Kevin Powers

Sextopiso

192 páginas

18 euros

Un soldado, Bartle, narra sus recuerdos de la guerra de Irak, país al que llega con 21 años acompañado por otro joven, el soldado Murphy, sobre quien ejerce una especie de apadrinamiento durante su estancia en una zona muy conflictiva, Al Tafar, donde se producen constantes escaramuzas. Bartle vuelve a Estados Unidos pero no puede evitar recordar su estancia en la zona de guerra, atormentado por un suceso que mantiene en secreto.

VALORACIÓN: La novela narra el sinsentido de una guerra inacabada, y ese absurdo lo envuelve todo. Powers desliza una crítica a la jerarquía militar, tanto a pie de guerra como en los altos despachos, y describe con precisión las secuelas psíquicas que sufren los soldados que acuden al frente una vez vuelven a su país. Hasta aquí el argumento, novedoso al tratarse de una guerra reciente, pero ya conocido al tratarse de un país que ejerce de primera potencia mundial y, por tanto, está especializado en meterse en avisperos de todo tipo (antes fue Vietnam, luego Sudán; ahora, Irak y Afganistán). Powers cuenta con la ventaja de haber estado allí. ¿Se nota? Sí, se nota, y eso es un importante punto a favor. Un asunto muy destacado de la novela es su estilo, pues el modo de narrar del autor es singular. No se limita a la típica descripción de las batallas o del trauma posterior del soldado. Aporta lirismo. Además, emplea un característico estilo estadounidense a la hora de desarrollar los diálogos y de describir algunas situaciones, un formato narrativo que no deja indiferente. A mí no me gusta, pero sí me ha seducido, como esos amantes con los que uno jamás entablaría amistad. Algo similar, guardando las distancias, ocurre con Cormac McCarthy. La novela engancha. Junto a un lirismo algo (un puntito cursi) aparecen párrafos muy ‘Made in USA’ como este (Pag. 20): “Sólo prestamos atención a las cosas extrañas, y la muerte no era extraña. Extraña era la bala que llevaba tu nombre, la bomba enterrada para ti. Ésas eran las cosas a las que estábamos atentos”. Brillante el sabor de derrota y desencanto que transmite, poco a poco, especialmente a partir del ecuador de la historia. Algunos elementos de ambientación también son sobresalientes. El final es coherente con cómo y qué narra Powers, aunque ese estilo suyo puede echar para atrás a más de uno. En algunos listados estadounidenses aparece como una de las mejores novelas del año, una exageración que se cura leyendo.

BURGUERA

Cayetano, un joven proveniente del interior guatemalteco, entra a trabajar como guardaespaldas para una adinerada mujer, Clara, que se preocupa de la formación de su acompañante. Sin embargo, de manera inesperada, ella desaparece, aparentemente secuestrada, lo que propicia una intensa búsqueda del protagonista.
VALORACIÓN:  Comencé leer a Rey Rosa hace 14 años, con sus cuentos neoyorquinos de ‘Ningún lugar sagrado’. Desde entonces intercambio, regalo y comento los sucesivos trabajos del escritor guatemalteco con Miguel A. Hoyos. Creo que no me he perdido ni uno, quizá no pude con ‘El tren a Travancore’, lo demás (‘Piedras encantadas’, ‘Otro Zoo’, ‘Siempre juntos’, ‘El material humano’…) me lo leí todo. Incluida la anterior novela, ‘Severina’, de la que dio cuenta positiva Hoyos (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2011/08/18/los-libros-y-las-mujeres-dificiles-aun-pueden-fascinar/). Me toca a mí, pues, dar la nota negativa, lo que en Rey Rosa es habitual. Alterna cales y arenas, lo cual debe celebrarse porque permite intuir que es un autor de inspiraciones, ahora que tan agarradas están las editoriales a las aspiraciones y los escritores oficinistas, metódicos y tan regulares como planos. Un tipo que escribe ‘Severina’ merece el perdón literario eterno. Arranca la novela bien, sigue mejor, se estanca de repente, vuelve a reflotar y, finalmente, se escapa, deriva. Me parece fallida la trama en su último tercio, a partir de la salida del hospital y el juicio indígena. De repente, noté como me iba desenganchando y no pude retomar el interés. Me gusta la narración desde varias ópticas y la presentación de los violentos como gente normal en Guatemala, tierra tan baqueteada por tiros, secuestros y demás expresiones de la violencia durante oscuras décadas. Rodrigo Rey Rosa, me diste la de arena con ‘Los sordos’, pero me aguanto.

