Periodista y doctor en Filosofía

CALLE DE LAS TIENDAS OSCURAS

Patrick Modiano

Anagrama

240 páginas

17 euros

Como el bíblico libro del ‘Qohelet’ o el unamuniano ‘Niebla’, esta obra del premio Nobel Patrick Modiano nos cuenta que la vida, la nuestra, la de cada uno, es nebulosa, etérea, prácticamente intangible, que se desvanece como la luz de los faros de los automóviles en la noche. Es casi una fantasmagoría fugaz que se evapora ante y desde nuestros sentidos, que no puede ser atrapada por nuestra memoria y que por lo tanto queda desvanecida incluso para nosotros mismos. Ocurre principalmente cuando el pasado es doloroso de evocar, cuando el recuerdo produce daño y sufrimiento, entonces lo rechazamos, lo olvidamos, lo apartamos de nuestras vidas, que son memoria. Modiano en este ejercicio filosófico-novelesco al estilo de las nivolas de Unamuno se pregunta por el “yo”, el “quienes” somos realmente, se cuestiona nuestra identidad, para él siempre esquiva y en ocasiones pasajera. Pero el escritor francés es un tarkovskiano nostálgico y al igual que el director de cine ruso rebusca en el pasado, en la memoria y en los propios objetos y paisajes a aquel que fuimos en alguna ocasión. Y Mondiano disfruta con ello, disfruta recordando, contemplando paciente y melancólico los escenarios de la vida que alguna vez sirvieron de marco a nuestras ilusiones, pasiones y deseos, que éstos siguen allí, que quedaron en aquellos lugares como una huella de nuestra presencia para recordarnos algún día quienes fuimos o lo que es casi más importante quién pudimos haber sido o quién podríamos haber llegado a ser.

En esta ocasión ese paisaje es París con toda su muchedumbre atareada, sus plazas, sus cafés, sus bulevares que sudan las etéreas presencias y las conexiones metafísicas de los que alguna vez los pasearon cogidos de la mano o hablándose a gritos. El instrumento del que se sirve el autor para indagar sobre la memoria y la identidad personal y colectiva es un detective, Guy Rolland que no recuerda nada de su pasado y decide ponerse a investigarlo, decide buscarse. Aquí estriba una de las genialidades de este premio Goncourt, el buscador es el buscado, el investigador es el investigado, el cazador la presa. Rolland transita por París tratando de hallarse a sí mismo en un camino confuso, complicado, lleno de trampas que le confunden, tanto que un día, sentado en una mesa de café parisino, se encuentra con que él tiene posibilidades serias de ser tres personas diferentes. El novelista francés dibuja un alma, una vida que lucha por corporeizarse, una memoria que anhela materializarse pero que no lo consigue, que se desvanece, que se difumina, que se escapa entre las manos como el humo o las pompas de jabón.

La indagación hace emerger a la memoria zonas oscuras de la vida del investigador, episodios que es mejor tener olvidados o bien porque fuimos víctimas o bien porque fuimos verdugos. Modriano quiere hacernos desistir de hacer memoria porque es imposible llegar a conocerse o insistir en hacer memoria para no olvidar aquello que fue doloroso y necesita una reparación o una toma de conciencia. Nos plantea el recuerdo como examen de conciencia, un buscar donde duele para exorcizar nuestros demonios y enfrentarnos a ellos. El de nuestro autor es el París ocupado por los nazis a principios de los cuarenta y colaboracionista con el poder totalitario de los alemanes. Un París en el que las vidas quedaban truncadas, en el que la huida era cotidiana, la traición la moneda de cambio y la ocultación una forma de vida o al menos de salvarla. Pero otra muestra del talento genial del autor es que nada de esto está explícito en las letras de Mondiano, entre ellas nos movemos a tientas, en una espesa nebulosa, como el protagonista. Todo en la novela está sugerido, intuido, ligeramente pincelado. Modriano apela a la perspicacia y profundidad comprensiva del lector, a lo que queda esbozado entre las líneas escritas. Oculta entre la simplicidad de la escritura de Modiano se halla una historia desgarradora, a penas advertida entre las sombras de su prosa ligera. Modiano nos propone un paseo por esa calle de las tiendas oscuras del título. Una calle que existe realmente pero que no se encuentra en París sino en el antiguo barrio judío de Roma (Via delle botteghe oscure) y que nos remite, no solo a un viejo domicilio del protagonista sino también y esto es lo decisivo a la oscuridad en la que queda inmersa la historia narrada, a la oscuridad de aquellos años de ocupación nazi de París y a la oscuridad de nuestra propia memoria que en ocasiones funde en negro partes de nuestra propia vida dolorosas de recordar.

