Fernando Aramburu

Seix Barral

416 páginas

20 euros

Un grupo de poetas se reúnen en un convento donde se celebra una nueva edición de unas jornadas poéticas a las que literatos de muy diversos estilos y aspiraciones conviven de manera tormentosa.

VALORACIÓN: Y este es el argumento de la novela. De principio a fin. Quizá diese para el arranque, pero no, sigue y sigue dando vueltas alrededor de personajes caricaturescos y pasiones que no van más allá del ombligo. Quizá Aramburu tenía ganas de divertirse con una historia presuntamente divertida. Sin embargo, el humor en literatura es complicado. Se agradece más la ironía. No estaba exento de ironía los magníficos ‘Años lentos’, uno de los mejores libros del año 2012, sin duda. También de Aramburu y con el que ganó el Premio Tusquets de Novela. Merecidísimo. Con ‘Ávidas pretensiones’ ha obtenido el de Seix Barral, el de Biblioteca Breve 2004, y cabe felicitar al autor pero también resulta preocupante si lo mejor que llegó durante el año pasado a la editorial fue el sainete de Aramburu. Del César lo que es del César: En cada página de la novela hay, al menos un par de frases sobresalientes. Descripciones, requiebros, diálogos… destellos de autor inteligente, peculiar, preciso, dominador del verbo y el ritmo. Sin embargo, la trama es brutalmente endogámica y anodina. Bromas sobre escritores para escritores, supuestas provocaciones en un mundo, el del lector y el de la literatura, en el que hace falta mucho más para provocar, y quizá no sean tan necesarios los autores gamberros como sus obras más inteligentes, y vuelvo a ‘Años lentos’, qué maravilla.

‘Ávidas pretensiones’ conserva esa lustrosa forma de escribir de Aramburu, pero carece de algo fundamental: la incitación a leer la siguiente página. Los personajes, supuestamente una treintena de poetas, son esbozos y ensayos, arquetipos, caricaturas a medio hacer, salvo excepciones como Vanessa Rincón. A la espera de que pase algo por lo que merezca la pena seguir leyendo, uno llega al final del libro con esfuerzo y sin premio.

Burguera

@Fausto6969

Periodista

CEROCEROCERO

Roberto Saviano

Anagrama

496 páginas

22,90 euros

La Camorra napolitana cometió, hace siete años, un tremendo error. Si no hubiera condenado a muerte a Roberto Saviano (Nápoles, 1979) por su primera obra, Gomorra, el escritor italiano sería otro más de los muchos periodistas que investigan y publican el fruto de su trabajo con mayor o menor fortuna según los siempre imprevisibles vaivenes del mercado. No obstante, los señores del crimen pusieron precio a su cabeza y, como suele ocurrir en estos casos, otorgaron al libro y a su autor un eco global y millones de lectores que se enteraron de sus fechorías. Que nadie entienda esta consideración como un intento de minorar el mérito y la calidad de Gomorra puesto que es un libro rotundo, muy bien escrito, espléndidamente documentado y, sobre todo, desmitificador, pues los mafiosos napolitanos aparecen tal y como son: bestias sin escrúpulos muy alejadas de la visión sofisticada e incluso honorable en su perversidad de la Mafia retratada en novelas, películas y series. Con la permanente amenaza a Saviano, la Camorra ha convertido al autor en parte integral de su propia obra y estremece pensar en las penosas condiciones de vida que debe padecer el escritor, rodeado siempre de escoltas y viviendo casi en la clandestinidad. El éxito de Gomorra (publicado en España en 2007, casi un año después de su aparición en Italia) ha supuesto para Saviano una sombra tan alargada que sus dos libros posteriores Lo contrario de la muerte (2009) y La belleza y el infierno (2010) pasaron casi inadvertidos. Sin embargo, CeroCeroCero. Cómo la cocaína gobierna el mundo ha llegado a las librerías con afán de best-seller mundial para el que no se han escatimado en gastos de promoción, book-trailers, entrevistas con folloneros (y con el resto del mundo en habitación de hotel por riguroso turno)…etc.

