Eduard Limónov

Marbot

336 páginas

19 euros

Un joven ruso poeta y disidente de las políticas soviéticas vive en Estados Unidos en busca de un lugar en el mundo. El ruso en cuestión, Limónov, o sea, Edichka, tiene una mirada muy incómoda, inconformista, y lo plasma magníficamente en un libro que, publicado en francés porque no encontró ningún editor anglosajón con narices para darle una oportunidad, le convirtió en un escritor de renombre. Nunca se había publicado en castellano y se hace ahora después del éxito el año pasado de ‘Limonov’. Es duro, underground y ácido, pero su estilo es limpio y ameno, pues de otro modo es imposible soportar un libro de memorias de un tipo que, en realidad, no relata un periodo de vida brillante, sino un momento de pura y dura supervivencia en un entorno hostil. Nueva York no es lugar para viejos ni niños ni débiles, y aunque son muchos los inmigrantes que se buscan allí la vida, esa vida se paga caro. Limonov, además, ejercía de lobo solitario a finales de los años 70, herido por la pérdida de Elena, la que fuera su primera mujer (“un bellezón”, según la describe en alguna ocasión, con la que emigró a mediados de la década setentera), sin hablar bien inglés, resentido por su falta de oportunidades como poeta, y con trabajos insustanciales (asistente de camarero en un hotel de lujo, colaborador en revistas rusas). Limónov avanza lento pero con sustancia en un libro donde describe, entre otras cosas, una relación homosexual en mitad de la calle del mismo modo que explica su desprecio por los rusos que se aferran a la Madre Patria por una melancolía desparramada por los portales del hotel que les acoge. Esa melancolía es uno de los pocos sentimientos que apenas aparece en un relato donde hay de todo, y mucha vida también. Interesante, a contracorriente, políticamente incorrecto, divertido y transgresor. No es la locura, pero deja recuerdo.

BURGUERA

Justin Torres

Literatura Mondadori

136 páginas

19 euros

Tres niños puertorriqueños crecen en un hogar duro, en el Brooklyn de los años 80, menos cool, menos civilizado y más salvaje que el actual. La tormentosa relación de sus padres, las dificultades para sobrevivir en un hogar desasistido y la alegria con la que, a pesar de todo, viven los tres niños es el hilo argumetal de una historia narrada por el menor de los hermanos. Un padre desmesurado y una madre herida acompañan a los tres pequeños animales que crecen sin remedio.

VALORACIÓN: Desde el principio, la historia engancha. Torres sabe transmitir la alegría infantil, un espíritu de manada salvaje, la brutalidad de un mundo difícil pero vivido intensamente por todos sus protagonistas. La novela es corta. El estilo es americano y latino, sin forzar, fluido, fuerte. Parece un mambo. Consigue esa añoranza que generan los personajes de los grandes novelones, esos protagonistas con los que uno disfruta y que echa de menos antes de que se acabe su aventura. En este caso, la aventura es crecer, un trance doloroso porque, inexorablemente, la maduración del ser humano obliga a emprender caminos solitarios. Este Brooklyn no es el que conocemos los españoles, tan relacionado con Auster. No hay artisteo, ni bohemia ni glamour. El personaje del padre, fantástico. El final, turbio e interesante. Amor, violencia, sexo, alegría, miseria, inocencia, dolor, desesperación, comedia y drama se mezclan, pero que muy bien, en esta primera novela de Torres, al que hay que seguir muy de cerca.

BURGUERA

Paul Auster

Anagrama

248 páginas

19 euros

El libro recopila, en primera persona, las reflexiones del protagonista, el propio autor, sobre su vida, su infancia, su juventud, su familia y sus sensaciones respecto al amor o la muerte bajo el prisma del paso del tiempo de quien toma consciencia de que se está haciendo mayor.