Periodista

JJBraulio@

ODISEO. EL JURAMENTO

Valerio Massimo Manfredi.

Editorial Grijalbo.

412páginas).

Con la novela histórica pasa como con las hamburguesas. Hay muchas –muchísimas– de poca calidad, que están fabricadas mediante procesos casi automatizados y, en general, sirven para saciar el hambre y provocar una indigestión, y no necesariamente en ese orden. No obstante, una hamburguesa también puede convertirse en una delicia gourmet o, simplemente, en un bocado digno. La clave, como siempre, está en los ingredientes y en la elaboración. En la novela histórica hay de todo y ahí están las estanterías de las librerías repletas de aventuras de penúltimos merovingios, alquimistas turco-chipriotas, templarios renegados, califas abnegados, caballeros atribulados, fenicios en bancarrota, detectives en la antigua Mesopotamia, agrimensores del Japón feudal o catedrales de renta limitada. No hay periodo histórico, batalla, personaje, dinastía o ruina que no haya sido novelada del derecho y del revés. Las Cruzadas han sido narradas desde el punto de vista cristiano, musulmán y hasta budista. Lo único que falta por ambientar en la antigua Roma es un ataque de hackers al templo de Júpiter Óptimus Máximus y de la muerte de Julio César sólo queda por explotar el punto de vista de la esclava de la limpieza que pasó el mocho para quitar la sangre del pavimento del Senado al día siguiente a los Idus de Marzo. En fin…

Servidor de ustedes es de los que se ha pegado sus buenos empachos de novela histórica y, quizá por ello, ahora elige con cuidado en qué invierte tres o cuatro semanas de lectura cuando se trata del asunto porque, otra de las características de la novela histórica, es que no suele bajar de las 800 páginas bien prietas. Hasta hace poco, el autor italiano Valerio Massimo Manfredi era de los que te podías fiar, aunque, eso sí, para comer una buena hamburguesa. Este arqueólogo y profesor de Historia Antigua en las universidades de Milán, Venecia, La Sorbona de París y Chicago se estrenó con la novela Palladion en 1984 a la que siguieron otras 22 novelas incluyendo la exitosa trilogía Alexandros sobre Alejandro Magno. Anteriormente había publicado historias muy originales como La torre de la soledad (1996) o El faraón del desierto (1998) donde mezclaba con habilidad arqueología, historia, thriller y hasta terror.

Sin embargo, tras el éxito de las tres entregas de Alexandros (El hijo del sueño, Las arenas de Amón y El confín del mundo), Manfredi ha parido prácticamente una novela por año con el mundo antiguo como referencia. Desde los tiranos griegos de Siracusa a una legión romana que terminó en la lejana China pasando por la una revisión a la romana (como los calamares) del mito del rey Arturo (llevada la cine en una lamentable cinta con un Ben Kingsley haciendo de Merlín). Más de una docena de historias elaboradas como hamburguesas baratas que, al menos para quien esto escribe, provocó desde digestiones difíciles a terribles retortijones.

