Periodista

LA VERDAD SOBRE EL CASO HARRY QUEBERT

Jöel Dicker

Alfaguara

672 páginas

21 euros

Hay dos cosas que dan sentido a la vida: los libros y el amor. Y en esta novela, su joven autor suizo se decide a rendirle homenaje a los dos. Joël Dicker ha escrito una novela de más de 600 páginas un tanto autobiógrafa: un joven escritor que no encuentra el éxito y que se desespera ante la falta de ingenio para encontrar un buen tema con el que abordar su próxima novela tras un apabullante éxito en su primer libro. Cuando ya está a punto de tirar la toalla, su mentor, profesor y entrenador, Harry Quebert, se ve envuelto en un crimen pasional que le hace recapacitar y volcarse por completo en averiguar todo sobre ese misterioso asesinato en ese pequeño pueblo americano, Aurora, situado en el estado de New Hampshire. Así, lo que parecía una novela más de intriga se convierte en la novela revelación del año, en el libro más vendido, no sólo en la ficción del mismo argumento, sino también en la vida real. Porque en la realidad, este joven escritor suizo iba a tirar también la toalla, tras años de intentos infructuosos de dedicarse a escribir. Y, finalmente, con la historia del asesinato de la jovencita Nola de 15 años, amante  de su profesor Harry Quebert, se ha convertido en el libro más vendido en Francia este verano, Premio Goncourt y de los más comerciales en otros países como España y traducido a más de treinta y tres idiomas. A lo largo de una buena recreación de los hechos, el autor consigue meter al lector en las intrigas, dimes y diretes de esta pequeña localidad de Estados Unidos, y consigue recrear perfectamente los diversos escenarios, los tres tiempos en los que centra la narración -1975, 1998 y 2008- y desmenuzar a cada uno de los personajes que aparecen perfectamente descritos hasta conseguir envolver al lector en su trama, sus sentimientos y su amor por la lectura. Un libro recomendable para meterse de lleno en la trama y dejarse llevar por su rápida lectura.

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VALORACIÓN:
Esta novela entretiene y engancha con potencia.  Los sucesos bien contados y reconstruidos ejercen de imán para casi cualquier lector.  En este caso, además,  el autor limpia la conciencia del que se sienta culpable por dejarse atrapar ante un tema luctuoso gracias a una segunda trama sobre el mundo editorial. Los asuntos y preocupaciones en la relación autor-editor-maestro barnizan de sofisticación un argumento bastante manido, porque aquí el tema real, el que engancha, es el de la chiquilla muerta. Los arranques de los capítulos sugieren lo que nunca terminan de desarrollar. Dicker nos la da con queso, más que darnos un caso, pero la trampa es interesante e inteligente. Mirada muy americana (y monetaria) sobre la vocación literaria. Algunos personaje, como el editor o las madres en general,  son burdas caricaturas. Resulta curiosa, y un punto boba, la manera de reflejar el universo femenino, ciertamente maltratado en la mayoría de las ocasiones que asoma en la novela. El texto crece, crece mucho a mitad, y en algún momento parece que profundiza sobre una segunda lectura: la de la impostura y los remordimientos. Me gusta cómo la mayor parte del pueblo, Aurora, es desnudado de sus miserias.  Algún pasaje del libro peca de un simplismo mental un tanto inverosímil teniendo en cuenta que al narrador protagonista, un escritor joven y supuestamente muy inteligente,  se le supone un alto nivel intelectual. En ese mismo sentido, se echa de menos mayor diversidad y diferenciación en los registros lingüísticos de los personajes y de las miradas que narran.  Sin restarle atractivo a la trama y un buen tanto en el juego con el lector (el de la madre de Nola), la sucesión de falsos finales resulta muy, muy cansina. Casi lo estropea todo. La repetición de pasajes, al principio y al final del libro, tampoco me gustó. La novela no es brillante pero sí es muy eficaz. Divierte.

BURGUERA

@Fausto6969

Javier Sierra

Planeta

300 páginas

20 euros

El joven Javier Sierra, estudiante de Periodismo en Madrid, recorre el Prado y se tropieza con un hombre mayor y experto en la intrahistoria de algunas obras expuestas en el museo. ‘El maestro del Prado’ recorre teorías desconocidas sobre las razones ocultas que llevan a pintar una serie de cuadros pintados durante el Renacimiento en los que Sierra asegura que existe una intención de conectarse con el más allá, lanzar mensajes sobre aspectos desconocidos de la vida de Jesús de Nazaret y realizar profecías sobre el fin del mundo.