VALORACIÓN: Auster se queda un poco a mitad en este pequeño repaso a su vida. Cuestiones de fondo y forma: el fondo de este texto es un poco disperso, difuso, como pinceladas abstractas que pretenden generar sensaciones sin querer entrar en lo concreto. En sus últimos libros (Sunset Park, Invisible, Un hombre en la oscuridad…)  , Auster abusa de ese gusto por reflejar el detalle y, de ahí, invitar o sugerir otra cosa; pero gestiona esos detalles con avaricia y al final uno tiene la sensación de estar rodeado de humo, de historias muy livianas, a pesar de que en este caso se trata de reflexiones sobre su propia vida. ‘Diario de invierno’, al fin y al cabo, relata sus propias experiencias, lo que permitiría prever un texto más real, más duro, más verdad. Y hay realidad, dureza y verdad, pero en dosis mínimas. Me gustó ‘Brooklyn Follies’, pero ya con esa obra muchos de sus incondicionales se quedaron con la sensación de que Auster cae en lo previsible. Quizá algo parecido a Woody Allen, quizá. En cualquier caso, ahí está la forma. Narra en segunda persona, y alterna pasado y presente: “tuviste una novia… tienes menos miedo a la muerte…”. Emplear ese modo de contar y contar tan bien está al alcance de muy pocos. El relato de su vida a través de las casas que ha ocupado es una joyita. Las páginas, muchas, en que describe la película ‘Con las horas contadas’ no aportan demasiado. Su explicación sobre el miedo a la muerte a los 50 años y cómo se mitiga, es reveladora. Los incondicionales de Auster disfrutarán, pero quien desee conocer la obra de este autor, debería buscarse otras lecturas más brillantes, que las tiene, como La trilogía de Nueva York, Leviatán o El cuaderno rojo.

BURGUERA

Guillermo del Toro y Chuck Hogan

Editorial Suma De Letras

584 páginas

22 euros

Un grupo de resistentes a la dominación protagonizada por una plaga mundial de vampiros pretende liquidar en Nueva York al líder de una clase de seres que se han instalado en el poder. Los vampiros dominan la Tierra y se alimentan de la sangre de los seres humanos, que se han sometido e intentan continuar con su vida, a excepción de este grupo de guerrilleros que planea un modo de destruir al Amo mientras algunos de sus miembros intentan salvar los vínculos personales y familiares que aún conservan del mundo previo al Apocalipsis causado por los vampiros.

VALORACIÓN: El director de cine mexicano  Guillermo del Toro (‘Blade II’ o ‘El laberinto del fauno’) cierra con ‘Eterna’ una serie novelesca denominada pretenciosamente ‘Trilogía de la Oscuridad’ que arrancó con ‘Nocturna’ y siguió con ‘Oscura’. Del Toro y Hogan tienen sentido del ritmo. ‘Eterna’ tiene ritmo, pero a diferencia del cine, en la literatura (sobre todo cuando le endiñas al lector un tocho de más de 500 páginas) hay espacio para abordar con cierta claridad cómo es que el mundo se ha dado la vuelta como un calcetín. La novela lo hace a medias. Deja lagunas, incógnitas pendientes de explicar(el asunto de las comunicaciones entre esos seres humanos atemorizados y dispersos) en la trama, y comete errores del bulto (eso de que todos los legionarios del Imperio Romano debían medir casi 180 centímetros hubiese otorgado a las tropas latinas un aspecto más propio de los vikingos) en cuanto se sale del asunto que verdaderamente quiere contar: un combate desigual entre humanos y vampiros, tiros, espadazos y conflictos personales desgarradores. La novela es divertida y engancha por su acción. Algunos personajes parecen buscar cierta épica clásica (las dudas del doctor sobre si salvar a la humanidad o a su hijo) y en el argumento, necesariamente, se combina lo vampírico con lo esotérico y lo religioso, si bien esta última faceta empalaga un poco. Se nota que al otro lado del Atlántico la figura de los ángeles celestiales es habitual, y no sólo en la novela fantástica. En Europa, choca y hasta chirría. El poco respeto que se tiene a las consecuencias de una explosión nuclear también sorprende. Lo diestros que son los resistentes con espadones de plata de dos metros tampoco es muy creíble. Al menos Conan se había criado dando espadazos, pero estos… Eso sí, divierte y atrapa, especialmente el último tercio de la novela, si bien el final no alcanza la altura esperada y la plata acaba hojalatándose.  