El título, CeroCeroCero, hace referencia a la pureza y calidad de la harina italiana. Saviano juega con la comparación fácil entre ambos polvos albos para presentar un paisaje aterrador, tal y como él mismo escribe, de un gran río blanco que nace en América Latina para irrigar EEUU, Europa, Asia y África dejando tras de sí riberas llenas de corrupción y muerte. Es un libro magnífico en el que Saviano salta con habilidad desde las grandes cifras extraídas de informes oficiales de la policía de medio mundo a las pequeñas historias de los innumerables actores que tiene este drama: desde los grandes proxenetas de la Dama Blanca a las insignificantes mulas que se juegan la libertad y la vida llevando en sus entrañas las bolas pasando por los medios y los modos en los que los enormes beneficios de este tráfico ilícito se integran en la economía legal con la complicidad del sistema financiero internacional.

La lectura de CeroCeroCero abruma al comprobar cómo todos los recursos de un Estado de tipo medio pueden resultar apenas una pequeña molestia para los señores del narcotráfico que manejan inmensas cantidades de dinero al comerciar con la mercancía más rentable de todos los tiempos. Como ejemplo, Saviano explica que, en 2012, la empresa Apple sacó al mercado el Iphone 5 y el Ipad Mini y estos productos hicieron que sus acciones subieran en un sólo año en un 67 por ciento. Si un inversor hubiera invertido 1.000 dólares en Apple hubiera recibido, un año después, 1.670. Sin embargo, si esos 1.000 dólares hubieran sido invertidos en cocaína, doce meses después se habrían convertido en 182.000. No hay, ni ha habido, nada tan rentable como el polvo blanco en toda la Historia. El autor mantiene al lector en un permanente estado de boca abierta conforme desgrana datos e historias sobre todo lo que rodea a la cocaína: desde los 70.000 muertos que hubo en México en sólo seis años por las guerras entre los clanes de narcotraficantes a las batallas financieras e inmobiliarias que se libran en Europa con el dinero de los señores de la droga.

Roberto Saviano, esta vez, ha perdido algo. Gomorra tenía dos fuerzas en su seno: la propia historia de una organización criminal casi desconocida como la Camorra y el hecho de que su autor estuviera allí, que formara parte de ello como un napolitano más que padecía las consecuencias. En CeroCeroCero, el escritor no revela nada que no se supiera ya, aunque suyo es el mérito de reunirlo todo, darle coherencia y armar un relato sólido mediante una construcción literaria que, en opinión del arriba (o abajo) firmante, consigue equipararse a otras obras maestras de la no-ficción como A sangre fría de Truman Capote o Noticia de un secuestro de Gabriel García Márquez. Saviano, en este libro, es menos periodista y más escritor porque, insisto, no hay en CeroCeroCero información alguna que no fuera conocida más allá de algunos testimonios que aporta el autor, si bien estos son de peces pequeños como alguna mula que ha transportado droga en su interior. Saviano no entrevista a ningún gran narcotraficante (arrepentido o no) ni pone nombre y apellidos a algún gran jefe policial o juez especializado en la lucha contra las drogas. Por esa razón, en la obra hay mucha más literatura que periodismo, pero es buena literatura sobre hechos reales construida a partir de buen periodismo.

@PacoHuguet

EL FRANCOTIRADOR PACIENTE

Arturo Pérez-Reverte

Alfaguara

312 páginas

19,50 euros

«¿Cultura?… ¿Esa palabra con nombre de puta?», pregunta uno de los actores principales de la última novela de Arturo Pérez-Reverte. En la misma página otra frase resume el trasfondo de ‘El francotirador paciente’: «El arte moderno no es cultura, sólo moda social». Resulta interesante, a veces divertido y en alguna ocasión un poco cargante conocer la visión ¿del autor? y/o de muchas personas sobre ese mundillo que forman galeristas, marchantes, casas de subastas y demás personajes paralelos. Por supuesto, no faltan mojadas para concejales del asunto.

¿Quién decide lo que es arte? ¿El público? ¿Los críticos? ¿El edil de Cultura? ¿El de Urbanismo? Cuestiones similares se plantean a lo largo de esta novela de suspense, en la que a Lex, una especie de agente literaria especializada en catálogos de exposiciones y en futuras estrellas del arte, se le encarga localizar a Sniper (el francotirador), una leyenda viva del grafiti que se resiste a pasar por el aro de los proxenetas de la cultura, el aro de quienes la prostituyen, la compran y la venden a ricos y modernos, en el sentido más peyorativo. No faltan dos de los temas centrales en Pérez-Reverte, como la lealtad y cierta clase de honor, algo que siempre agradecerán sus fieles seguidores.