Parece que el propio Manfredi se ha dado cuenta de ello y, con su último libro, ha decidido volver a hacer hamburguesas gourmet. O al menos, a intentarlo. En Odiseo. El juramento, el escritor de Módena no es precisamente modesto ya que se dispone a recontar una de las historias más contadas de la Humanidad: La Ilíada. Y además, a finales de 2014 está previsto el segundo volumen que, por supuesto, es La Odisea. La aportación de Manfredi es que esta vez el narrador es el propio Odiseo (o Ulises, vaya). Evidentemente, el autor de estas líneas puede permitirse destripar el final de la novela que acaba, claro, con la caída de Troya. Quizá lo más interesante de la novela es la parte de la infancia y la juventud de Odiseo que, evidentemente, no sale en la Ilíada pero que Manfredi no se inventa del todo puesto que se basa en otros textos clásicos. Odiseo aparece no como un héroe legendario sino como un ser humano de su tiempo que percibe la realidad desde su propia lógica. Así, los dioses –que en los textos homéricos se pasean como Pedro por su casa– se convierten en la narración de Manfredi en presencias reales interpretadas a través de hechos naturales que los hombres de la Edad de Bronce no podían interpretar de otro modo más que como la voluntad de los amos del Olimpo. Esta mezcla de realidad y fantasía podía provocar que el invento fallara estrepitosamente pero, y aquí viene el acierto de Manfredi, el lenguaje poético que imita los versos épicos de Homero es el que salva la situación y las viejas historias de los combates de Héctor y Aquiles, la violación de Casandra, la traición de Helena, el dolor de Príamo así como el viaje de los Argonautas o la maldición de Hércules resurgen con un aire nuevo y agradable que deja en el lector la placentera sensación de que le cuenten de nuevo una historia que tiene treinta siglos y que tiene buen sabor ya sea consumido como un entrecot ensartado entre brasas, como un filete empanado o servido entre pan de sésamo, lechuga, tomate, queso, pepinillos, ketchup y mostaza.

Periodista y doctor en Filosofía

LA MUERTE Y LA DOLCE VITA

Stephen Gundle

Seix Barral

496 páginas

21 euros

Nos enfrentamos a la lectura de una obra que compagina de forma equilibrada y brillante el reportaje periodístico de investigación con la literatura. Un libro que, a la vez que nos interesa y nos atrapa con sus vericuetos propios de la novela negra y la crónica judicial, nos describe con rigor y objetividad ciertas realidades sociales díscolas y dramáticas presentes en cualquier tiempo y lugar. Stephen Gundle nos abre en canal la Roma de los años 50 y 60, los de la llamada “dolce vita”, para mostrarnos sin tapujos toda la suciedad que se escondía bajo las alfombras de los clubes y palacios de la ciudad eterna. El escritor inglés pone su pluma al servicio de la verdad escondida por los fastos, glamour y estética de las calles romanas seducidas por un cine que tuvo en aquella época un esplendoroso presente. Los artistas  Fellini, Celentano, Tyrone Power Linda Christian,  Ursula Andress, Ingrid Bergman, Richard Burton o Marlon Brando o los nobles como el Aga Kan, el príncipe Umberto, Soraya de Irán, la princesa Beatriz de Saboya y sobre todo Ugo Montagna, marqués de San Bartolomeo, son los nombres conocidos que pueblan estas páginas junto a los de personajes más oscuros y siniestros como Anna Maria Caglio, Angelo Giuliani, Giussepe Sotgiu, Giusseppe Montesi o Silvano Muto que son los rostros desconocidos que sirven de un fermento que carcome las sociedades. El hecho que catapulta la acción es la muerte en 1953 de la joven Wilma Montesi. La investigación que sigue al encuentro de su cadáver en Torvainica, (la playa del monstruo de “La Dolce Vita” de Fellini) desencadena una investigación y un juicio en el que van a  salir a relucir escándalos criminales, orgías sexuales, explotación humana, tráfico de drogas y sobre todo la impunidad de un poder que tiene tomada la medida a aquellos que deben decidir sobre las culpabilidades ya se trate de los jueces o los periodistas.

