad deberá lidiar a lo largo de su vida. Los cuentos de ‘El principio del placer’ combinan los relatos sobre la adolescencia y las historias fantásticas.

VALORACIÓN: Los libros de cuentos no son para leer de un tirón. Este sí. Los aficionados al relato corto reciben aquí una serie de textos magníficos. Se nota que detrás de la prosa está la mano de un poeta. Y también se aprecia la intención de no dictar sentencia, de invitar a la reflexión de manera sutil sobre la vida, las diferencias de clase, la hipocresía, el amor, el poder del dinero, la amistad… El ejercicio estilístico aparece sin querer. Pacheco no tiene la culpa de escribir bien siempre. Juega mientras cuenta, qué lujo. A veces, la temática es inconsistente y no todos los cuentos están a la altura de la media, pero se perdona por el lujo que supone leer algo tan bien escrito. Ojo, hay que estar un punto familiarizado o tener interés en la historia de México (Revolución y desarrollismo de los 50 y 60 del siglo pasado) para captar el hilo conductor de algunos cuentos. No hay que perderse ‘El castillo de la aguja’, con un final terriblemente demoledor; o ‘Langerhaus’, un relato muy inteligente; o la novela corta que da título al libro, escrita a modo de diario, algo tan difícil, que generalmente echa para atrás al más pintado, pero que Pacheco hace muy bien. No acercarse al libro si no hay ganas de congraciarse con la literatura Latinoamericana.

BURGUERA

Periodista y profesor de Filosofía del Cine en la Universidad Católica de Valencia

CALIGRAFÍA DE LOS SUEÑOS

Juan Marsé

Lumen

22,90 euros

Con el Premio Cervantes bajo el brazo, Juan Marsé regresa a donde más le gusta, su Barcelona de los años 50 y 60, su alto del Carmelo, su barrio de Gracia y sus personajes autobiográficos. Unos personajes que cual Quijotes viven más de la imaginación que de la realidad, que disponen de unas vidas alimentadas por lo que va a suceder y quizá nunca suceda pero que con solo pensarlo, que con solo intuir que puede ser posible, es suficiente para salir de una realidad gris, aburrida y sin esperanza que la dura situación económica y social impone. Marsé vuelve a su infancia en la alta Barcelona, la de los charnegos y los obreros que sustentan el desarrollismo de un ensanche burgués que mira con optimismo hacia el futuro. Todo lo contrario que le sucede al niño que fue Marsé, un soñador empedernido que no se deja seducir por la realidad que le circunda ni amedrentar por las trabas que el destino le impone. En medio, una historia de amor y desamor, una historia de ansiedad de la que el niño Marsé es testigo y de la que se va a convertir en juez y años más tarde en parte debido a una postrera revelación que nos demostrará que el presente puede cambiar el futuro pero que no es menos cierto que el futuro puede cambiar el pasado.

La historia se compone de escenas felinianas, brillantes en su forma pero sin conexiones férreas  las que agarrarse, el hilo conductor, el pegamento, es la imaginación, la mayor potencia del ser humano y por supuesto su mayor peligro.