BURGUERA

Ricardo Menéndez Salmón

Seix Barral

152 páginas

18 euros

Relato sobre la vida y obra de Prohaska, un artista criado en una Alemania de entreguerras y que desarrolla buena parte de su aprendizaje y formación como artista durante la Segunda Guerra Mundial. Los encargos del ejército nazi marcan la actividad y la sensibilidad del artista, obsesionado con plasmar a través de imágenes el horror y extremadamente reacio a que se conozca su propia imagen.

VALORACIÓN: Reflexiones sobre el mito y la historia, sobre el horror y su manera de mostrarlo, sobre el artista y su capacidad para distanciarse de la realidad que recibe y que después plasma en su obra. Muchas reflexiones en la breve novela de Menéndez Salmón, que no renuncia a ese estilo metafórico, lirista, que se hace un poco (y un mucho, también) cargante. Ya me pasó con su anterior novela (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2011/11/10/barroco-hasta-decir-basta/) y en esta ocasión me ha ocurrido algo similar, si bien he de reconocer que el modelo narrativo utilizado, una mezcla de biografía, ensayo, relato… le va más al barroquísimo estilo del autor, que para mi gusto carga cada frase con demasiada pólvora, como si con cada cañonazo verbal quisiese dejar sordo al lector. Eso sí, hay pasajes muy interesantes (“a menudo son las personas que pasan, y no las que permanecen, las que juegan un papel decisivo en nuestras vidas. ¿Por qué? Precisamente porque la vida no las gastó, porque su memoria, para lo bueno o para lo malo, permanece a salvo del paso del tiempo, que todo lo ensucia”; “juzgar, permitirse un juicio, lo condenaba a la parálisis… ¿se puede defender la obra de alguien que filmó ejecuciones con tiros en la sien?”; o “el arte constituye (…) una forma de conocimiento y una práctica exhumatoria”), así como otros grandilocuentes y un punto pretenciosos porque, a veces, Menéndez Salmón, te pones muy pesado.

BURGUERA

Rafael Reig

Tusquets

296 páginas

18 euros

Un padre divorciado, Carlos, recoge a su hijo Jorge adolescente de casa de su ex mujer, Carmen, para pasar un fin de semanaen la sierra. El hombre deja en casa de ella un manuscrito que Carmen lee y que le induce a temer por las intenciones de su ex marido. Carlos intenta establecer un contacto sincero con Jorge durante una excursión que se va complicando.

VALORACIÓN: No hay nada más gratificante que poder escribir bien del trabajo de alguien sobre el que anteriormente opinaste de manera desfavorable. Y eso me pasa con Rafael Reig, que publicó ‘Todo está perdonado’ hace año y medio (https://blogs.lasprovincias.es/noslohemosleido/2011/09/02/sin-ancla/) y que ahora publica ‘Lo que no está escrito’, una novela oscura a tres bandas, que juega con la técnica del manuscrito encontrado, pero que en este caso es interpretado por la lectora mientras el autor vive su propia historia. Manuscrito, lectora y autor de manuscrito, cada uno a la suya pero bien hilados entre ellos. Me gustó y me enganchó rápido. El discurso no siempre es políticamente correcto. La historia contiene violencia, rencor (mucho), odio, venganza, miedo, incomunicación. Pocos sentimientos positivos, la verdad, si bien es cierto que para los amantes de Walt Disney hay mucho donde escoger en otros libros o películas. Al final, uno tiene la sensación de que la trama, por querer retorcerse, se escapa un poco, entra en zonas, más que oscuras, viscosas. Quizá lo hace, o no. La estructura, sin embargo, se sujeta bien, y es compleja. Hay una intención de construir una historia original, dura, triste, trufada de miserias y aristas, pero escrita con agilidad.

BURGUERA

Ginés Sánchez

Tusquets

304 páginas

18 euros

Un joven llamado Adrián contempla su vida y recuerda su pasado en la casa de su padre, un bestial Zacarías Zárate que sufre la misma maldición del séptimo hijo que Adrián, que ahora vive con su hermano y la novia de éste en una furgoneta en la que la pareja se busca la vida mientras el adolescente va y viene con un perro.