Ese es otro de las grandes cuestiones que pone de relieve este magnífico texto de Gundle, la estrecha línea divisoria entre la ficción y la realidad, lo que se tiene por cierto y lo que es verdad. Rumores y rumores que se enquistan en el imaginario colectivo hasta hacerlos ciertos a ellos  y culpables a su protagonistas.  Tanto que éstos que son puestos ante los jueces por inquinosas delaciones, comentarios malintencionados o simple cháchara de portería. El reflejo de una sociedad que valora el poder por encima de una verdad que queda en los márgenes de la realidad.

La víctima del caso estudiado al detalle, Wilma Montesi, no es más que la punta del iceberg, el paradigma de una víctima mucho más longeva en el tiempo:  los sueños rotos, las ilusiones prostituidas, la ingenuidad alimentada por sátiros y el precio que unos pagan para que otros disfruten. Anita Ekberg bañándose esplendorosa en la Fontana di Trevi y el cadáver de Wilma Montesi pudriéndose en la playa de Torvainica son las dos caras de una misma ciudad, una misma época, una misma sociedad y un mismo ser humano que a pesar de su concreción espacial, la Roma de los años cincuenta, se dilata en el tiempo como atestiguan las crónicas judiciales llegadas desde Italia cuyos titulares remiten al ex presidente de la República Silvio Berlusconi y a unas bellas muchchas.

Santiago Posteguillo

Planeta

1197 páginas

22,90 euros

Marco Ulpio Trajano, primer extranjero emperador de Roma, ejerce el poder durante el siglo II, y uno de sus principales objetivos es doblegar a la Dacia en la que reina Decébalo. El emperador de origen hispano deberá estudiar el modo de conquistar un territorio muy hostil, delimitado por un Danubio igualmente indomable. A su alrededor se prepara una traición con el objetivo de eliminar al César, para lo cual se implica a vestales y corredores de cuadrigas.

VALORACIÓN: Posteguillo publica la segunda parte de la trilogía sobre Trajano. En la primera, Los asesinos del emperador, se narraba la llegada del emperador hispano, mientras que ahora, Trajano está ya en faena. Posteguillo es muy riguroso. Se le nota el carácter metódico, concienzudo, escrupuloso en el dato. También se nota en la novela la pasión, lo que le gusta al autor lo que está contando. A mí, unas cosas más que otras, también es cierto, porque el personaje de la vestal da la sensación de ser una concesión al amor, el romance y el culebrón, tan bien querido por algunos lectores. Sin Menenia, la novela no pierde nada. Celer sigue siendo un magnífico personaje. Igual que Marcio, que también arrastra a mujer e hija cuyas peripecias tampoco está claro qué aportan. La relación de Longino con Dochia, igualmente un romance, sí es muy pertinente, aunque no sea un hecho histórico. Esa sí es una licencia literaria muy justificada; la de Menenia, mucho menos. No obstante, la novela, una brutalidad de páginas, se lee con rapidez. Es muy interesante y malvada la reflexión que el filósofo asesor de Trajano realiza sobre la corrupción y lo peligroso que es, incluso para un emperador en Roma, enfrentarse contra los que ganan dinero de manera corrupta. A veces, la Historia se repite. Y de nuevo, los cristianos tienen su hueco, si bien aún no se sabe por qué. Es necesario reseñar, no obstante, que a esta trilogía le falta algo que sí tenía la de Escipión. Un ‘malo’/rival de bandera. Imposible igualar a Aníbal. Decébalo no le llega ni a la sandalia. La ambigüedad sexual de algunos personajes o la narración de las carreras de cuadrigas son elementos novedosos que cuajan y enriquecen las peripecias de Trajano, un emperador con sus dobleces, acosado por esa latente traición que flota siempre alrededor del poder y que Posteguillo refleja estupendamente.