Para no ser del todo injusto, la novela no está nada mal. Venga, va, está bien. Pero mejor no esperar nada del otro mundo. Entretiene y engancha, aunque no se encuentre entre las mejores del autor. Quizá vaya más en la línea de ‘La piel del tambor’ que en la de… por ejemplo ‘El club Dumas’, o el título del creador de Alatriste que prefiera cada cual. Podría situarse muy cerca del anterior libro del mismo autor, ‘El tango de la Guardia Vieja’. Algún amante de las obras de suspense verá venir de lejos el final, aunque la importancia del desenlace haya pasado a un segundo plano más allá de la página 250, ampliamente superado por la reflexión que inspira la trama. Puede que algún personaje incluso chirríe en alguna que otra expresión, pero en general ‘El francotirador paciente’ vale la pena, aunque sólo sea por regocijarse en cómo el colmillo del escritor gotea antes de regalar dentelladas entre los rufianes del mundo del arte.

Julio Cortázar

Alfaguara

312 páginas

18,5 euros

En 1980, Julio Cortázar acepta dar un curso universitario de dos meses en los Estados Unidos, en Bekerley. El libro recopila la charla que el escritor argentino mantiene con los universitarios en relación a la literatura, las características de los cuentos, la relación del escritor con la realidad y la fantasía y la presencia del humor en los propios textos del autor, que además explica a los estudiantes sus motivaciones a la hora de escribir cuentos, relatos y novelas.

VALORACIÓN: Los no religiosos no somos incrédulos. Simplemente pasa que creemos en cosas que, quizá, son pequeñitas. Es posible que debiésemos aspirar a creencias de mayor enjundia, pero no todos funcionamos igual. En mi caso, aunque no frecuento lugares sagrados, sí tengo mis pequeños altarcitos en la cabeza, y uno de ellos, quizá el mayor, está consagrado a Julio Cortázar. De modo que estas clases de literatura se convierten desde ya en un nuevo objeto de adoración. Es asombroso comprobar que Cortázar hablaba en Bekerley con una cadencia, un ritmo, tan atractivo como el que utiliza en sus textos. Esa prosa interior, esa manera de explicarse ante los alumnos, deja en nada cualquier debate sobre si el artista nace o se hace, pues este argentino nació con sus cronopios dentro, y así cualquiera. El libro es subrayable, cosa rara en la habitual colección de naderías, o incluso de textos lúdicos, que pueblan el mercado editorial. Ejemplos: “de lo que se trata es de llegar a la verdad  por vías de la imaginación, de la intuición, de esa capacidad de establecer relaciones mentales y sensibles (…) cuando más literaria es la literatura, más histórica y más operante se vuelve”. Que un tipo que vive de su fama como escritor, de sus escritos, desmitifique su obra más representativa, dice mucho de su honestidad: “Cuando estaba escribiendo ‘Rayuela’ no me frené, dejé salir lecturas, y hay una enorme acumulación de citas, se dan nombres, se habla de pintura, se acumulan montones de cosas. Hoy me parece muy pedante”. Cortázar explica la vinculación entre ‘Rayuela’ y ‘El perseguidor’, la creación de los cronopios, (“muy libres, muy anárquicos, muy locos, capaces de las peores tonterías y al mismo tiempo llenos de astucia, de sentido del humor”), los famas (“representantes de la buena conducta, del orden, de las cosas que tienen que marchar perfectamente bien porque si no habrá sanciones y castigos”) y las esperanzas (“ingenuos, despreocupados, se caen de los balcones y de los árboles y al mismo tiempo, al contrario de los cronopios, tiene un gran respeto por los famas”) y explica lo que él entiende como la diferencia entre lo humorístico (Woody Allen) y lo cómico (Jerry Lewis). Su tímido desprecio hacia la literatura lúdica y su temor, fundado como posteriormente se ha comprobado, a que los libros caminasen hacia el pasatiempo es brillante. En resumen, los cortazarianos disfrutaremos y, en mi caso, no podremos evitar ejercer de propagandistas con el discreto ánimo de buscar una evangelización de un mundo muy necesitado del genio cortazariano.