VALORACIÓN: El estilo narrativo, infantil, escueto, acorde con un autismo insinuado en el protagonista, marca una novela dura, agreste, en la que se muestran tal cual comportamientos bestiales. La leyenda de Lobisón hace referencia a una especie de síndrome de hombre lobo que sufren los séptimos hijos. He leído a algún crítico que la historia le recuerda a Celine y a Faulkner. Bueno. A mí, salvadas las distancias, los personajes y la atmósfera me recuerda en ocasiones al Pascual Duarte de Cela o a los Santos Inocentes, quizá porque los nombres (Rósula, Regina, Zacarías) de algunos personajes de Ginés Sánchez se asemejan mucho a los de la novela de Delibes (Azarías, Régula), e igual que Cela y Delibes muestra un campo muy alejado de escenas bucólicas y miradas románticas. Acostumbrados a mirar la ciudad como una jungla salpicada de mundos marginales, sorprende la novela por centrarse en un mundo rural, de las afueras, con personajes contemporáneos, de hoy, muy violentos, que viven en un campo brutal pero verosímil. La novela también tiene un aire de ‘road movie’ oscura. El estilo narrativo llama la atención como un suéter a lunares. Pasa con este tipo de prendas que no se pueden llevar muchas veces. Cansan, aunque obligan a ser miradas. Y 300 páginas llenas de lunares… La narración tiene un punto forzado, pero es atractiva. Hay intención de arriesgar por parte del autor, que introduce unas cartas que sirven para cimentar una trama difícil de entender, complejidad muy acorde con los personajes protagonistas. No es fácil de leer. Ni siquiera puedo decir que me haya interesado demasiado, pero no deja indiferente, y el riesgo narrativo hay que premiarlo dedicándole atención a una historia, la primera novela de Ginés Sánchez, quizá un punto espeluznante.

BURGUERA

Leopoldo Brizuela

Alfaguara (Premio Alfaguara de Novela 2012)

288 páginas

18 euros

Leonardo Bazán, escritor, presencia un asalto en el barrio, un suceso que le empuja a recordar un suceso similar ocurrido 34 años antes, en 1976, en plena represión de la dictadura argentina contra los monteneros. A partir de ese momento, el protagonista se tropieza con su obsesión y con el miedo y un misterioso silencio que, desde entonces, persigue a su familia y a los vecinos. Los recuerdos empujan a Bazán a indagar sobre lo que ocurrió entonces.

VALORACIÓN: Le tengo mucho cariño al Premio Alfaguara porque los dos anteriores ganadores, Rivera Letelier y Juan Gabriel Vásquez, me hicieron pasar muy buenos ratos. Desgraciadamente, no existe la infalibidad, y tengo la sensación que la novela premiada este año no alcanza el nivel de las de los dos ejercicios anteriores. La lectura de una novela como esta, de menos de 300 páginas me suele ocupar una semana o algo menos. Si me gusta mucho, tres días. Si no, unos diez. Para ‘Una misma noche’ he necesitado tres semanas. Arranca fenomenal, muy dinámica. Sin embargo, pasadas unas 50 páginas intensas, duras pero ágiles, la novela se espesa y da la sensación de no ir hacia ningún sitio; sin embargo, se trata de una apreciación errónea, porque el último tramo de la historia vuelve a recobrar el interés y el pulso inicial, especialmente cuando se produce una visita a un espacio muy reconocido de los años de la dictadura argentina. Los pasajes oníricos me sobran, y la repetición de un momento clave, el repaso constante al comportamiento del trío (padre, madre e hijo) no está justificado por la obsesión del protagonista. Da la sensación de que un relato bueno se ha convertido en una novela irregular porque se ha querido alargar el espacio intermedio, esa zona donde se describe la larga obsesión que atenaza a muchos argentinos después del dramático periodo que narra el autor.

BURGUERA

Horacio Castellanos Moya

Tusquets

169 páginas

15 euros

Un tipo llamado Eduardo Sosa entra en contacto con un tipo que vive en su barrio dentro de un Chevrolet amarillo. El indigente, Jacinto Bustillo, se muestra poco comunicativo pero llama mucho la atención de Sosa, que le sigue y descubre que dentro del vehículo en el que duerme Bustillo también pernoctan un grupo de serpientes que se convierten en un gran quebradero de cabeza para las autoridades locales una vez se desata una historia de violencia, venganza y narcotráfico.