BURGUERA

Silvia Grijalba

Planeta. Premio Fernando Lara de Novela 2011

304 páginas

20,50 euros

‘Contigo aprendí’ es la historia de una mujer, María Luisa, que sale de su casa en el norte de España tras casarse con un indiano que se la lleva a Cuba, donde descubre un modo muy distinto de entender la vida. La protagonista se va desprendiendo a lo largo de la novela de los tópicos y convencionalismos sociales que constreñían en los años 30 a las mujeres de la alta burguesía. Un triángulo amoroso es el principal factor desencadenante de las acciones que propician que Maria Luisa conozca las costumbres caribeñas y la modernidad que se desarrolla en Estados Unidos y, más concretamente, en Nueva York, donde se relaciona con personalidades como Fred Astaire o Xavier Cugat.

VALORACIÓN. Silvia Grijalba asegura que no quería escribir un folletín. Quizá no quería, pero desde el principio hasta, literalmente, la última línea, se desarrolla una historia de amor de folletín donde se incluye a la protagonista y a dos hombres (el buen tipo, José, al que todo el mundo avala y hacia el que su familia empuja para que se case; y el canalla vividor, Fernando, al que siempre ha amado pero que todo el mundo considera que le va a dar mala vida). A mí no me gusta este tipo de novelas donde las mujeres compran y conspiran, los hombres hacen negocios e hinchan el pecho y todos y todas lamentan lo mal que está el servicio. Pero el texto engancha, la verdad. Disfrutará quien goce con los amores imposibles, las compras, las histórias de época, la francachela y el ambiente musical. La primera parte, que se desarrolla en España, es muy larga, un tercio de la novela, demasiado para ser una presentación de historia y personajes que, por otro lado, entran en estereotipos clásicos (el tal don Sabino es casi de película de Paco Martínez Soria). Con la aparición de Cuba, la música y los músicos (difícil encaje, algo inverosímil, que José tenga tantos amigos del gremio musical), la novela gana, pero el devenir hacia Nueva York, sus tiendas y sus oportunidades termina por dejar indiferente a los lectores que, como yo, se aburren con según qué tipo de novelas sobre alta sociedad y mujeres que ‘se ponen el mundo por montera’. Lo de titular con el bolero es un poco excesivo. Tiene un importante plus de interés la novela cuando se sabe que la historia de Maria Luisa es, en realidad, la de la abuela de la autora, que ha preparado su web con tan buen tino que es recomendable visitarla antes de leerse la novela.

BURGUERA

Pau Gómez

Carena Editors

253 páginas

20 euros

La trama: un plan científico para someter al mundo a un poder sobrenatural. Los buenos: una agente del FBI, mezcla de Clarice Starling y Harry El Sucio, y  un historiador descreído que pretende esclarecer el asesinato de su hermano. Los malos: los nazis que escaparon tras la caída del III Reich y que se ocultaron en Argentina. Estos son los mimbres con los que Pau Gómez ha compuesto su primera novela, que apuesta sin complejos por cumplir con todos los códigos narrativos y estilísticos de los bes-sellers norteamericanos actuales, donde los malos son terribles, los buenos viajan mucho (Austria, Toscana, Roma, París, Nueva York, Moscú…) y la historia esconde un par de docenas de apuntes históricos, pseudocientíficos y, sobre todo, esotéricos. Sin embargo, el autor olvida la importancia de imponer algún tipo de misterio y, sobre todo, dotar la trama de verosimilitud. Generalmente, este tipo de novelas son difíciles de creer y, por tanto, es complicado generar vínculos con el lector. En el caso de ‘La estirpe del mal’, ese problema es tan grande que no hay manera de implicarse en la historia, que acaba como las películas de terror de los años 70. 

VALORACIÓN:El actual sistema de educación permite que un amplio sector de la población pueda escribir con corrección, pero eso no nos faculta para ser escritores. Hace falta algo más que esta novela no ofrece. Lo mejor de toda esta corriente de novelas que exploran los supuestos poderes de objetos históricos que arrastran algún tipo de leyenda es que, durante unas cuantas páginas, uno aprende algo de tal o cual misterioso objeto. En el caso de esta historia, la lanza de Longinos. Las figuras históricas con la que se mezclan los personajes de ficción son de tal calado (Lenin o Hitler, ni más ni menos) que uno se acaba la novela sólo para ver cómo el autor sale del lío en el que se mete. Y la solución no es demasiado buena. Quizá los amigos del ocultismo sientan algún tipo de atracción por la novela, donde las sombras de Dan Brown y de Thomas Harris se alargan casi hasta el infinito.

BURGUERA