BURGUERA

@fausto6969 

Periodista

LA VERDAD SOBRE EL CASO HARRY QUEBERT

Jöel Dicker

Alfaguara

672 páginas

21 euros

Hay dos cosas que dan sentido a la vida: los libros y el amor. Y en esta novela, su joven autor suizo se decide a rendirle homenaje a los dos. Joël Dicker ha escrito una novela de más de 600 páginas un tanto autobiógrafa: un joven escritor que no encuentra el éxito y que se desespera ante la falta de ingenio para encontrar un buen tema con el que abordar su próxima novela tras un apabullante éxito en su primer libro. Cuando ya está a punto de tirar la toalla, su mentor, profesor y entrenador, Harry Quebert, se ve envuelto en un crimen pasional que le hace recapacitar y volcarse por completo en averiguar todo sobre ese misterioso asesinato en ese pequeño pueblo americano, Aurora, situado en el estado de New Hampshire. Así, lo que parecía una novela más de intriga se convierte en la novela revelación del año, en el libro más vendido, no sólo en la ficción del mismo argumento, sino también en la vida real. Porque en la realidad, este joven escritor suizo iba a tirar también la toalla, tras años de intentos infructuosos de dedicarse a escribir. Y, finalmente, con la historia del asesinato de la jovencita Nola de 15 años, amante  de su profesor Harry Quebert, se ha convertido en el libro más vendido en Francia este verano, Premio Goncourt y de los más comerciales en otros países como España y traducido a más de treinta y tres idiomas. A lo largo de una buena recreación de los hechos, el autor consigue meter al lector en las intrigas, dimes y diretes de esta pequeña localidad de Estados Unidos, y consigue recrear perfectamente los diversos escenarios, los tres tiempos en los que centra la narración -1975, 1998 y 2008- y desmenuzar a cada uno de los personajes que aparecen perfectamente descritos hasta conseguir envolver al lector en su trama, sus sentimientos y su amor por la lectura. Un libro recomendable para meterse de lleno en la trama y dejarse llevar por su rápida lectura.

—————————————-

VALORACIÓN:
Esta novela entretiene y engancha con potencia.  Los sucesos bien contados y reconstruidos ejercen de imán para casi cualquier lector.  En este caso, además,  el autor limpia la conciencia del que se sienta culpable por dejarse atrapar ante un tema luctuoso gracias a una segunda trama sobre el mundo editorial. Los asuntos y preocupaciones en la relación autor-editor-maestro barnizan de sofisticación un argumento bastante manido, porque aquí el tema real, el que engancha, es el de la chiquilla muerta. Los arranques de los capítulos sugieren lo que nunca terminan de desarrollar. Dicker nos la da con queso, más que darnos un caso, pero la trampa es interesante e inteligente. Mirada muy americana (y monetaria) sobre la vocación literaria. Algunos personaje, como el editor o las madres en general,  son burdas caricaturas. Resulta curiosa, y un punto boba, la manera de reflejar el universo femenino, ciertamente maltratado en la mayoría de las ocasiones que asoma en la novela. El texto crece, crece mucho a mitad, y en algún momento parece que profundiza sobre una segunda lectura: la de la impostura y los remordimientos. Me gusta cómo la mayor parte del pueblo, Aurora, es desnudado de sus miserias.  Algún pasaje del libro peca de un simplismo mental un tanto inverosímil teniendo en cuenta que al narrador protagonista, un escritor joven y supuestamente muy inteligente,  se le supone un alto nivel intelectual. En ese mismo sentido, se echa de menos mayor diversidad y diferenciación en los registros lingüísticos de los personajes y de las miradas que narran.  Sin restarle atractivo a la trama y un buen tanto en el juego con el lector (el de la madre de Nola), la sucesión de falsos finales resulta muy, muy cansina. Casi lo estropea todo. La repetición de pasajes, al principio y al final del libro, tampoco me gustó. La novela no es brillante pero sí es muy eficaz. Divierte.

BURGUERA

@Fausto6969

Una quincena de ensayos sobre la conexión entre el trabajo de grandes escritores, sus influencias y motivaciones a la hora de abordar la creación literaria, y la relación con sus familiares más cercanos.
VALORACIÓN: Un profesor de la universidad me dio una vez un consejo: para saber si una base de datos es buena hay que buscar, lo primero, aquellos datos que uno ya se sabe y comprobar que están correctamente explicados. En mi caso, con Toibin, de los autores que trata en su libro (la inmensa mayoría anglosajones), al que más conozco es a Borges (la excepción latinoamericana entre tanto anglosajón). El retrato que el autor hace de él, de la relación de Borges con su padre y, especialmente, con su madre y las mujeres con las que se relacionó es muy, pero que muy interesante. Es un libro para los muy interesados en los autores, en los escritores y su vida (Jane Austen, Henry James, Yeats, Beckett, Thomas Mann, Hart Crane y Tennesse Williams, entre otros), ya no el proceso creativo que utilizaban, sino los posibles motores de su actividad y, en algunos casos, los traumas psicológicos relacionados con su familia que debieron superar o asumir a la hora de ponerse a escribir. Anglófilos, eruditos y literatos como @sposteguillo pueden disfrutarlo. Las semejanzas entre James Baldwin y Barack Obama (sí, el presidente americano) son curiosas, quizá cogidas con pinzas, pero interesantes.