VALORACIÓN: La novela mezcla dos tipos de lógica argumental. Una trama inverosimil y otra totalmente lógica conviven y fuerzan la realidad de manera macabra y violenta. La relación del personaje central con las serpientes es morbosa, extraña y absurda, inversosímil, pero funciona muy bien. El modo en que la sociedad contempla la miseria, la manera en que se interpreta la realidad por parte de las autoridades policiales, los prejuicios contra la pobreza de los que aún (aún) no son pobres, la violencia latente en los personajes, en todos, la falta de cintura para convivir con situaciones incontrolables, las relaciones entre policías de diferentes departamentos, el abismo entre pobres y ricos son desarrollados, tocados y en algunos casos solo sugeridos por Castellanos Moya, que obtuvo el año pasado, muy merecidamente, el premio de Tusquets por ‘La sirvienta y el luchador’, una historia, aquella, más violenta, donde la represión policial era la protagonista. ‘Baile con serpientes’ se escribió en 1996. Tusquets ya la editó en 2002, y ahora, una vez revisada y con el autor más reconocido, repite suerte. La trama tiene un punto delirante que no deriva en delirio, ejemplificado en el rol que se le da a las cuatro serpientes que comparten protagonismo con el personaje principal. A mí me gustó, me reí, pero reconozco que es una novela fácil, muy fácil de leer, pero con ciertos elementos macabros, extraños. Tiene un puntito raro que se puede confundir con realismo mágico y no sé yo si el autor camina por esa senda.

BURGUERA

Justin Torres

Literatura Mondadori

136 páginas

19 euros

Tres niños puertorriqueños crecen en un hogar duro, en el Brooklyn de los años 80, menos cool, menos civilizado y más salvaje que el actual. La tormentosa relación de sus padres, las dificultades para sobrevivir en un hogar desasistido y la alegria con la que, a pesar de todo, viven los tres niños es el hilo argumetal de una historia narrada por el menor de los hermanos. Un padre desmesurado y una madre herida acompañan a los tres pequeños animales que crecen sin remedio.

VALORACIÓN: Desde el principio, la historia engancha. Torres sabe transmitir la alegría infantil, un espíritu de manada salvaje, la brutalidad de un mundo difícil pero vivido intensamente por todos sus protagonistas. La novela es corta. El estilo es americano y latino, sin forzar, fluido, fuerte. Parece un mambo. Consigue esa añoranza que generan los personajes de los grandes novelones, esos protagonistas con los que uno disfruta y que echa de menos antes de que se acabe su aventura. En este caso, la aventura es crecer, un trance doloroso porque, inexorablemente, la maduración del ser humano obliga a emprender caminos solitarios. Este Brooklyn no es el que conocemos los españoles, tan relacionado con Auster. No hay artisteo, ni bohemia ni glamour. El personaje del padre, fantástico. El final, turbio e interesante. Amor, violencia, sexo, alegría, miseria, inocencia, dolor, desesperación, comedia y drama se mezclan, pero que muy bien, en esta primera novela de Torres, al que hay que seguir muy de cerca.

BURGUERA

Guillermo del Toro y Chuck Hogan

Editorial Suma De Letras

584 páginas

22 euros

Un grupo de resistentes a la dominación protagonizada por una plaga mundial de vampiros pretende liquidar en Nueva York al líder de una clase de seres que se han instalado en el poder. Los vampiros dominan la Tierra y se alimentan de la sangre de los seres humanos, que se han sometido e intentan continuar con su vida, a excepción de este grupo de guerrilleros que planea un modo de destruir al Amo mientras algunos de sus miembros intentan salvar los vínculos personales y familiares que aún conservan del mundo previo al Apocalipsis causado por los vampiros.