BURGUERA

@Fausto6969

Editor del Telediario de Fin de Semana de TVE

MODESTA ESPAÑA

Enric Juliana

RBA

256 páginas

18 euros

Vamos a ver: me fascina Spinoza. Por lo que le he leído y por lo que no le he leído. Por la imagen que transmite del mundo y por la que yo me he creado de él. Siempre he dicho que en lo más profundo de una borrachera soy capaz de recitar a Spinoza de memoria. No sé si es cierto, pero tal vez lo sea.

Cuando conocí a Enric Juliana tuve la sensación de estar ante Spinoza. Juliana, adicto a las metáforas, seguro que me permite esta.

La filosofía de Spinoza constituye uno de los aparatos de conceptos más minucioso del mundo pero nada de eso tiene sentido si no se pone al nivel en que lo ponía Spinoza: la vida.

Juliana es amigo de los conceptos, de las metáforas, de los datos, es decir, del pensamiento. Es el gran racionalista, y el gran observador político, como Spinoza. Juliana entiende, como Spinoza, que la razón está habitada por afectos y que el devenir racional y el devenir libre en un estado es un camino a partir de las pasiones. Y tiene, como Spinoza, una poderosa inclinación carnicera: tiende a descuartizarlo todo.

En “Modesta España” ( tercera entrega de una trilogía asombrosamente premonitoria que empezó con “La españa de los pingüinos, 2006” y siguió con “La deriva de España, 2009”) , empieza descuartizando un mapa, descuartiza la segunda parte de El Quijote, eligiendo cuidadosamente las vísceras oportunas para que su guiso tenga un sabor común, una coherencia, y sobre todo descuartiza lo establecido, en busca de ese ideal que es entender de dónde vienen las cosas y por qué se veían venir.

Modesta España es tanto una radiografía como un diagnóstico con receta incluida. La radiografía de la España de la burbuja, de la de la gran depresión, de la España de las autonomías, o si lo prefieren de las dos ( y hasta tres) Españas, de la España en la que se aloja Cataluña, y las tensiones que las unen y desunen. De la transición y sus transacciones, de la iglesia y sus vocaciones, de esta modernidad tan antigua. Pero Modesta España es antes que nada un manual para entender lo que vivimos, para pensar lo que vivimos. Un libro sobre la actualidad llamado a convertirse en un  libro de
historia. Un libro de pensamiento hecho con pensamientos.

Un inciso sobre Enric Juliana. Juliana como el caballero del Verde Gabán al que él invoca, es un periodista poco habitual. Quizá en extinción, quizá perteneciente a una familia periodística de baja natalidad que ha alumbrado pocos vástagos. Juliana viaja por España y conversa con gente. Come con gente, cena con gente, escucha a gente. Elige bien a esa gente. Individuos que se identifican con sus sociedades y que identifican a esas sociedades. No son los más notables, o al menos no los más notorios, y por eso no son los más condicionados. Busca individuos lúcidos, olfatea la lucidez para que le alumbre.
Este libro está hecho de conversaciones, de lecturas y también de datos.

Las conversaciones y las reflexiones dan lugar a planteamientos provocadores y a incisivas valoraciones. Aznar soñaba con ser “el Gran Tutor”, el “Vladimir Putin español”. Una “fusión fría de Cánovas y el banquero March” ( deslumbrante definición). Zapatero era “el secretario provincial de León” propulsando la “paz perpetua de Inmanuel Kant”. Un político al que “no le interesaba demasiado la economía ni la política exterior” un hombre “seguramente bien intencionado que abusó de las astucias aprendidas en la política provincial”. Y Rajoy, aferrado a su “cuaderno azul”, de bitácora, sorprendido por el empeño de los vientos en soplar por su cuenta y al frente del “partido alfa”, uno de los grandísimos, hilarantes, certeros e imprescindibles hallazgos conceptuales de este libro.