 BURGUERA

Ensayo sobre la relación entre el amor y la muerte. Süskind recurre a clásicos y a los mitos de la literatura moderna para reflexionar acerca del vínculo de Tánatos y Eros a través del sentido del humor.
VALORACIÓN: La fragancia que dejó en el aire la gran obra maestra de este autor le permite publicar textos como este. No es que esté mal escrito o mantenga algún tipo de barbaridad. No. Está bien escrito y es ameno hasta el punto en que puede serlo un asunto ya muy, pero que muy tratado. Seix Barral reedita el ensayo, que inicialmente publicó en 2006, quizá porque la anterior portada era estéticamente menos acertada que la actual, no encuentro otra explicación. Interesante el uso de la teoría del alma trina de Sócrates. Manido el recurso de los autores decimonónicos. El pretendido sentido del humor empleado por el autor no es precisamente desbordante. Es más, el ensayo arranca con mucha viveza pero se va apagando y, en este sentido, resulta fallida la pretendida relación que establece entre Orfeo y Jesús de Nazaret.

BURGUERA

Fabián Casas

Mondadori

271 páginas

20 euros

Recopilación de artículos del poeta Fabián Casas en los que repasa asuntos literarios, musicales y hasta futbolísticos.

VALORACIÓN: Me pasó con Fabián Casas lo que se dito también hace unos meses con Simon Leys (

https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2012/11/19/envidioso-de-simon-leys/), que me come la envidia, pero me sobrepongo para poder explicar que este tipo, Casas, es poeta y argentino, casi dos categorías literarias que se muestran de manera casi fosforescente en el primer texto de esta recopilación, con la brillante reflexión sobre Cortázar y el poder de la nostalgia. Casas se maneja con un estilo bestial, tanto en el sentido de su alta calidad como en la pureza casi bárbara de su manera de plantear sus ideas, preferencias y fobias. Algunas de sus cuchilladas a editores y músicos son tan malvadas como divertidas. Ojo a los no familiarizados con la galaxia cultural argentina porque en algunos momentos se sentirán perdidos, si bien ocurre con Casas algo similar a lo que pasaba con Joaquín Vidal, que a uno los toros le pueden no gustar, o no entender un carajo sobre la Lidia, pero bueno, qué más da, leer a Vidal era un placer. Algo similar ocurre con Casas, futbolero, fan de Carlos Tévez porque lo daba todo, incondicional de Led Zeppelin, amigo de su barrio y de las artes marciales. Un cóctel canchero con excelentes repasos a la vida de Carver, la obsesión germanófila de Bolaño, la pureza de Cortázar; que desmenuza las portadas de míticos discos, denuncia la incontinencia verbal de Calamaro y Fogwill o viaja a saltos por un Mundial de Fútbol.

Periodista

SHIFU

Mo Yan

Kailas Editores

15 euros

Ocho relatos cortos del recién elegido Premio Nobel de Literatura 2012, Mo Yan que, a mi juicio, reafirman la opinión que desde Occidente se tiene de China: familias enteras de trabajadores serios, responsables como hormiguitas que son incapaces de revelarse ante incomprensibles normas y, contra toda lógica occidental, incluso parecen justificar, como la obligación de tener un solo hijo o la necesidad de que este hijo sea hombre…no se me ocurre ningún país occidental en el que se obligara a no tener más de un hijo o, incluso, ante el que no se les montara una macromanifestación tipo 15-M para denunciar estas practicas obsoletas y denigrantes para cualquier ser humano.