VALORACIÓN: Sierra ha sustituido a James y sus ‘Cincuenta sombras’ (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2012/07/18/chulazo-rico-te-va-a-dar-mala-vida/) en el top de ventas de libros en España. Este dato dice mucho de la masa lectora, pero aún más de mi escasa capacidad para conectar con los gustos más comunes. Se hará propósito de enmienda, pero no en este caso que nos ocupa.

Los descreídos ya saben que Javier Sierra no es su hombre. Hace falta un potente deseo de creer en historias en las que todo está conectado como si se tratase de una confabulación mundial y secreta para disfrutar de los textos de este autor. No es mi caso. Mea culpa. Tampoco lo pone fácil Sierra, en esta ocasión, ya que no compone una trama novelada, como sí ocurría con ‘El ángel perdido’ (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2011/03/15/mistica-mitologia-aventura-y-algun-delirio/). Esta vez enumera obras de arte colgadas en el Prado que él considera que poseen componentes que las vincula al más allá. El argumento es prácticamente nulo. Da la sensación de que el autor quería hablar de esos cuadros, y quería enlazarlos a través de una trama que, en el mejor de los casos, está cogida con pinzas, lo que provoca que el libro se te caiga de las manos. Abundan libres interpretaciones sobre elementos de los cuadros que “podrían ser” esto o aquello, teorías sobre un hermano gemelo de Jesús o sobre la afición de Carlos V por las ciencias ocultas. Especialmente libérrima es la conjetura que ofrece sobre una serie de caras de ‘El jardín de las delicias’. Curioso es, además, cómo el autor, desde la figura del maestro, se define a sí mismo, a Javier Sierra, cuando tenía 20 años, en la página 170, diciendo: “Eso es lo que me gusta de ti, hijo: que tu curiosidad siempre es más fuerte que tu voluntad”. En mi caso, sin embargo, es una voluntad férrea y un punto sádica la que me ha permitido terminar el libro, porque de haber sido por la curiosidad que me provocó el argumento, no llegó a la página 300 con total seguridad.

BURGUERA

Periodista

LA CASA DE RIVERTON

Kate Morton

Suma de letras

520 páginas

21 euros

La que fuera doncella de una casa de la alta sociedad recibe la visita de una directora de cine que le pide que recuerde lo que pasó durante una rutilante fiesta de la alta sociedad en Riverton Manor, una preciosa mansión a orillas de un lago. En la casa, un joven y prometedor poeta se quitó la vida. Las únicas testigos de ese dramático hecho, las hermanas Hannah y Emmeline Hartford, no se volverán a hablar nunca más.

VALORACIÓN: Para quien se haya leído ‘El jardín olvidado’ encontrará bastantes similitudes en este nuevo título de la autora, casi consagrada escritora de novelas destinadas “a mujeres” ya que parece ser que son mayoría las seguidoras de este tipo de literatura. Y para los que hayan visto en televisión  la serie británica “Downton Abbey”, también se encontrarán con numerosas similitudes: desde la época ( Iª Guerra Mundial) hasta el escenario: una villa de la aristocracia inglesa con dos mundos diferenciados: el de la alta sociedad británica por un lado y el mundo de los criados y doncellas, por otro.  Y el guión no podía ser más parecido: intrigas amorosas, devaneos sentimentales, problemas de herencia en la familia…una novela que se lee rápido pero fácil de prever aunque mantenga la intriga hasta el final, con muertos incluidos.