Produce escalofríos cómo se demuestra tan claramente (la conversación de Miguel Sebastián, por ejemplo) que la crisis era predecible, que la anatomía de nuestra economía no soportaba el ejercicio de crecimiento al que se le estaba sometiendo, el autoengaño o engaño a secas de los dirigentes, por abandono, por dejación, por confiar en un “aterrizaje suave”, en entelequias. Produce desasosiego cómo nos enfrentamos a la gran crisis: “con el cluster foral, la gran capital insolidaria y el sur que necesita ayuda” (…) “y el Levante, que genera el 40% del PIB español, lastrado por la deuda”. Con casi
tres millones de funcionarios, con 17 virreyes y sus palacios a los que la bajada repentina de las aguas ha dejado con los bajos al aire…y con ese peligro de “mexicanización” del sur de Europa…

La radiografía de paisaje y paisanaje es finísima. Y también hay lugar para el humor, para la ironía, para la ternura (el niño Enric aprendiendo sus primeras letras con la cabecera de La Vanguardia simboliza la verdadera dimensión del periódico de papel y atrapa al lector desde el principio, lo coloca a favor de obra). Y hay personajes tan reales que son dignos de la ficción: el trazo de Pascual Maragall, cargado de contradicciones, es digno de una novela. De hecho la fuerza novelesca del personaje le roba a Juliana páginas centrales de su obra. Y lo aboca a una reflexión agridulce de su
Cataluña, quizá  menos distanciada de la que hace de España, de las Españas. Hay provocaciones y pistas tan pequeñas como estimulantes: atención al futuro político del juez Garzón y el futuro del PSOE, la relación del final de ETA con la crisis económica, la recomendación de observar en los proximos tiempos el devenir de las empresas del IBEX 35, la necesidad de revisar el “Luxemburgo”
vasco y navarro y la excepción insolidaria del Gran Madrid ( eso antes de conocer que además, generaba enorme deuda..)…Y hay intriga de la buena, la mejor tal vez, y como debe ser, de la mano de la Iglesia…deliciosa la ascensión y caída de Losantos en la COPE, o el delirante juego de El Mundo… Siempre, en todo, hay un observador que no se conforma con los tópicos, con lo establecido, que desmonta con los datos, con la información, con la perspectiva necesaria, el escenario de cartón piedra fabricado por unos y otros.

Juliana es, como Spinoza, ambicioso. Va a lo más profundo y a la vez abarca, tiene una amplitud máxima. Pero el pensamiento de Juliana, como el de Spinoza, tiene varias velocidades. Hay en él también un pensamiento relámpago. Las demostraciones sufren contracciones, y se instala un pensamiento contraído, a toda velocidad. Esos momentos generan un placer único, el que da la
lectura de un buen ensayo. Juliana contiene el relámpago con una clara vocación de unir, de ensamblar ( paradójica necesidad proviniendo él de la “España asimilada”). Y también con una diáfana intención de responder. No pretende sólo cuestionar, también responde. Y responde desde el principio para poner a prueba la respuesta. Una “respuesta-hipótesis” que es el personaje principal
del libro. Y la respuesta es la modestia. “La modestia frente a la prepotencia, la ponderación frente al aventurerismo, la mesura frente a la gratuita excitación, el cuajo  y la solidez frente a la vacuidad ideológica. El moderantismo de Don Diego de Miranda ( el Caballero del Verde Gabán) como razón práctica de la España que durante veinte años deberá trabajar duro, muy duro, para levantar cabeza….”. Modesta España sugiere según el propio Juliana la idea de un pacto. “Modestia como virtud cívica. Modestia de los de arriba y aguante de los de abajo. Sacrificios pactados a cambio de una mejor vida civil. Diálogo franco con la realidad y corrección del carácter”.