VALORACIÓN: El director de cine mexicano  Guillermo del Toro (‘Blade II’ o ‘El laberinto del fauno’) cierra con ‘Eterna’ una serie novelesca denominada pretenciosamente ‘Trilogía de la Oscuridad’ que arrancó con ‘Nocturna’ y siguió con ‘Oscura’. Del Toro y Hogan tienen sentido del ritmo. ‘Eterna’ tiene ritmo, pero a diferencia del cine, en la literatura (sobre todo cuando le endiñas al lector un tocho de más de 500 páginas) hay espacio para abordar con cierta claridad cómo es que el mundo se ha dado la vuelta como un calcetín. La novela lo hace a medias. Deja lagunas, incógnitas pendientes de explicar(el asunto de las comunicaciones entre esos seres humanos atemorizados y dispersos) en la trama, y comete errores del bulto (eso de que todos los legionarios del Imperio Romano debían medir casi 180 centímetros hubiese otorgado a las tropas latinas un aspecto más propio de los vikingos) en cuanto se sale del asunto que verdaderamente quiere contar: un combate desigual entre humanos y vampiros, tiros, espadazos y conflictos personales desgarradores. La novela es divertida y engancha por su acción. Algunos personajes parecen buscar cierta épica clásica (las dudas del doctor sobre si salvar a la humanidad o a su hijo) y en el argumento, necesariamente, se combina lo vampírico con lo esotérico y lo religioso, si bien esta última faceta empalaga un poco. Se nota que al otro lado del Atlántico la figura de los ángeles celestiales es habitual, y no sólo en la novela fantástica. En Europa, choca y hasta chirría. El poco respeto que se tiene a las consecuencias de una explosión nuclear también sorprende. Lo diestros que son los resistentes con espadones de plata de dos metros tampoco es muy creíble. Al menos Conan se había criado dando espadazos, pero estos… Eso sí, divierte y atrapa, especialmente el último tercio de la novela, si bien el final no alcanza la altura esperada y la plata acaba hojalatándose.  

BURGUERA

Élmer Mendoza

Tusquets

248 páginas

17 euros

El detective Edgar ‘el Zurdo’ Mendieta inicia las pesquisas ante la muerte de una mujer, una bailarina, a la que meses antes conoció. La investigación conduce al inspector hacia el mundo del narcotráfico y de la política mejicana en la zona norte del país. La novela se desarrolla durante los meses previos a la puesta en marcha por parte del gobierno federal de la llamada Guerra contra el Narcotráfico. Los delincuentes se rearman, los muertos se suceden; mientras, el detective investiga el mundo de los clubes nocturnos en el que trabajaba la víctima, que se cruza peligrosamente con el entorno familiar del presidente de un importante país.

VALORACIÓN: Si la narrativa clásica ordena los hechos, a partir de un momento dado, ser literariamente moderno o vanguardista parece empujar a los escritores a desordenar los hechos. O por lo menos a complicar su visión.  Explicaba Bolaño que tras ‘La invención de Morel’, la novela que Bioy Casares escribió en 1940, es imposible narrar desde un solo punto de vista, y esa multiplicidad de visiones en ocasiones se lleva al extremo para obligar al lector a imaginar la trama a través de un compendio de oraciones narrativas, diálogos, expresiones y elipsis. A ese extremo llega Elmer Mendoza, que maneja con maestría un registro narrativo que exige máxima concentración al lector para no perder el hilo. Es como ver una película en Versión Original. Los acostumbrados al doblaje, al principio sufren, pero luego se respira un ambiente distinto al que desprenden las películas dobladas, más masticadas para que el espectador las entienda. Otra cosa es que este ejercicio de complejidad esconda un ritmo narrativo adecuado, una historia interesante. No todas las películas son buenas por el hecho de poderlas ver en versión original, o por rodarlas en un solo plano secuencia o por colocar una cámara subjetiva. Con los libros pasa lo mismo. Una buena pirueta narrativa no fundamenta una valoración positiva del libro. En el caso de ‘La prueba del ácido’, hay cierta dispersión, falta algo que obligue a volver a la historia. Quizá vivimos en un mundo demasiado violento como para que una historia nos interese por el hecho de que haya un muerto en ella. El modelo narrativo, además, impide perfilar algunos personajes, si bien el principal queda perfectamente retratado. La jerga de la zona (carnal, guey, onda, pinche…) enriquece la narración, pero hay que estar al día en cuanto a este tipo de modos de hablar el castellano o uno pierde comba. La novela exige al lector pero la trama no es demasiado exigente consigo misma. El padre del presidente no se aprovecha. Hay momentos de humor negro muy buenos, así como comentarios políticamente incorrectos que son muy de agradecer.

Novela para los gustosos de experimentar con la narrativa, los amantes de la novela negra y de México.