Care Santos

Planeta

487 páginas

Toda familia tiene un pasado, y ese es el nudo de esta historia que cuenta los secretos de una familia de la alta burguesía catalana durante el primer tercio del siglo XX. Ese pasado  se rescata a través de un personaje actual, una nieta, que se encuentra casualmente con una ‘habitaciones cerradas’, es decir, asuntos misteriosos, rivalidades, sexo no bendecido ni bien visto, miserias relacionadas con su familia, los Lax, unos imaginarios señores con dinero que la autora mezcla con personajes y escenarios reales. La novela va de menos a más, si bien no desvela misterios electrizantes, pero sí luctuosos. La autora elige saltar en el tiempo y en las formas de narrar. Los saltos al pasado, al presente… con personajes contemporáneos, antiguos, abuelos, nietos e hijos, despista al principio y, en algunos casos, impide perfilar bien los personajes (es el caso de Modesto Lax). El modo de presentar la trama, mediante una narración clásica que intercala emails, cartas, fragmento de documentos, notas de periódicos, también entorpece la historia. La novela cobra interés algo tarde, se pierde mucho por Barcelona y desvela la mayoría de sus claves algo pronto.

VALORACIÓN: Toda gran novela relacionada con una saga familiar termina encariñando al lector con algunos de los personajes. No ocurre en este caso. Demasiadas pinceladas. El hilo narrativo se interrumpe tanto en la temporalidad como por la intención de aportar nuevas visiones a través de elementos como cartas, recortes de prensa o emails que no siempre aportan cosas y que, además, en muchos casos no se diferencian de cómo se cuenta la historia de manera clásica. Un elemento fallido, artificioso, de adorno, eso de introducir emails, que, además, son poco creíbles por la indiferencia entre los registros lingüísticos utlizados. Pasaba algo parecido con Kirmen Uribe y su ‘Bilbao-New York-Bilbao’. Algunos descripciones son demasiado extensas por reiterativas, algunos diálogos son prescindibles por intrascendentes y algunos capítulos sobran por carecer de interés o no terminar de engancharse con la historia principal (es el caso de toda la mensajeria electrónica acerca de la relación de Violeta con un antiguo amor). Entretenida, pero no siempre.

Antonio Gómez Rufo

Planeta

21.50 euros

388 páginas

Recuerda Enrique Vila-Matas en ‘París no se acaba nunca’ el escalofrío que recorrió su cuerpo cuando Marguerite Durás le anotó en un papel varias instrucciones útiles para escribir novelas. Se trata de trece puntos donde se recuerda la necesidad de evitar problemas de estructura, la importancia de la unidad y la armonía… en el punto sexto se apunta la importancia de la versosimilitud, y en el décimo tercero, la necesidad de atender los registros lingüísticos. Y todo esto viene a cuento de que la nueva novela de Antonio Gómez Rufo elude estos dos últimos puntos. Es poco creíble y los registros lingüísticos utilizados no parecen los más acordes con las situaciones que se narran. En fin. La novela es una historia de intriga, se titula (excepto en el uso del genitivo como el plural ‘de los crímenes’) como Eco aseguró que tenía pensado titular ‘El nombre de la rosa’ (‘La abadía del crimen’), la protagonista es una monja investigadora que emplea la lógica y el escepticismo para desenmascarar una serie de crímenes acontecidos en un convento situado en las faldas de una montaña, y también hay veneno por medio, y también se desarrolla durante el medievo y hasta la editorial pretende sugerir que la novela sigue la senda marcada por la gran obra literaria de Eco. Desgraciadamente, no es así. La presencia de Jaume I metido a investigador es, como poco, extravagante. Las insinuaciones sobre el nacionalismo catalán en el arranque del siglo XIII tampoco son cronológicamente oportunas. Los capítulos dedicados a las conversaciones entre las damas de compañía y la reina Leonor de Castilla no terminan de casar en una historia de crímenes, más allá de un guiño a las lectoras gustosas de lo que se puede denomina ‘conversaciones entre mujeres’. Las píldoras de divulgación de hechos históricos interrumpen una trama que tarda en arrancar para tratarse de una novela de intriga en la que los culpables quedan señalados casi desde el principio.

VALORACIÓN: El autor se lanza a la novela de intriga con un poquito de historia, otro poco de amor y un toque político, pero el intento no está muy bien resuelto. No está mal escrita, ni mucho menos, pero da la sensación de que el autor no está cómodo con la historia, como si se tratase de un encargo. La intriga queda solapada por un final previsible. Quizá no sea así, y la historia narrada nace de las entrañas y la convicción literaria de Gómez Rufo, pero la sensación que da es de poca verosimilitud, de experimento fallido por parte de un escritor con oficio que, en este caso, no logra un producto convincente.

BURGUERA