Spinoza procedía de una familia de judíos sefardíes que huyó de la persecución religiosa de la península ibérica y se refugió en Amsterdam, un núcleo de tolerancia en aquella época. Cuando ya no le perseguían por su religión, Spinoza sintió que podía abandonarla. Para sobrevivir se dedicó a pulir lentes para instrumentos ópticos. Juliana ha hecho un camino a la inversa. Ha dejado varios remansos de tolerancia para con él (Barcelona, Roma, Budapest), para adentrarse en la siempre algo intolerante Madrid.  Pero para sobrevivir se ha dedicado a lo mismo a lo que se dedicó Spinoza: a pulir lentes con las que mira y nos permite mirar, como si él fuera un instrumento óptico. Y también se ha dedicado a pensar, por cierto. De la relación de Spinoza y Juliana con Dios hablaremos otro día. O quizá, ya lo hemos hecho.

Un joven enamorado (Claudio) de una mujer mayor que él (Rosaura) intenta acercarse a ella contándole acontecimientos históricos relacionados con la presencia del Papa Luna en el sur de Francia, de su pugna con el resto de la Iglesia y de su estancia final en Peñíscola. La relación entre Claudio Borja y Rosaura se estrecha al compás de que la historia de Luna se desarrolla.
VALORACIÓN: La dificultad actual de realizar una novela histórica estriba en 1) documentarse y2) escribirla bien. Internet facilita mucho el primer aspecto, y los vuelos a bajo coste incluso permiten visitar los países de los que se habla o las fuentes bibliográficas pertinentes. No todos los escritores lo hacen. Los hay que han escrito de China y ni siquiera han pisado un restaurante asiático. El segundo aspecto, el de escribir bien, es cuestión de don y práctica, y la EGB ha hecho mucho a favor de cultivar, al menos, la posibilidad de practicar. Hace un siglo no había tanta gente que supiese escribir en España (ahí están los índices de analfabetismo) y aún menos con capacidad para documentarse, especialmente si debía hacerlo respecto a sucesos ocurridos cinco siglos antes. Por todo ello, el mérito de Blasco Ibáñez es monumental. Escribe bien, con la precisión, claridad y amenidad que hoy tanto se admira en autores ingleses. Eso sí, realiza una crónica de la Historia que incluye en el relato de la relación entre dos personajes, Claudio y Rosaura, y esa trama paralela también le permite reflexionar sobre la realidad política española y latinoamericana de principios de siglo XX. Esa crónica o relato de la Historia no se novela como ahora. Blasco no fabula ni fantasea ni inventa personajes para modificar la trama a su favor. Eso ha venido después. El personaje del Papa Luna y todo lo que le rodea da, no para una novela, sino para una saga. El libro es instructivo y revelador en todos los sentidos, tanto para conocer la historia como para descubrir a un pionero de la novela histórica como Blasco. Vicent García Editores acierta de pleno reeditando esta novela respetando su edición de 1925, lo que supone reencontrarse con un modo de escribir en castellano peculiar.

BURGUERA

Santiago Posteguillo.

1.185 páginas.

23 euros

Los pilares sobre los que se apoya Roma se agrietan porque la política del Imperio se convierte en una sucesión acelerada de emperadores sin mayor preocupación que perpetuarse en el puesto, algo que no consigue ninguno. La novela relata cómo, desde Nerón, el Imperio recibe un emperador tras otro. La inestabilidad política se traslada a las financias y, de ahí, al ejército que debe custodiar unas fronteras acosadas por partos, dacios y germanos. En ese contexto se cría y se forma como militar Marco Ulpio Trajano, fiel hijo de su padre, ‘legatus’ recto y leal incluso cuando llega al poder Domiciano, un César paranoico y cruel, un desastre a la hora de gestionar las finanzas y un entusiasta de los espectáculos con gladiadores. Posteguillo relata en detalle el clima político de Roma y las circunstancias que convierten en posible algo impensable al principio del tiempo narrado en la novela: que un hombre nacido fuera de Roma se convierta en emperador.