Mo Yan ha sido acusado estos días, al conocerse su nombre como nuevo y flamante Premio Nobel, de ser poco crítico con el gobierno chino, pero, después de leer algunos de sus relatos, se percibe una crítica social, por supuesto, pero también una resignación ante el ser humano venga de donde venga. Mo Yan asume que el gobierno chino prohíba tener más de un hijo a las familias chinas, pero lo cuenta al mundo entero. Yan narra como la sociedad china se niega a criar niñas en sus familias y eso se asemeja bastante a una crítica a la sociedad en la que se ha criado; pero también cuenta cómo un trabajador de una fábrica municipal, el Viejo Ding, es despedido semanas antes de jubilarse y se ve obligado a crear su propia empresa como empresario capitalista, desafiando las rígidas costumbres de su entorno y, encima, su nueva empresa consiste en proporcionar a jóvenes parejas un lugar donde poder hacer el amor. La ironía está presente en sus relatos y la sátira encierra a personajes enigmáticos en situaciones muchas veces irreales e incomprensibles para el lector occidental, pero está tan bien escrito y descrito que es un placer leer nuevas historias con finales extraños e imprevistos. Bestias, curas milagrosas, jardines olvidados y tímidos amantes se suceden en un mundo semi-mágico donde subyacen problemas sociales.

Mo Yan afirma que es un escritor autodidacta nacido en una familia de campesinos. Trabajó en una fábrica durante la Revolución Cultural de Mao Zedong y se enroló en el Ejército Popular de Liberación para “poder comer todos los días”. Debe su nombre Mo Yan a su madre ya que, como no paraba de hablar a solas consigo mismo (costumbre que adquirió al tener que cuidar a las vacas todos los días a solas en la montaña) acabaron llamándole Mo Yan (“No Hables) como seudónimo. “Yo crecí solo y hambriento, testigo del sufrimiento humano y de la injusticia” dice en algún momento sobre sí mismo, y eso parece justificar bastante las acusaciones que sobre él se han vertido a raíz de su nula condena al sistema de gobierno chino.

De sus ocho relatos, tal vez sea el primero, el que da nombre al libro: “Shifu, harías cualquier cosa por divertirte”, el más irónico, pero el último, “Niña abandonada” podría calificarse como el de la resignación ante una sociedad de normas irracionales e incomprensibles. “Historia de amor” es un cuento sobre amores adolescentes que se ambienta en los diez años de la desastrosa Revolución Cultural, cuando enviaban a cientos de miles de jóvenes desde las ciudades a las montañas o al campo con un giro en los acontecimientos poco común. “La cura”, “Niño de hierro” o “Volando” pertenecen a una serie de historias breves de los años noventa: Canibalismo o crueldad se mezclan con fantasías y fábulas. En definitiva, un autor por conocer de un país no tan conocido.

Simon Leys

Acantilado

141 páginas

15 euros

Reflexiones culturales y crónicas de literatura del intelectual Simon Leys. La recopilación consta de artículos que publicó durante dos años (2005 y 2006) en Le Magazine Littéraire, así como algunos textos anteriores aparecidos en revistas francesas.

VALORACIÓN: Culto, travieso y listo, así es Simon Leys, una combinación difícil de encontrar últimamente. Sin embargo, se da, y los artículos de este hombre rezuman ultura, travesura y agudeza a la hora de exponer sus ideas, desmontar las opiniones de otros o realizar pequeñas reflexiones con una mirada periférica y singular. Si pudiese elegir cómo escribir columnas o artículos en un periódico, si pudiese plagiar sin ser pillado, elegiría, sin duda, los artículos de este caballero. Vaya envidia me da. Es inteligente hasta decir basta. En sus escritos habla sobre el oficio del escritor, sobre la literatura y sobre los escritores clásicos, y lo relaciona con la realidad y hasta con hechos tan cotidianos como la tala de un árbol por parte de su vecino. Hay que ser anglófilo y francófilo para apreciar en su totalidad las referencias, enormes, de Leys. Sin embargo, yo, que no soy lo suficientemente culto como para conocer (y mucho menos leer) ni a la mitad de las personalidades que aparecen en sus crónicas (además, se trata de un especialista en literatura china), me he sentido brutalmente seducido e interesado por las historias breves aquí recopiladas. Como Joaquín Vidal, que leías sus crónicas taurinas sin gustarte los toros para nada. Pues igual. Libro para leer a ratitos cortos y pensar durante tiempitos largos. Divertido. Agudo. Profundo. Ligero. Lo tiene todo para el que le gusta la literatura, ya que al final, cuando estaba rematándolo y pensaba hacer una salvedad al libro, y decir que Leys no hace ni caso a la literatura hispana, va este caballero y menta un cuento de Borges, ‘Funes el memorioso’, que es mi preferido. Así que me callo. No pongo objeciones ni peros ni nada. Este libro es una joyita.

BURGUERA