VALORACIÓN: Posteguillo no pretende revolucionar la literatura. Sin embargo, su estilo literario se ha enriquecido notablemente desde Africanus, la primera novela de la trilogía sobre Escipión. Es un buen narrador. ‘Los asesinos del emperador’ es la primera parte de una nueva trilogía, la de Trajano, y una nueva vuelta de tuerca en el camino elegido por Posteguillo cuando publica ‘La traición de Roma’, el final de la serie sobre Escipión. Posteguillo ha pasado de contar batallas a profundizar en la política romana. Hay acción en ‘Los asesinos…’ pero se justifica en la necesidad de explicar las diferentes circunstancias políticas. Hubiese sido deseable que alguien hubiese ejercido de ‘poli malo’ con el autor. Posteguillo ha logrado un éxito tan importante con su trilogía de Escipión que ha tenido manos libres para escribir su primer tomo sobre Trajano. El autor realizó una investigación previa tan exhaustiva de los hechos históricos que, cuando se lanza a narrar, introduce muchos datos. Tal vez demasiados. La exhibición de conocimientos no mejora el relato. A veces, lo espesa. Para mi gusto me sobra también el espacio que se dedica a algunos personajes secundarios de la novela (el poeta, por ejemplo). En cualquier caso, la novela engancha y entretiene. Cuando la terminas, echas de menos a los personajes. Ofrece interesantes y curiosos paralelismos con la forma de hacer política en la actualidad. Eso sí, al lector le tiene que gustar la Historia (mucho), le interesen los romanos y Roma (mucho) y le guste la política (también mucho).

BURGUERA

Pau Gómez

Carena Editors

253 páginas

20 euros

La trama: un plan científico para someter al mundo a un poder sobrenatural. Los buenos: una agente del FBI, mezcla de Clarice Starling y Harry El Sucio, y  un historiador descreído que pretende esclarecer el asesinato de su hermano. Los malos: los nazis que escaparon tras la caída del III Reich y que se ocultaron en Argentina. Estos son los mimbres con los que Pau Gómez ha compuesto su primera novela, que apuesta sin complejos por cumplir con todos los códigos narrativos y estilísticos de los bes-sellers norteamericanos actuales, donde los malos son terribles, los buenos viajan mucho (Austria, Toscana, Roma, París, Nueva York, Moscú…) y la historia esconde un par de docenas de apuntes históricos, pseudocientíficos y, sobre todo, esotéricos. Sin embargo, el autor olvida la importancia de imponer algún tipo de misterio y, sobre todo, dotar la trama de verosimilitud. Generalmente, este tipo de novelas son difíciles de creer y, por tanto, es complicado generar vínculos con el lector. En el caso de ‘La estirpe del mal’, ese problema es tan grande que no hay manera de implicarse en la historia, que acaba como las películas de terror de los años 70. 

VALORACIÓN:El actual sistema de educación permite que un amplio sector de la población pueda escribir con corrección, pero eso no nos faculta para ser escritores. Hace falta algo más que esta novela no ofrece. Lo mejor de toda esta corriente de novelas que exploran los supuestos poderes de objetos históricos que arrastran algún tipo de leyenda es que, durante unas cuantas páginas, uno aprende algo de tal o cual misterioso objeto. En el caso de esta historia, la lanza de Longinos. Las figuras históricas con la que se mezclan los personajes de ficción son de tal calado (Lenin o Hitler, ni más ni menos) que uno se acaba la novela sólo para ver cómo el autor sale del lío en el que se mete. Y la solución no es demasiado buena. Quizá los amigos del ocultismo sientan algún tipo de atracción por la novela, donde las sombras de Dan Brown y de Thomas Harris se alargan casi hasta el infinito.

BURGUERA